Mamá, te llamo luego, que no hay cobertura en el Όλυμπος

Mi amigo Naeem no termina de creerse que yo, precisamente yo, haya dejado de fumar, como no termina de creerse que ya no le hable del Señor X, con la tabarra que le di en Invierno, y que piense pasarme cinco horas y media en un autobús para al final pisar el Olimpo, el Olimpo de verdá. Mi amigo Naeem hace dos años que dejó de cobrarme los cafés que me chuto, y por eso me da apuro presentarme en su puerta con cada vez una amiga distinta, y más con una a la que hasta hace 48 horas no conocía: Paqui, la pescadera de mi barrio, la que soñaba con viajar y no sabía viajar sin su marido, ya ex marido, ese señor que le hizo daño. A mi amigo Naeem no le extraña en absoluto que pase por su bar a saludarlo sin avisar antes de mi llegada. La única pega es que su bar está en Atenas.

- ¿Y tu amiga Betty, la de Febrero, cómo está? ¿Se separó al final?–me pregunta mi íntimo, mitad en inglés, mitad en apañó, mitad en griego moderno.

- Ne, ne. Se separó. Ya sabes, cuennos.

- ¿Y tu amiga esta de ahora? ¿Separada también?

- Separada también.

- ¿Y tú sabes algo del Amor de tu Vida?

- Sin noticias de Dior.

- Está de moda. Ahora todos estamos separados.

- ¿Brindamos por ello, Naeem?

- Brindamos, maifren.

Volar a Grecia no es hacer turismo: es volver a casa. Me gusta pasar por la joyería de Melina, que me ayuda a perfeccionar el italiano y cada día está más joven y con el pelo más rojo; me gusta prender una vela en alguna capilla ortodoxa en pleno centro, por ponerla, porque las velas son largas y preciosas como lo que tenía entre las piennas D¡¡calla, mente susia!! y me gusta cenar en el Ydria, donde hacen la mejor μουσακάς del mundo y trabaja Dan, el camarero que sabe cuál es mi dios favorito y me enseñó a pronunciar su gremio en griego modenno. 

Y, por supuesto, lo que más me gusta de todo es ver a Naeem. Mi mejor amigo egipcio. El que también tiene el corazón roto y la memoria puñetera, pero que cada vez que me ve me da tres besos y cien sonrisas, y sabe abrir una botella de vino cuando toca, y seguramente hasta podría enamorarse de mí y yo de él. Quizás en otras vidas, quizás en otras muettes, como dice la canción.

La semana, bien, grazie. Paqui, esa hasta ahora desconocida, acabó embarcándose conmigo en el viaje que pagué con lo que saqué vendiendo el oro robado, y por el camino me habló de sus hijos, de su hermana, de su ex marido y de su desazón vital. 

("Qué le vamoh a hazé")

Luego la llevé a ver la Acrópolis de lejos, iluminada en to-lo suyo, y Paqui lloró. Y le hizo una foto.

También la llevé a comer μουσακάς, y Paqui lloró. La llevé a la calle Adriano, a comprar regalos para su hijo –que quería un Ares y un Ícaro, lo normal que quieren los críos de hoy en día– y Paqui no lloró, pero flipó. Por las noches estuvimos en las asambleas de indignados de Syntagma, donde no había gritos, ni porras, ni siquiera policías, porque se trataba de hablar y de soñar. Una pancarta rezaba, mitad en griego, mitad en inglés, lo siguiente:

AMIGOS ALEMANES, NO QUEREMOS VUESTRO DINERO. 

NUESTROS GOBERNANTES LO EMPLEARÁN PARA DÁRSELO A SUS AMIGOS DE LOS BANCOS.

Y este es el edicto que nos dieron. Mola mucho.

(Si pinchas encima, se ve grande y se lee)

Ahora quiero que miremos todos juntos durante unos segundos el cupón de la ONCE de hoy.

Sí,  pone Jornada Mundial de la Juventud, junto a esa foto de un jovencísimo líder nazi católico. Y, sí, que sepáis que esta noche lo vais a soñar. Por herejes.

Después de este inciso, que no era necesario, en teoría tendría que seguir en modo cursi on para hacer la crónica del viaje y esas cosas que hacen los humanos. Αύριο. Por hoy basta. Con la mañanita y sobremesa en familia que he pasado (♫ LA-FAMILIA-SÍ-QUE-IMPORTA ♫), la surrealista conversación que he mantenido con Rose por teléfono –Rose está en Madrí viendo al Santo Padre porque ella es una persona de bien, no como vosotros, gentuza– y la menstruación, que me es más roja y más cabrona que yo, que ya es decir, estoy baldada. Snif.

("Qué le vamoh a hazé")

Sólo apuntar una cosa que sé desde que tengo uso de razón 6 ó 7 años, más-menos. Sé que se puede arreglar el mundo. E intuyo que yo, en concreto, lo arreglaría –lo arreglaré– mejor desde Ελληνική Δημοκρατία.

(Joder, qué cursi).