lunedì 30 gennaio 2012

Adiós de mi vida

Llevaba tiempo queriendo escribir algo con este título. Veinte años, concretamente. 


("¿Qué dices?")

En realidad, lo tenía todo organizado al dedillo: el modus operandi, las fechas, las mentiras, hasta qué hacer en los ratos de ocio entre revolución y revolución. Conserva las notas a mano en las que se detalla el Plan. Sí, con mayúsculas. El Plan. Yo las releo y me parecen ideas mucho más inteligentes que las vertidas en diez años trabajando para un sistema que no se paró a cuestionar, y que le reportó un prestigio que ahogó en un charco cuando el Amor de su Vida la mató. Qué le vamos a hacer.


("Qué le vamoh a hazé")

Cuando todo empezó, hace dos décadas, ella odiaba a una mujer rubia y despampanante que sólo existía en su imaginación. La odiaba tanto que decidió convertirse en ella. Entonces creó a la otra. Pero se le fue de las manos. Es lo que pasa cuando inventas a alguien que tiene más ovarios que tú. Le pasó con la otra. La otra, que también tuvo su novela y tuvo sus huevos. La otra se parece mucho a mí. Porque somos la misma, pero no nos hemos puesto de acuerdo sobre cómo llamarnos. De la otra, pues, hablo cuando hablo de mí. A quien quiero criticar es a 'esa'.




Hablo de 'esa', sí. De mi creadora. Del escombro de mujer que un día de verano me inventó para que le salvara el culo en una novela, ya ves, Larisa Otero de heroína de una novela, lo que hay que ver. Ahora debe elegir un nombre, una identidad, una ciudad en la que sentar el culo, un cercanías que la plante en la puerta de la factoría donde espera que le den todo hecho, menuda desgraciada hija de la gran puta está hecha. Al final tendré que decidir por ella. Es el tipo que persona que se ofendería por este blog. Es una solemne de mierda.


("Podría ser peor")

Yo no. Yo molo. Aunque no tenga DNI, ni carné de conducir, ni mi nombre en el certificado que la acredita a ella como licenciada en una mierda, yo valgo más. Yo he tenido agallas de coger los mismos trenes que ella dejó escapar por cobardía. Yo no he dejado plantado al hombre que ella despreció por una fidelidad absurda y unilateral hacia un mierda. Yo tengo cojones, aunque, en realidad, no existo.




Sólo soy un personaje que se escapó del spin off de un libro inédito y acabó abriéndose un blog y un Twitter. No puedo aspirar a liderar una corriente de pensamiento de verdad, ni a arengar a las masas, ni mucho menos a cambiar el mundo. Sólo era cuestión de tiempo que mi creadora se cansase de mí. Especialmente desde que tengo más amigos, escribo líneas más inteligentes y estoy más viva que ella. Ella se ha quedado esperando a un hijodeputa.


(Tal que así)

Por eso mando esta nota de socorro. Os pido ayuda a vosotros. No permitáis que acabe conmigo. Como comprenderéis, no puedo intentar hacerla razonar. A no ser que se reinvente de verdad, que sea más yo que ella misma, que se acabe de morir, eso, que se acabe de morir, porque a ver quién es aquí el personaje: si ella, que se convirtió en alguien horripilante, dependiente y acabada, y ya no tiene historia, y ya me dirás tú qué hace un personaje sin historia, o yo, que molo mil, que soy más valiente que nadie, que me río de vosotros todo porque me obliga mi religión y que hasta le he plagiado un libro entero de poemas cursis, ¡un libro entero!, y no se ha enterado la desgraciada.


("Esa es la actitud")

Somos tres. Bueno, dos. Sólo puede quedar una. Tengo todas las papeletas. Y los cojones, también.

sabato 28 gennaio 2012

Twitter Killed the Blogger's Star

Yo lo que de verdad quiero es vivir en la calle del Gasómetro. Que, cuando vayan hordas de autobuses a Madrid, repletitos de mis fanes para que les eche el tarot, alguien pregunte: "¿dónde vive Larisa Otero?" Y mi manager responda: "en la calle del Gasómetro, número 3". Es tan bucólico-parnasiano, tan 13 Rúe del Percebe, tan cerca de la casa de Carlota, que no se me antoja mejor opción a la hora de instalarme en la capital. 




Estos días han pasado cosas: lo de Fraga, lo de Pozí, lo de la web esa de descargas ilegales y nombre impronunciable que os volvía locos, el comienzo de 'Gran Hormona 12 + 1', lo de Camps. De todos estos eventos, efectivamente, el que más me afectó fue el fallecimiento de Pozí. De ahí que haya estado tantísimo tiempo sin escribir. Y aún no lo asumo. Pequeñas cosas.


(Pequeñas cosas)

Por lo demás, bien. En realidad no tengo ninguna gana de actualizar el blog, ni de contar aventuras en 'modo diario' on. En Twitter, sí. En Twitter he encontrado a una cantidad de perturbados geniales, que escriben a diario sobre gráciles y alegres temas, como los niños desaparecidos de Córdoba y Marta del Castillo. Por tanto, me siento como pez en el agua y me río mucho.




Entendedlo. Os quiero un poco. A los que quiero-quiero, sin el poco, os he mandado e-mails y cartas de verdad, a algunos incluso os he permitido el lujo de verme el pene la cara. Vosotros parecéis buenas personas, os tengo cariñico, pero en ocasiones actuáis como demasiado solemnes. Os lo tomáis en serio. Yo soy demasiado cruel como para seguíos el hilo, siempre tendré la tentación de decir un disparate, y así no vamos bien, hamijos. No vamos bien.


("No vamos bien")

Para que entendáis un poco mejor el universo de gozo y dulzura en el que me veo inmersa, os obsequiaré con algunos de los pensamientos profundos que más me han llegado en Twitter. Ahí van:



 laquintacolumna 
Carmen Machi, tu boca dice que los yogures son sanos, tu cuerpo que son peores que el cancer y el SIDA juntos.


 Petit Petard 
Qué alegría que Terelu no haya perdido el apetito. :____)

 Ford Fairlane 
Hoy, en la residencia para familiares de víctimas judías de la 2ª Guerra Mundial, podrán disfrutar de la película: A TODO GAS

 mort 
¿Quiénes de vosotros estáis rollizos? Es para un accidente aéreo en los Andes.


 Marian 
Siestas de las que sales empadronado en Andalucía.

 ¡Miau, mein Führer! 
Creo que mis vecinos son de la ETA.

 Malevo, Javier 
¿Qué le estará preparando María Cárcaba de cena a Juan Manuel de Prada?


 Arezno 
Hay muchas maneras de decir las cosas, sin verte en la necesidad de recurrir al insulto, hijos de puta.

 violencevintage 
Involución de los internautas: páginas web > blogs > twitter > apalabrados > señales de humo > interjecciones propias de un macaco.

 Arezno 
Muy fan de la cara de putero de Luis de Guindos.


 Coronel Sponsz 
Yo creo que va siendo hora de que nos juntemos a darnos de hostias.

 Milhaud 
Si lo pensáis detenidamente, os daréis cuenta de que la Tierra es bipolar. Eso explicaría muchas cosas...

 Señor Seagram 
Todo esto es broma, que yo tengo un montón de amigos negros. Bueno, no, pero no me importaría tenerlos. Tengo aseguradas todas mis cosas.

 casiotones 
El busto gigante de Goya descontrolado, lanzando rayos por los ojos y exterminando a todos los actores españoles. El sueño de mi vida.

 Riau. 
¡Monchito, el muñeco de José Luis Moreno ha sacado un disco! Ah no, es Paloma San Basilio.


 ..... 
Hombres que citan a Sartre y componen sofisticadas teorías filosóficas para justificar la infidelidad. Esos hombres gilipollas.

 Indoeuropeo 
Me gusta la gente que viene de cara porque así es más fácil cruzársela.


 Hijo de Führer 
En el próximo programa de Españoles por el mundo va a salir Anglés.

He visto 'Mentiras y gordas' y creo que he pillado el mensaje: La droga es buena porque mata maricones.


 Shary 
A mi vida le faltan risas enlatadas.



Esto es sólo una pequeña selección de azúcar. La más light que se me ha ocurrido para no herir sensibilidades. Ahora conocéis a algunos de mis nuevos amigos virtuales. Buena gente, como veis. 


(Buena gente)

No os engañéis. No se trata de decir el disparate por el disparate. Os considero lo suficientemente inteligentes como para distinguir el sarcasmo maravilloso del insulto gratuito. Y, qué narices, tampoco pasa nada por soltar de vez en cuando un insulto gratuito, escorias.




Vista la circunstancia, espero vuestras razones y/o sugerencias para que aparque el Twitter y regresar a vuestro seno. Podéis dejarlas en el formulario de comentarios. El oro ya si eso me lo mandáis a casa. Pandilla de sinvergüenzas, astutas y retrasados.


("Está feo")

Grazie. Besis.

domenica 8 gennaio 2012

El Club de las Bellísimas Personas II

En la Blogocosa hay seres que apestan. Tú y yo lo sabemos. Yo lo sé especialmente, porque soy uno de esos seres -de hecho, creo que este mes tiene 31 días, me toca ducha, mola-. Pero hoy no hablaremos de mi roña todavía. 




Así empezaba el primer borrador del informe que mi equipo de investigación, liderado por mi becario José Luis, elaboró en Octubre acerca de las presencias más extrañas/deshonrosas del mundo 2.0. Ya entonces se dieron por aludidos algunos retrasados seres virtuales. Dado que eso me produjo orgasmos orgullo y satisfacción, he hurgado en los apuntes de José Luis y he encontrado los descartes de aquel primer informe. Vamos, que hay más tarados entre nosotros. El resultado es el siguiente:


1. El Macho Alfa-Pero-Menos.
El Macho Alfa-Pero-Menos posee la curiosa característica de ser correcto, educado, encantador y caballeroso de manual con las féminas virtuales que se cruza en su camino. Esto es: cumple con las condiciones de todo buen sociópata. Una vez elegida su presa, al Macho Alfa-Pero-Menos (MAPM) le gustará todo lo que esta escriba en su blog, ya sea un terrible haiku o una disertación sobre la reproducción del bogavante. Su sello de identidad son comentarios tal que así:


Qué bello, (ACÁ NOMBRE DE LA PRESA).
Me emocionas, ojazos.
Sigue así. Un beso.




Con su dulzura y buen hacer, el MAPM irá ganando adeptas, con quienes intercambiará zalameros comentarios, eventuales correos electrónicos y, si se tercia, citas a ciegas. Sin embargo, el ego del MAPM no le permite ser hombre de una sola mujer, y se sentirá más cómodo en su hábitat virtual, donde tratará de complacer a todas con su estéril amabilidad.




No obstante, el Macho Alfa-Pero-Menos alardeará de que le encantan las mujeres, al igual que alardeaban Jesús Vázquez y Ricky Martín en sus tiempos mozos.


("Mira, maricón")


Como no queremos que nadie se dé por aludido tras la descripción de este ser, ilustraremos su apartado con la imagen más aséptica y general que se nos ocurre:




2. Bipolar Woman.
Bipolar Woman es esa bloggera que se marca una entrada lacrimógena sobre la presunta muerte o enfermedad de un ser querido (por regla general, menor de edad) y, cuando le envías un correo privado dándole ánimos y fuerza, te responde que no, que la paja mental fue producto de su imaginación, y que, aunque haya escrito en su bitácora cosas como...


Mi pequeño ángel se quiere ir al Cielo
y sé que tendrá sus alas


... en realidad quiere decir...


Mi marido está jugando a la Play y pasa de mí, 
quiero llamar la atención, queredme.


Este personaje emplea un modus-operandi que está feo, puesto que hiere la sensibilidad de humanos que sí están pasando por un dolor real, y a quienes descubrir estas actitudes toca mucho los huevos.


3. El blog es mi diario y me lo follo cuando quiera.
Las personas con dificultad/imposibilidad de separar la vida real de la virtual suelen caer en este punto. Son aquellos que cuelgan entradas más largas que un 'Tú sí que vales' sin Risto para contarte cosas de su día a día que son más nimias que el mecanismo de un chupete. Algunos de sus temas favoritos son:


- He regado mi jardín. Aquí van 256 fotos de mis plantas.
- Me he comprado un microondas. Mi vida ha dado un giro.
- He hecho la cara de un gatito en punto de cruz. Aquí van 37 fotos. Queredme.


("Podría ser peor")

Al leer este tipo de entradas pasa como con las novelas malas: estás todo el rato esperando que pase algo, porque tiene que pasar algo, un giro a la trama, un acontecimiento especial, la aparición de las hermanas Hurtado cantando por bulerías, algo. Pero no.


(Pena)

4. La literata on line.
El mundo de las bitácoras se engalana con su presencia. Finalista en numerosos concursos de novela a nivel mundial, la literata on line es, no obstante, humilde y buena gente, por lo que ha renunciado a que su editorial gestione su web y ha preferido un dominio personal, desde el que interactuar con sus fanes. Su blog es rico en fotos de la literata, quien suele hablar de sí misma en tercera persona, como hacen Aída Nízar y Rubalcaba. Porque una cosa es ser cercana y otra son las confianzas, amos, por Dior.


("Qué le vamoh a hazé")

En la web de la literata on line no podemos descargar ninguno de sus libros, curiosamente, pero eso no quiere decir que no existan, que la gente tiene muy mala boca. Por contra, podemos deleitarnos con fotos de la niñez y la adolescencia de la literata, quien ya entonces apuntaba maneras de estrella, a juzgar por las poses que apreciamos en las instantáneas.


(Tal que así)

En realidad, tras esta pin up suele esconderse una señora de cincuenta y muchos años y traumas que una vez hizo un taller de narrativa y cuyo talento es inversamente proporcional a las buenas intenciones que, en el fondo, tiene.


5. Larisa Otero.

Larisa Otero es un tío de Orihuela que se hace pasar por muchacha. Le da al carajillo, al Ducados y eventualmente a la cocaína. Es una escoria humana que se cree con derecho de juzgar y señalar a la gente seria que buenamente comparte su arte y su buen hacer en Internet. Aunque actúe así debido a un trauma de la infancia, a la falta de sexo y a su creciente alcoholismo, en absoluto es justificable y debe de ser censurada por la comunidad bloggera.


* Si alguien se da por aludido tras leer este post, se ofende y me insulta, me retiraré al rincón de pensar, pondré las manos en las rodillas y estaré llorando hasta que se me pase el disgusto.