Fe de mis ratas

Esta mañana he recibido un e-mail extraño. Remitente: Sentido Común. Asunto: Eres tonta. Texto:

Querida L.O.G. El hecho de que yo te abandonase hace la friolera de 22 años no justifica, sin embargo, la sarta de sandeces tremendistas que escribiste ayer en tu blog. Léelo dos veces, alma de cántaro, y te darás cuenta de que, en los párrafos en los que tratas de explicar que te piras, estás diciendo básicamente que te matas. Te informo de ello para que arregles el entuerto. Sigue así y tus libros de mañana sólo servirán para enderezar la mesa coja de Jorge Bucay. Das pena, querida. Pero no vayas de víctima contigo misma, que no te pega. 

Fdo.

Tu Sentido Común

P.D: Sí, yo también te leo de vez en cuando.

He guardado el correo en la carpeta de Borradores, junto a los que hace meses me mandaba el Amor de Mi Vida para mentirme decirme que me quería. Así conservaré la prueba de queste mail existe, por si la realidad, o mi ex marido, me escupen en la cara que todo es producto de mi imagina-invención. Bien.


Hay por ahí suelta una teoría que se llama la Navaja de Ockham que defiende el enormísimo poder del pensamiento sencillo. Vino a decir el señor Ockham, que era fraile y murió de peste, aunque esto no es determinante, que, cuando dos teorías en igualdad de condiciones tienen las mismas consecuencias, la teoría más simple lleva todas las papeletas para ser la buena. Ejemplo:

Amainó y hay un árbol roto en el bosque que estaba vivo antes de la tormenta. El árbol se ha caído porque:

A) Lo derribó un rayo.

B) Lo arrancaron las musas y los unicornios en un alarde de su poder.

En este supuesto, Ockham defendería que la opción A es la buena.

Bien. Apliquemos este principio a la vida verdadera, queridísimo Sentido Común. Me exilio de España porque:

A) Me duele la vida y mi ciudad me da ajco.

B) Me duele la vida, mi ciudad me da ajco, los cuennos que me puso el Amor de Mi Vida han echado raíces en mi cuero cabelludo, me pone vivir en un país cuyo idioma cuasi desconozco, no soporto que el probe Rubén y la Shari sigan saliendo en televisión, allí se podrá fumar hasta dentro de las tiendas, mi casero me ha bajado el alquiler, sólo me enamoro del Señor X los días impares de los meses pares y los días pares de los meses impares, y necesito comprobar si lo echaré de menos a miles de kilómetros; mi mejor amigo de la infancia se acaba de mudar a Bolonia, debería dar algún uso a mi portátil, quiero preguntar si hay plaza de sacerdotisa de Palas Atenea, pretendo buscar un vestigio de otros exilios, más bien involuntarios, anhelo echarle malta al café, quiero arrepentirme de largarme y que mi móvil no encienda es la colma que gota el baso, con b, de burra.

Chúpate esa, Ockham.