Yuar De Güorl (o el trabajo que nunca pondré en mi currículum)

Ayer, con el visto bueno de la Noche, una súper choni boicoteó este, mi virtual diario, y escribió una serie de sandeces. Qué barbaridad. Ni que hubiera follado y tuviese ganas de compartirlo con el mundo. Seguro que hasta se tiñe de rubio y se pinta las uñas de colores. Acabáramos. Pena.


Hoy, que pretendo recuperar el control ja, ¿acaso sabes qué es eso? de mi blog y de mi vida juas, podría hablar sobre Bisbal (y eso es algo que nació contigoooooooo) o sobre Marcelo, de 'Gran Hormona', pero ej que existe un asunto que hace tiempo quedó en mi subconsciente, del que jamás hablo, ni con familia ni con mi psiquiatra, pero que está ahí, como un tumor benigno pero incómodo. Me refiero, voy a decirlo, vamos allá, contarlo será terapia, a...

El trabajo que nunca pondré en mi currículum

El trabajo que nunca pondré en mi currículum (¿con o sin tilde? Lo que diga Bisbal) es algo que aconteció en un tiempo X, en una ciudad llamémosla Y y con unas circunstancias extremadamente penosas, al menos para mi persona, puesto que yo había dejado de ser persona para convertirme en organismo que respira y a veces parpadea, pero poco más. Vamos, que estaba lo que viene siendo hundida, pero, como había que pagar al loquero, las drogas, el crédito que pidieron mis padres para pagarme la Universidad comer, un penoso día me vi entrando en un lugar al que llamaremos De Güorl, para no dar pistas.


De Güorl es un sitio questá apuntando en el registro mercantil como un periódico, y cuyos impulsores tienen el suficiente dinero como para haber abierto delegaciones de la criatura en diversas ciudades españolas. En Ciudad Y, por ejemplo. Y allí me vi yo, tan pequeña, tan triste, sin conocer a nadie, sin amigos a quienes dar lástima y sin las mechas que luego vendrían en la cabeza. Ascopena. Pronto descubrí algo curioso: quien mandaba en el De Güorl que me había tocado era este ser:

(España y yo somos así, Antoñito)

Efectivamente, Don Pablo. Don Pablo, de 'Cuéntame cómo pasó'. Bueno, no era él, era su mellizo. O era un señor que admiraba mucho a Don Pablo, en especial en lo de franquista loco y esas nimiedades, y había decidido ir operándose progresivamente tanto cerebro como cara para convertirse en su clon. Ahí está.


También trabajaba en la redacción una muchacha a la que llamaremos Compi. Compi mexplicó enseguida en qué consistía el laboro:


- Aquí se imprimen todos los correos electrónicos. Todos. Es lo que hacemos por la mañana: imprimir correos electrónicos. A veces también se nos permite tomar un café. 
- Pero... ¿todos? Es que, por ejemplo, aquí veo uno cuyo remitente es Mr.Saeed Ahmed, y el asunto es 'Will You Be Trusted?'. Me suena a spam. 
- Todos los correos.
- ¿Y ese mail de viagra que si la...?
- Todos. Luego hacemos una criba y le exponemos a Don Pablo los temas. Él desechará todo y nos mandará que escribamos algo sobre el Partido Popular.
- ... Vale.


La rutina en De Güorl era la siguiente: entrada, diez de la mañana. Revisar e imprimir correos hasta la una y media de la tarde, hora a la que solía llegar Don Pablo y nos convocaba a su despacho para que le contásemos la misma miedda actualidad. Dado que éramos cinco los empleados por aquel entonces de la delegación, y que todos teníamos el cometido de imprimir correos, es decir, los mismos correos, que llegaban a las cinco cuentas de los cinco ordenadores, los citados correos al final estaban por quintuplicado. Pero no importaba: los cinco folios clónicos, impresos cada uno de ellos por un redactor distinto, pero clónicos, insisto, eran grapados y clasificados desta manera. Apasionantes documentos. Luego, tras la reunión, Don Pablo nos explicaba por qué no teníamos criterio y por qué nombrar ministra a una mujer es un error. A las dos nos permitía ir a comer a nuestros respectivos pisos de estudiantes, es decir, a la cafetería de abajo, y a las cuatro de la tarde regresábamos. Allí permanecíamos hasta las doce de la noche, más-menos, porque, aunque la edición de De Güorl en Ciudad Y llevase pocas páginas...


- Dependemos de Madrí. Siempre se depende de Madrí -mexplicaba Compi, echando la ceniza en un vaso de plástico. Porque entonces en De Güorl sí se podía fumar delante de un ordenador y nadie te denunciaba por ello.
- ¿Pero por qué? -intentaba comprender la ilusa de mí- Madrí lleva sus cosas, nosotros podemos organizar las nuestras. Componer la página, por ejemplo.
- No, ese programa de diseño sólo lo entiende Madrí.
- Este programa de diseño lo entiendo yo y creo que hasta podría entenderlo mi hámster. De hecho, mira, he maquetado una págin...
- ¡¡Craso error!!! ¡¡Tenemos prohibido maquetar!!!
- ¿Pero por qué, Compi?
- Porque lo hace Madrí.
- Pero, todo lo que sea descargar de trabajo a la delegación central y poder valernos por nosotros mismos, como que es... bueno, ¿no?
- No.


Con esta filosofía de trabajo no funcionaba De Güorl. Lo demás, más de lo mismo. Sueldos caca, especialmente los de los contratos de prácticas, mucho tedio y, en mi caso íntimo y personal, una desazón vital patética en la cual influía muy-mucho el hecho de despreciar hasta la médula mi trabajo. Además, de las pocas y cobardes noticias que hice, no firmé ni una. El motivo, éste:

Redactor: L.Otero.

Va a ser que no. Aunque peor lo habría tenido, por ejemplo, mi prima, de trabajar allí:

Redactor: M.Otero.

O el hijo menor de mi prima:

Redactor: G.Otero.

Esto es cachondeo, eo-eo-eooo...


Entre el horror, el horror, Don Pablo, sobre las ocho de la tarde, emergía de su despacho, cigarro en boca y folio en mano, y decía siempre lo mizmo:


- ¿Qué secretario me coge hoy la gacetilla?


En Hefesto: mi jefe, pese a contar con el único ordenador moderno de la redacción, escribía a mano sus consignas fachas artículos y luego los dictaba en voz alta para que uno de nosotros, o dos, los pasásemos a máquina. Cuéntame cómo te ha ido, si has conocido...


El décimo día (qué apocalíptico suena, 'el décimo día') de comenzar mi periplo de prácticas en De Güorl, sonó el despertador y no me levanté. No porque estuviera muetta, que también, sino porque no me dio la real gana. No me levanté y no fui a trabajar. Mandé un SMS a Compi para indicárselo. No llamé a Don Pablo. A los dos día aparecí por el periódico. Don Pablo (acompañado de Lola, su primera secretaria y amante, relación que Antonio Alcántara conocía y reprobaba) me llamó a su despacho y me comunicó que yo no daba el perfil que De Güorl necesitaba, por lo que mi periodo de prácticas finalizaba aquí y ahora. Agregó no sé qué de las hordas judeo-algo y remató con un viva España. 


Di la mano a mi ex jefe y le agradecí el haberme liberado del yugo de aquel seudo trabajo de miedda. Salí del despacho y me despedí de Compi, que, con otro cigarro en la boca, masculló:


- ¿Y quién va a maquetar las páginas ahora?


El resto del verano lo pasé de playa en playa, ociosa y adquiriendo bañadores y pintauñas en los bazares chinos. De Compi sé que a los muchos meses consiguió un trabajo cogiendo el teléfono en un bufete grande de abogados, así que también pudo salir del horror, el horror. Nos seguimos felicitando cada Navidá y esas cosas por SMS y poco más. De Don Pablo no sé nada, obviamente. Y de mí sé que intenté olvidar esos diez días de imprimir correos absurdos y poner en práctica eso de 'no deje que la realidad le estropee una buena noticia, versión facha'. De verdá que lo olvidé. De hecho, voy a olvidarlo otra vesh dentro de medio minuto, en el instante en que Aureliano Babilonia acabara de descifrar los pergaminos, no, esto no era, porque ni siquiera sé si De Güorl sigue teniendo delegación en Ciudad Y y porque los sitios que me han dado diez días seguidos de soledad no tienen una segunda oportunidad aquí en mi guerra.