Sostienen las Beliebers

Queridísimas y admiradas Beliebers:

Desde hace días me apetece dirigirme a vosotras, para qué nos vamos a andar con rodeos. Si os digo la verdá, no resulta del todo fácil –“verdaderamente notable”, que diría Mariano– dedicar una entrada a un colectivo con el que no comparto nada y, sin embargo, de un tiempo a esta parte he cogido simpatía.

("¿Por qué?")

A ver, por partes. Hablemos del rapaz que os gusta, que os derrite, que os quita el sueño. Sí, Justin Bieber. Ese. Lo que soy yo, Larisa, nunca metería una canción suya en mi pequeño iPod, principalmente porque el chiquillo canta en inglés, y aquí servidora no consume música cuya letra no entienda. Qué le voy a hacer, menos nivel de Muzzy tiene el presidente del Gobierno, no todos tenemos los posibles de don Emilio:

En fins. Que os digo esto para que partáis de la base de que no os defiendo porque adore, venere, idolatre la música del intérprete de ‘Baby’. Justin Bieber no me gusta. Vosotras SÍ me gustáis. Dicho esto, a partir de ahora trataré de emplear eso que los solemnes llaman ‘respeto’ para continuar con esta carta.

Por la tele y por Interné, siempre ahí, me he enterado de que sois muchas y valientes. De que os organizáis, os conocéis, os comunicáis y os hacéis amigas con una facilidad que ya querrían para sí los líderes europeos, por no hablar de los gobernantes de la Comunidad Valenciana. Pero vuestro mérito tiene truco, porque a vosotras os une algo mucho más poderoso que el dinero, la alcaldía o unos trajes: a vosotras os une la pasión. Y ya nos explicó aquella película que una pasión es una pasión…

Os han puesto verdes en todos los foros. No tiene mérito. Quienes os ponen verdes dan pena. Pena. ¿Sabéis por qué? Porque están dedicando su precioso tiempo en insultar a una chiquillas, en lugar de insultar a George W. Bush, a Santiago del Valle o a González Pons. Mi equipo de investigación y yo consideramos sabemos que alguien se convierte en persona susceptible de ser insultada cuando comete una tropelía, esto es, cuando hace algo malo. Vosotras lo único que habéis hecho es gritar en voz alta que estáis sintiendo cosas. Y eso tiene de malo lo mismo que mi gato de rubia natural.

Dejaos de guerras dialécticas con los seres virtuales que se meten con vosotras. No hay argumento para convencer al que no siente, no gastéis saliva repeliendo ataques. Es una batalla perdida, y vuestros razonamientos harán risa a quien os azuza para que saltéis. Es una batalla perdida, insisto, por algo muy obvio: aquel que os censura no siente. No lo llevaréis jamás a vuestro terreno.

Si alguien escribe en un foro ‘JUSTIN BIEBER ES GAY’, no pasa nada. Esa frase no cambia el rumbo de los acontecimientos, ni revitaliza Wall Street, ni resucita a Tristan Tzara. No pasa NA-DA. Por tanto, ¿para qué gastar teclado y minutos replicando? La ofensa germinará dependiendo de vuestra reacción. Si no replicáis, la ofensa no nace. En este caso, el pasotismo es una virtud. No os volváis vosotras también demasiado solemnes o esto será lo que, por otra parte, ya es: una pantomima en la que las marionetas son humanas. Una pantomima que a algunas –quizás a muchas– hace daño.

(Me encanta la chica del vídeo)

Dicen que se os pasará. Que ‘maduraréis’. Qué palabra más absurda y más fea. "MADURAR". Madurar es traicionarse a sí mismo, leí no-sé-dónde. Madurar es contaminarse. Eso no me hace falta leerlo, eso lo veo todos los días. En los trabajos que no gustan y, sin embargo, se aceptan, se asumen, se llevan. En las parejas desgastadas que siguen juntas hasta que la hipoteca las separe. En la vida fría y convencional que unas cuantas generaciones hemos entregado a una caja de ahorros. En cosas horribles y secas de las que no me apetece hablar, vamos.

Pues bien, perlas. Desde este humilde rincón, os insto a que no maduréis. A que no se os pase. No si eso implica convertiros en personas rectas, iguales y rimbombantes. No si ‘madurar’ os vuelve tristes. O gilipollas. O unas hijasdeputa de libro.

Y, en el caso de que sí lo hagáis, de que un día maduréis, cambiéis de gustos, olvidéis –cosa que dudo– y básicamente tengáis otras inquietudes/metas, deseo de corazón que os llegue toda la suerte del mundo. Los humanos capaces de amar (¿se puede decir ‘amar’?) a pesar de tener una pantalla en medio que les separa del ser amado, se merecen mis más solemnes respetos.

Si esto pasa, si un día os vais a otra liga, a otra ciudad, a otro corazón, os pasará luego. En el futuro. En ese futuro del que hablamos siempre los mayores, del que hablan los políticos, del que hablan los astrólogos. Sabed sólo una cosa: hablar del futuro es una tontería. Esto es el futuro. Este año, 2011, es el futuro del que me hablaban a mí cuando tenía vuestra edad. Este es mi futuro. Está pasando. El vuestro ya vendrá. Que esa ‘amenaza’ extraña, absurda e invisible de un futuro que hoy no existe no os condicione el presente que os toca.

Y, sobre todo, no permitáis que nadie, nunca-jamás, os diga que lo vuestro es imposible. Si alguien os lo dice, si alguien osa a miraros a los ojos y a pronunciar las tres palabras seguidas –“ESTO-ES-IMPOSIBLE”–, tenéis mi permiso para romperle los incisivos de una patada o, al menos, escupirle en un moflete. Nunca da gusto que te escupan en un moflete. Sobre todo si eres un humano solemne, gris y gilipollas, como sin duda alguna será el que se atreva a deciros tal disparate.

Ahora fijaos en alguien a quien muchas veces le dijeron que lo suyo era imposible. Un ejemplo de perseverancia, un hombre fiel a su sentimiento, un modelo a seguir:

Chicas, no ceséis en vuestro empeño de defender a vuestro ídolo. Queredlo, adoradlo, disfrutad de la suerte que tenéis de ser muchas, de haber hecho piña, de encontrar al otro lado –del teléfono, de la fibra óptica, de la mesa camilla, del Tuenti– a un ser humano que piensa como vosotras, que sonríe como vosotras y que seguramente siente como vosotras.

Nada es imposible, nunca dejes de soñar ;)))