D-a-d-Á (no) eres TÚ. Tristan Tzara in mai jer

“El gran misterio es un secreto, pero lo conocen algunas personas. 

Jamás dirán lo que es Dadá”.

Tristan Tzara.

Tucanes eléctricos, negros y naranjas. Llevo todo el día pensando en tucanes eléctricos, negros y naranjas, y fíjate si es curioso, porque nunca he visto tucanes, ni sé del tamaño que son realmente, es que ni siquiera lo intuyo. Pero me gusta la palabra. Tucanes. Suena como muy ‘cool’ y muy ‘vintage’ a la vez. Te habría encantado el siglo XXI, la gente dice mucho ‘cool’ y ‘vintage’, en vez de decir ‘raro’ o ‘viejo’. Lo viejo ya no le gusta a nadie. Bueno, casi. 

Ayer te estuve buscando por las librerías. Bueno, a ti no, porque estás muerto: a ti en lo que los cursis llamarían esencia. En realidad buscaba tu pensamiento, palabra, obra y omisión. En El Cortinglés –un sitio muy grande y muy capitalista donde los humanos llevan uniforme– me dijeron que la última edición encontrada en el ordenador –ahora para todo hace falta un ordenador, hasta para ofender a los imbéciles hace falta un ordenador–, en el ordenador, digo, el rastro de tu pensamiento, palabra, obra y omisión se perdía en 1999. “Es muy antiguo”, alegó la señora-empleada-seguramente-solemne, porque, hoy quiero confesar, ella no te conocía, y hasta tuve que deletrearle tu nombre. Pena.

Nadie me habló nunca de ti. Culpo al mundo. Yo no sabía que Ángel Garó sí sabía quién eras y hasta pretendía rendirte homenaje. Jaté tú qué tontería. ¿Sabes que siempre he querido un biombo?

Un biombo, míralo, delante de mis narices, así como el que no quiere la cosa. Pero creo que era 1991, y en 1991 yo ni siquiera me había enamorado. ¿Sabes dónde está ahora Ángel Garó? Transistores. Yo tampoco. Bueno, sé dónde estuvo hace unas semanas: dando pena en ‘La noria’.

(Pena)

A mí, que no me da pena prácticamente nada, ni siquiera Haití, Ángel Garó me dio mucha. Pena. En serio, mucha pena. Me hizo replantearme mi existencia. Y eso que aún no me habías contado, tú, directamente, yendo a la fuente, ningún manifiesto, ningún disparate, como que siempre se han cometido errores, pero los errores más grandes son los poemas que uno ha escrito. Yo ahora te quiero mucho y duermo con el peluche favorito del Señor X.

("¡No jodas!")

Volviendo a la pena. Pena. Que sentí pena. Que considero solemnemente que el mundo entero tiene una deuda con el gran Ángel Garó, y ha de pagarla. El mundo ha de entonar esta canción:

Volviendo a ti. Contigo aprendí –como dice la canción– la anti-filosofía de las acrobacias espontáneas, y sé que algún día escribiré algo bueno y le pondré ese nombre. Aprendí –ayer mismo de madrugada, bebiéndome lo tuyo, con una fiebre de pensamiento, palabra, obra y omisión que sí se pudo aguantar–, aprendí que tú lo sabías. Casi un siglo antes que yo, lo sabías todo. Pero yo nunca jugué al ajedrez con Lenin. Jugué con Mary, mi Mary, en la playa de Las Higuericas, que pal-caso es lo mismo, o más, porque también tenemos ombligo.

("¡No jodas!")

Y es que al final sí que encontré tu libro. Octubre tendrá su revancha, ponía la pintada del año pasado. Seguramente tú eres la revancha. O yo. O Octubre mismo. O lo que queremos hacer, vamos a hacer, estamos haciendo. Tú me lo dijiste anoche. Te copio vilmente, como cuando robo fotos de la Revolución:

“Nos hacen falta obras fuertes, rectas, precisas e incomprendidas para siempre. La lógica es una complicación. La lógica siempre es falsa”.

Las comillas son mías.

No te voy a invocar, tampoco el 31 de Octubre, y es el primer año que esa fecha me sugiere otra cosa, Doña Leonor de Todos los Santos de Borbón y Ortiz, feliz cumpleaños. Aquí tenemos derecho a proclamar, dijiste, y a mí me gustaría que nos abriésemos en diamante, mi suegro, mi novia, mi mejor amigo, mi ex marido, mis padres, mi hermana, mi hermano, Ángel Garó, incluso Liberto Rabal, bueno, no, por ti, por mí y por todos los demás. Aguafuertes. El mundo está lleno de aguafuertes que no le gustan a nadie.

(Tu libro abierto al azar junto a taza de Sad Sam & Money rellena de bolis (incluido uno coronado por una Hello Kitty) y dos Gusiluz)

Quiero un Cabaret Voltaire y no para mí sola. Ahora mismo sólo puedo pintarlo, o puedo ocupar una casa, un bajo, para ser exactos. Y quererlo mucho, y quererlo bien, pero apenas confío en los humanos que hay a mi alrededor, en los humanos 1.0 que no saben jugar al ajedrez ni la letra de todas las canciones de Daniel Higiénico. En Daniel Higiénico sí confío, quizás porque se llama Daniel, o porque fue mi primer artista más favorito, aunque ahora sea mi segundo artista más favorito. También confío en gente que bebe, fuma, eructa y alguna vez en su vida tuvo ladillas. Me gustaría tener un Tuiter y digo, va, voy, pero luego me percato de que tú nunca tuviste un Tuiter, ni siquiera un Nokia 3310, y te salió de cine perpetuar tu legado. Bueno, tampoco. Exactamente como tú querías. Electrodos.

Sé que no estoy sola. Mis amigos de carne y hueso, mis amigos 2.0 y mis amigos imaginarios vamos a hacer grandes cosas. Queremos lo mismo que tú. Ya sabes, cambiar el mundo y eso. Vomitar. Mi palabra favorita del castellano es Revolución. Con R de Rody Aragón. Una vez, creo que fue en 5º de EGB, escribí una canción que decía:

♫♫ Truenos, cohetes, estrellas en el cielo.

Vida o muerte, tú decidirás.

Todo cambia, cómo pasa el tiempo,

Amor o celos, tú decidirás ♫♫

Y el estribillo:

♫♫ La Revolución, carne de cañón, carne de cañóóóóóóón,

La Revolución, del corazón, del corazóóóóón, óóóóóón ♫♫

Ahora quiero encontrar a la que fue mi mejor amiga en 5º de EGB, y pongo su nombre en Google y me sale que tuvo un Feisbuc, qué le vamoh a hazé, pero ya no lo tiene, oh, miedda. Tengo que preguntarle qué coño está haciendo con su vida, pero qué coño. Tengo que decirle que tenemos que ponernos en marcha, que ya tenemos treinta y el caldo de cultivo favorable. Y que la necesito para cambiar el mundo. Pero ahora me acostaré a leer ‘El Jueves’ y no podré decirle nada, Laura, se llamaba Laura, y supongo que se sigue llamando, aunque miradme a mí, que no ahora llamo Larisa y una vez me quise llamar Oráculo. Y ella Crepúsculo.

“Y hablo todo el tiempo de mí, puesto que no quiero convencer, no tengo derecho a arrastrar a otros en mi corriente, no obligo a nadie a seguirme y todo el mundo hace su arte a su manera, si es que conoce la alegría que sube en flechas hacia las capas astrales, o aquella que desciende a las minas de flores de cadáver y de espasmos fértiles”.

Cuando apruebe el práctico del coche, lo primero que haré será fornicarme al Señor X coger carretera y manta hasta el mismísimo Cádiz, buscar a Ángel Garó y darle las gracias. Nos haremos amigos y, como entonces yo ya tendré montado el club secreto con ánimo de lucro desde el cual pretendo someter al mundo bajo mi yugo hacer más bonitas las cosas, lo haremos socio de honor y le propondré que viaje a París con nosotros –con Luz, con Paqui, con Laura, con E., conmigo– y vayamos juntos a pegarte besos en la lápida.

“No queremos contar las ventanas de la élite maravillosa, pues Dadá no existe para nadie y queremos que todo el mundo entienda eso”.

Ganar mola. Cambiar el mundo. Cambiar el mundo. Cambiar el mundo. Jorge Javier Vázquez. Cambiar el mundo. Cambiar el mundo. Javier Krahe. Yo te voy a querer tal como eres, una de esas mujeres que ocurren en la vida. Cambiar el mundo. Dejar las drogas. Cambiar el mundo. Cambiar el mundo. Yo, yo, yo. El ego del usuario medio de la Blogocosa, que se cree más que yo, y sólo soy yo, y mi mentira, y mi miseria, y mi mano de plástico comprada en los chinos. Yo, yo, yo. Yo conozco el gran misterio. Y no me has enseñado tú. Podría escupir sobre tu tumba. Pero te daré un disgusto y me inclinaré a idolatrarte.

Bueno, eso no, porque sólo fuiste un humano. Pero me pareces bastante simpático.

“Pero nosotros, DADÁ, no compartimos su opinión, pues el arte no es cosa seria, os lo aseguro, y si mostramos el crimen para doctamente decir ventilador, es para halagarles, queridos oyentes, os amo tanto, os lo aseguro y os adoro”.

(Tucanes)