A quien corresponda

Despreciada desconocida, ambas con D:

Allá por los años 90, cuando yo era tonta menor de edad, me gustaba más que a un tonto un lápiz una poesía que no me sé de memoria, pero que la escribió una imbécil fémina a la mujer que ocupaba el corazón de su amado. Qué cursi, el corazón de su amado, me tiraría piedras a mí misma si llegase, en fins. Eso, que la poesía era larga como un 'OT' sin Risto, y todo un panegírico de buenas intenciones sin gota de mala sombra. Lo que venía a pedir la imbécil fémina a su rival era básicamente que cuidase del cabrón hombre en cuestión. Me acuerdo de que en una estrofa decía esto:

No te odio, no tengo celos ni te guardo rencor,

pero, si le rompes el corazón, entonces me lanzaré.

Me acuerdo porque me pareció la hostia. No era una renuncia en toda regla, ni una amenaza velada. Simple y llanamente era una declaración de emociones. Entonces la poesía pasaba de carpeta en carpeta. Mis amigas, también tontas menores de edad, y yo éramos defensoras a ultranza de los amores unilaterales, de los sacrificios impuestos, del yo-te-deseo-lo-mehó-aunque-no-sea-conmigo. Luchábamos de modo pasivo, o eso nos creíamos, que luchábamos. Pero no te voy a contar mi vida. Es más, no te voy a contar absolutamente nada.

No sé tu nombre ni tu religión. Me importan lo mismo que la vida sexual de Mila Ximénez. Tampoco te creas que me ha dado por obsesionarme contigo. No tengo otra cosa que hacer que buscarte. Me lo paso mejor babeando debatiendo con el Amor de Esta Mi Vida sobre los Caballeros del Zodíaco política y mitología. Pero tampoco voy a negarme a mí misma que te tengo envidia. Mucha. Porque al menos un día, e intuyo que más, tuviste lo que yo nunca quise dejar de tener. Porque el diamante con el defecto, aunque no sea propiedad de nadie, me temo que es ahora más tuyo que mío. Te doy la enhorabuena. Supongo que te lo merecerás, que atesoras virtudes y defectos extraordinarios con los que hacerle la vida agradable, cuando no híper-feliz. Bravo.

Años después, cuando ya era mayor de edad y los versos ya no me gustaban tanto, una amiga antigua me comentó que había salido una secuela de la poesía que nos gustaba en EGB. Sé que tengo copia, pero en casa paterna. También me acuerdo de los últimos versos:

Un día me retiré, fue por tu causa,

pero fallaste el pacto y no le amaste.

Pasó el tiempo, mi amor hizo una pausa,

y ahora vuelve dispuesto pa' ganarte.

Mi amiga, más cursi que yo si cabe, y amiga a su vez de la imbécil seudo escritora, me contó que el amado (oh) de la citada imbécil fémina había sido cruelmente tratado por su pareja, y refugiado, caprichos de la Destino, en los brazos de la poetisa que nos atontaba gustaba tanto. A mí me pareció un final de traca, un colofón tipo Virgilio, el amor triunfa en todo y esas cosas. Hasta brindamos por ello en las fiestas de la facultad, qué de vueltas da la vida, viva el romanticismo verdadero, el enormísimo poder de la espera, etcétera. 


Claro que los finales felices existen a su manera, y la pareja poetisa-amado duró 19 días y 500 noches, como dice la canción. Sea como fuere, nosotras, las cursis, nos quedamos con la parte rosa de la historia. Y con los cubatas que nos metimos entre pecho y espalda aquel Noviembre en el que también engañé a mi ex marido, pero eso es otra escoria.

(Cubata de diseño. Nunca vi ninguno así, pero dicen que existen)

No has entendido nada. Correcto. Es más, si es que no sé por qué te pongo en antecedentes. Ah, no, calla, es mi diario. Simplemente mestoy poniendo en antecedentes yo.


Ahora, si yo fuera una enferma de rabia, te pincharía alfileres en los jojos un par de canciones de La India. Aunque, como soy una pobre mortal con sentimientos contradictorios, sólo te deseo que te vaya bonito.


Pero, si le rompes el corazón, tendré que matarte.