Naeem, my friend

Mi amigo Naeem es egipcio y tiene un bar en Atenas. De vez en cuando se me antoja meterme entre pecho y espalda un café con malta de los que sólo él sabe preparar, así que me acerco al Altet y me pillo un avión para ir a saludarlo. Mi amigo Naeem me besa la mano cada vez que me ve. Habla lo justo de español, y me ha enseñado a decir en griego palabras tan útiles como 'cenicero' y frases comodín como 'quiero un café hermoso a tope de azúcar, porfaplis'. 

(Café del que se te queda como tierra en la boca con el primer sorbo)

Mi amigo Naeem sabe que el Amor de Mi Vida me quiso en su día, porque lo ha visto con los dos ojitos que Ra le dio. También sabe que la economía española va de mal en muy mal, que las habitaciones del hotel Athos son un pelín caca y que el Señor X, me guste o no, y hoy no me gusta, me tiene tocada la fibra sensible por Activia y por pasiva.


- El Amor de Su Vida is a bad person -no se cansó de repetir Betty nada más coger confianza con Naeem, es decir, al cuarto de hora de conocerlo.
- No. He's nice -argumentaba mi amigo, fumando un Pall Mall detrás de otro, esos cigarros que te dejan los dientes color ocre.
- Míster X is nice -contraatacaba Betty, con la boca llena de dulces griegos, cortesía de la casa, de los que no sabemos el nombre-. If my husband bye bye, Míster X and me triqui-triqui.


Seguramente porque es indudablemente listo, o quizás porque resulta que mi espanglis no es tan malo y pude explicarle del todo cómo está el agujero que llevo en el corazón desde Mayo, mi amigo Naeem me enganchó por banda la segunda noche, mientras Kostas y Eva, que llegó de Albania, bailaban casi sobrios el mismo disco de amor, me enganchó la mano y me preguntó qué coño iba a hacer con mi vida. Le conté lo obvio: no tengo trabajo en España ni lo estoy buscando, el Amor de Mi Vida me dejó tocada y no sé si ya lo he superado o no lo superaré más nunca, si hasta pensé que me había quitado Grecia, fíjate tú qué tontería, Grecia, que es mi sitio, que mira lo sumamente tranquila que me encuentro ahora, que soy una privilegiada y me quejo de vicio, Naeem, que llevo en el bolso la foto del Señor X, que no es más guapo porque no entrena, ya ves la pena que doy, ¿cómo me preguntas ahora qué coño voy a hacer con mi vida, si resulta que no lo sé?


- ¿Te quieres venir aquí? -mi amigo me hace la pregunta que llevo deseando que alguien me haga desde la primera vez que pisé Plaka-. Yo no es que sea el embajador de España, pero puedo echarte un cable para conseguir un curro que te dé lo justo para comer y dormir. Es más, en verano podrías trabajar aquí conmigo, ya sabes cómo se pone esto en Agosto de turistas, guiris al poder. ¿Te vendrías?
- Sí.


Por zupuezto, Naeem me tuvo que repetir la retahíla tres veces, primero en inglés, luego en griego moderno, luego por escrito. Porque no lo terminaba de entender, y porque no me cuadraba que algo tan asombrosamente perfecto mestuviera pasando a mí. Pero mi amigo insiste, y Eva insiste en sacarme a bailar con ella, y Kostas insiste en regalarnos a Betty y a mí la mitad del inventario de su tienda de souvenirs, porque en Atenas nadie está solo, ni aunque en el fondo le coma la morriña.


- ¿Te vendrías? -refuerza mi amigo, echando mano del vino griego para brindar por la respuesta que ya sabe que le daré.
- ¿Y bailaríamos todos juntos por las noches, y tendría tiempo para subir a la Acrópolis de vez en cuando, y me seguiría tomando de gratis esos cafés con malta que haces, y podría enseñaros improperios en español, y viajaríamos a Tesalónica alguna vez, aunque sea para ver el Olimpo de lejos, morir y regresar?
- Sabes que sí.
- Entonces brindo por ello.


(Y ha sido volver a España y la cuasi indiferencia de Él quemesperaencendida ya no lo sé hacerme pupita. Lo del Tholo de Delfos y la revelación ya lo cuento mañana).