D, de Destino y Dudas

Me he pasado media vida buscando una patria, quizás porque no me gusta la mía. Ya, ya sé que un discurso que empiece así como que te suena demasiado pedante, demasiado solemne, y seguramente a estas harturas de la conversación ya no mestarás escuchando. Asumo el riesgo, como le dije al Amor de Mi Vida cuando me pidió formalizar el noviazgo, como dice la canción. Eso.


Molestaste siempre a los serios, a los que se creían en posesión de la verdá-verdadera, a los humanos con rictus horrible que se erigieron adalides del bien y del muy mal, a los sabios sin talento. Incluso llegaste a molestarme a mí cuando me topé con tus secuelas a los bruto, sin mascar, con el ingenio retrasado que no sabe que es ingenio, con la puta revelación sin teorizar del día a día. No eres un hijodeputa: eres un cabrón. Un cabrón de los buenos. De los que se quieren. Hasta decir basta.

(Gente solemne)

El Amor de Mi Vida, ese que ya no juega en esta liga y que, desde el hastío, sigue manejando los hilos de mis decisiones, eres tonta, ése, me dijo una vez que me llevaría al Olimpo. Toda la vida queriendo ir al Olimpo, sí, señora, lista que es una. Y me jarté a llorar, porque llorar es básicamente lo que mejor se me daba cuando vivía con ese hombre que no es que no te tomase en serio, eso te-me habría encantado, sino que no te tomó de ninguna de las maneras. Al Olimpo, con dos cohones. Como el imbécil que ansía viajar a Viena a ver los fiordos noruegos. Como el lerdo que se desplaza a Albacete a admirar sus canales. Al Olimpo y a buscarte. Qué absurdo. Es como buscar a Evarito en un concierto de Leo Segarra. Absurdo, del malo.

(Evaristo. No pinta nada, pero da belleza al post)

No sé si me has oído quejarme de la ausencia de patria, de la ausencia de referentes, de la falta de un lugar tangible donde hacer lo mismo que hacen los devotos de la Virgen del Rocío, incluso los devotos de Apolo. Seguramente sí me oíste, y de ahí vino la pista. La argucia. La tontería.


De los celos iba a hablar, pero no hablo. Mierda. Mierda de la necesaria, seguramente. Mi amiga Betty, que es más lista de lo que se empeña en aparentar, me dijo este fin de semana varias cosas demoledoras. Por ejemplo, me dijo:

"Sólo te gustan los sádicos".

"Eres igual que Rubén de 'Gran Hormona'. Tonta y más que tonta. Masoquista e imbécil. Qué pena das. Por Dios, igual que Rubén, peor que Rubén. Sin personalidad. Cero".

"Como te vayas, te lo quitan. Sí, te lo quita alguna nenica de las que hay al acecho. Y te lo merecerás. Bastante lleva aguantando por ti. Uf".

Mira qué rabia. Mírame qué idiota. Me pongo más nerviosa si fumo y, sin embargo, fumo más. Casi que se me había olvidado que hay cola para quererlo. Y eso me enferma, me desorienta, me puede. Yo juego con mi escote y con mis dudas. Y él se permite el lujo de enunciar que se ve que el Destino quiere que me quede. Menudo hijodep...


¿Sabes lo que me apetece? Me apetece que él coja el papel que llevo en el bolso, ese donde pone Sábado, 22 de Enero, salida, 07.00 Alicante (Alicante), España, (ALC-ALICANTE), llegada 08.00 Madrid (MAdrid-Barajas), España (MAD-MADRID BARAJAS), Terminal 4, y lo que sigue, me apetece que lo coja y lo rompa en tantos trozos como guijarros tiene el Monte Pindo. Me apetece, a continuación, darle tal hostia, qué hostia, escupirle en la cara que quién coño se ha creído que es, un niñato de miedda, un analfabeto como él, para meterse en donde no lo llaman y tener voz y voto en esta neura, que es mi exilio, que es mi MIEDDA y no la suya, que se quede con esas crías subnormales que le babean en el cristal, que si acaso me ha tomado por una de esas chonis que hacen cola para invitarlo a comer, lamadrequelasparió...

Y me apetece, ya, ya sé que lo sabes, me apetece que él contrarreste la hostia con lo que mejor se le da. Una risa. Un roce. Eso. Para que me recuerde dos cosas: una, que me enamoré de él en Diciembre, manque me pese; dos, que me enamoré de ti con 7 años. Y parece, te-lo-juro, parece, que se me olvida de vez en cuando...