Dejar de fumar está tirao, si sabes... ¿Cómo?

Podría escribir los versos más tristes esta tarde, pero estoy ocupada con mi amago de cabreo con el Universo paralelo, que debe destar por ahí, para que los ociosos tengamos con qué tomarla. En fins, que sé que quiero decir alguna cosa, pero no sé exactamente qué.


Podría contar que la ley anti-tabaco de la señorita Pajín me provoca ganas de encender un cigarrillo. He dejado el hábito sin dificultad unas cuatro veces (de hecho, lo difícil fue volver a cogerlo, porque me daba ajco) gracias al libro de Allen Carr, que texplica que quitarse de fumar es estúpidamente sencillo. Sin embargo, la ministra de Sanidad declara en el 'Diez Minutos' (lo vi ayer en la pelu, mientras me retocaba las mechas, o sea) que dejar de fumar es híper-dificultoso, que a ella le costó Dior y ayuda, esas cosas. Vamos, que habla de cómo abandonó el vicio y parece que esté hablando de cómo sobrevivió a la batalla de las Termópilas. 

(Aquí Leire dando la razón a Darwin)

Mientras a los humanos nos sigan vendiendo la milonga de que dejar de fumar es una lucha contra la voluntad, un sacrificio de sangre más-menos, y, a la vez, nos metan con calzador una Ley Seca en la que, como todos sabemos, prohibir es despertar el deseo, el Estado tendrá lo que quiere: más dinero de los impuestos del tabaco y una sociedad envenenada no de nicotina, sino de mala sombra, en la que todos denuncian a todos, en la que dar una calada es equiparable a pegar una hostia a un hombre. Qué coño, pegar una hostia creo que sólo son 60 euros de multa, o eran cuando me informé de ello porque pensaba brindar una a mi jefe, fumar es más. 


Cuando empecé a fumar tenía yo 21 años y una profesión que idealizar. Mikel y yo nos hicimos amigos compartiendo un paquete de Camel dentro de cordones de seguridad que en teoría no podíamos saltarnos. Años después, el Amor de Mi Vida y yo jugábamos con la excusa de echar un cigarro para tener un tiempo y espacio a solas, que aprovechábamos bien para gritarnos, bien para besarnos, dependiendo de la fase de la Luna. En Octubre, el Señor X y yo tuvimos la primera conversación medio coherente de nuestra vida porque salió conmigo a mirar cómo yo me intoxicaba. 

No llevo la cuenta de cuántas semanas hace que no fumo. Apenas padecí en el periodo de retirada de la nicotina. No estoy más irascible, al contrario. No he engordado un gramo. No me apetece fumar. Fumar me produciría el mismo placer que contemplar a Karmele Marchante dándose un baño despuma, es decir, ninguno. Sin embargo, si sigo visualizando a Leire Pajín decir absurdeces, a los parroquianos del bar esconderse en las esquinas como si fueran delincuentes, a Zapatero, ese al que una vez voté, jactarse de que en toda Europa está la misma normativa (eso es..... MENTIRAAAA), seguramente volveré a fumar. Me dejaré la salud y el dinero en ello. Me costará tos y ayuda. Sólo lo siento por mis preciosos dientes, que se mancharán un pelín. Y por las yemas de los dedos, que se teñirán de nuevo de amarillo. Las simplezas del día a día se me antojarán conflictos del copón, perderé de nuevo el sentido del gusto, sufriré tomando café bajo techo. Daré pena. Quizás un día hasta me llegue una multa, porque cualquier ciudadano anónimo habrá decidido denunciarme, ya que pegadito a mi casa hay un parque frecuentado por niños. Seré una apestada y una persona negativa. Tal vez de ahí hasta me dé al alcohol, para despotricar de mi miedda de vida. Qué lástima...