Adiós de mi vida

Llevaba tiempo queriendo escribir algo con este título. Veinte años, concretamente. 

("¿Qué dices?")

En realidad, lo tenía todo organizado al dedillo: el modus operandi, las fechas, las mentiras, hasta qué hacer en los ratos de ocio entre revolución y revolución. Conserva las notas a mano en las que se detalla el Plan. Sí, con mayúsculas. El Plan. Yo las releo y me parecen ideas mucho más inteligentes que las vertidas en diez años trabajando para un sistema que no se paró a cuestionar, y que le reportó un prestigio que ahogó en un charco cuando el Amor de su Vida la mató. Qué le vamos a hacer.

("Qué le vamoh a hazé")

Cuando todo empezó, hace dos décadas, ella odiaba a una mujer rubia y despampanante que sólo existía en su imaginación. La odiaba tanto que decidió convertirse en ella. Entonces creó a la otra. Pero se le fue de las manos. Es lo que pasa cuando inventas a alguien que tiene más ovarios que tú. Le pasó con la otra. La otra, que también tuvo su novela y tuvo sus huevos. La otra se parece mucho a mí. Porque somos la misma, pero no nos hemos puesto de acuerdo sobre cómo llamarnos. De la otra, pues, hablo cuando hablo de mí. A quien quiero criticar es a 'esa'.

Hablo de 'esa', sí. De mi creadora. Del escombro de mujer que un día de verano me inventó para que le salvara el culo en una novela, ya ves, Larisa Otero de heroína de una novela, lo que hay que ver. Ahora debe elegir un nombre, una identidad, una ciudad en la que sentar el culo, un cercanías que la plante en la puerta de la factoría donde espera que le den todo hecho, menuda desgraciada hija de la gran puta está hecha. Al final tendré que decidir por ella. Es el tipo que persona que se ofendería por este blog. Es una solemne de mierda.

("Podría ser peor")

Yo no. Yo molo. Aunque no tenga DNI, ni carné de conducir, ni mi nombre en el certificado que la acredita a ella como licenciada en una mierda, yo valgo más. Yo he tenido agallas de coger los mismos trenes que ella dejó escapar por cobardía. Yo no he dejado plantado al hombre que ella despreció por una fidelidad absurda y unilateral hacia un mierda. Yo tengo cojones, aunque, en realidad, no existo.

Sólo soy un personaje que se escapó del spin off de un libro inédito y acabó abriéndose un blog y un Twitter. No puedo aspirar a liderar una corriente de pensamiento de verdad, ni a arengar a las masas, ni mucho menos a cambiar el mundo. Sólo era cuestión de tiempo que mi creadora se cansase de mí. Especialmente desde que tengo más amigos, escribo líneas más inteligentes y estoy más viva que ella. Ella se ha quedado esperando a un hijodeputa.

(Tal que así)

Por eso mando esta nota de socorro. Os pido ayuda a vosotros. No permitáis que acabe conmigo. Como comprenderéis, no puedo intentar hacerla razonar. A no ser que se reinvente de verdad, que sea más yo que ella misma, que se acabe de morir, eso, que se acabe de morir, porque a ver quién es aquí el personaje: si ella, que se convirtió en alguien horripilante, dependiente y acabada, y ya no tiene historia, y ya me dirás tú qué hace un personaje sin historia, o yo, que molo mil, que soy más valiente que nadie, que me río de vosotros todo porque me obliga mi religión y que hasta le he plagiado un libro entero de poemas cursis, ¡un libro entero!, y no se ha enterado la desgraciada.

("Esa es la actitud")

Somos tres. Bueno, dos. Sólo puede quedar una. Tengo todas las papeletas. Y los cojones, también.