Del cabreo y otras hierbas

Decir ahora que España se va a la mierda es como decir que yo me voy a mi casa cuando llevo horas durmiendo en mi cama.
@ElHumanoide


En Grecia nadie paga en el metro. Ni siquiera hay barreras que se abren cuando introduces tu billete, como sí las hay en mi Madrid del alma y seguramente en todos los subterráneos de España. Pero en Grecia los ciudadanos consideran que el transporte es un servicio público e imprescindible que ya viene incluido en sus impuestos, por lo que nadie paga en el metro. Sí lo hacen los turistas, los japoneses, los alemanes y, por supuesto, los ingleses, esos idiotas a los que personalmente negaría la entrada al país heleno hasta que devolviesen los frisos robados. Se lo expliqué a mi amiga en el primer traslado del Venizelos a Syntagma, nos subimos al tren y por supuesto nunca sacamos un billete. Bueno, una vez, volviendo del Pireo, por eso de tener el boleto de recuerdo, cosas que hacemos los fetichistas.

(Lechuza de Atenea en la Biblioteca de Atenas, foto que hacemos los politeístas frikis)

En Grecia nadie tiene un duro. Que sí un dracma, vendidos ahora a modo de souvernir y estratégicamente guardados para cuando recuperen su curso legal, que espero sea pronto. Nadie tiene un duro, pero tampoco verás a nadie pidiendo en la calle. Ni a nadie pagando 12 euros por un estúpido gin-tonic, como en algunos garitos de Malasaña, ni reponiendo una hipoteca de 250.000 euros porque "alquilar es tirar el dinero y lo bueno es que la casa sea tuya", como no se cansan de alegar mis amigas pijas del instituto. En Grecia el Estado está arruinado, pero el grado de felicidad de la gente supera con creces al de los habitantes de Zürich -pena- y al de los potentados alemanes -lástima-.

(Zürich, ciudad triste)

En España damos cosica. Nuestros banqueros son ladrones, nuestra Familia Real, retrasada, Mariano nos sube el IVA y poco a poco surge, por supuesto, el cabreo. 

(Consecuencias del cabreo)

El cabreo nunca trajo nada bueno. El cabreo implica que te estás tomando las cosas demasiado en serio y certifica tu buena capacidad para quejarte de todo, pero no para proponer soluciones de nada. El cabreo convierte a la gente en fea, llena los autobuses de rostros amargados y genera taxistas indeseables.

Una de las primeras cosas que detecté de Madrid es que estaba llena de humanos cabreados. La súper-población de humanos cabreados afecta al aire de la ciudad, lo vuelve denso y sucio, lo contamina. Y da lugar a esto:

Y, lo peor, es que el cabreo no arregla nada.

He participado en manifestaciones en las que el cabreo latente se filtraba en cacerolas y megáfonos. Por la parte que me toca, he acampado en una plaza que a las 24 horas empezó a oler sospechosamente a pis con la creencia de que por fin el pueblo iba a hacer algo bueno. Tengo un sueldo de 350 euros 'gracias' a un contrato temporal que finiquita el 15 de Agosto. He visto en directo a individuos como Eduardo Zaplana gastar cuartos públicos en mariscadas en La Torre. Me he indignado mucho -especialmente con la impresora de la oficina, a la que he llegado a agredir en plan Aída Nízar a Bea 'la Marquesa- y he sentido ganas de quemar contenedores y el solemne edificio del ayuntamiento de Madrid porque sí. Lo único que conseguí con tanto cabreo fue convertirme en una humana que me caía muy mal hasta a mí misma. No cambié el sistema. Cambié yo, pero a peor.

("Está feo")

En ocasiones la pataleta se queda en eso, una pataleta. Se destila el cabreo con cuatro tweets -humanos admirables como Jaime Ostos y Chiquetete lo descargarían con cuatro hostias, con hache- y luego pasa a un segundo plano. Nos centramos en los conflictos más cercanos -"oh, mi ex habla por el Facebook con una pelirroja, oh, mi hermano pone demasiado alta su cinta de Andy & Lucas, oh, este mes no puedo comprarme unos zapatos de Cuplé"- y empezamos a creernos que la gente es el enemigo -"la gente es muy cruel, la gente te pisa, la gente te critica, qué mala es la gente"- en lugar del aliado. Somos una raza inteligente, los humanos.

Cabreándonos no lograremos nada. Como mucho, quedaremos para pegar cuatro gritos y tres aplausos un Sábado frente a la torre de Bankia y luego nos dispersaremos para cenar en el '100 montaditos'. Mientras, Mariano Rajoy pasará la noche viendo sus DVD's de 'Queer as folk', Esteban Cuesta se seguirá gastando el dinero público en putas y Carlos Dívar brindará en Marbella con su novio invitado por todos nosotros.

Está visto que no servimos para organizarnos. Podemos coordinar una acción de cabreo durante unas horas frente a la Bolsa, frente al Congreso, incluso en Zarzuela si nos empeñamos, pero no concluimos nada. Muchos de los cabecillas que abogan por cambiar el sistema no quieren cambiar el sistema, sino situarse en la cúspide de la pirámide y, a ser posible, olvidarse luego de los demás. Tenemos la empatía donde Joan Miró tenía el talento. Tenemos la poca vergüenza donde Joan Miró tenía el talento. 

Ninguna buena revolución surgió nunca del cabreo. Pero nada termina mientras yo siga respirando, como dice la película. Con la autoridad que me dan mis 96 años, mi Códice Calixtino y una foto que tengo con Risto Mejide, quiero proponer una alternativa. Que nos los carguemos a todos cambiando el método. Que iniciemos la revolución del enormísimo poder de la risa.

("Mí no comprender")

La rabia no nos ha funcionado. En el mejor de los casos, aunque desterremos a Mariano a Mykonos y a Felipe de Borbón a Laponia, ¿qué haremos entonces? ¿Qué nuevo sistema bueno para los humanos puede surgir de la indignación generalizada, del rictus serio, de las consignas exaltadas que se quedan en blanco cuando les cuestionas por su alternativa? Los gobernantes españoles tienen un potencial de ridículo enorme. Ya es hora de dedicarnos a explotarlo. Ya es hora de inventarnos una estrategia que nos lleve, por qué no, a ser algo así como felices.

("¡Mola!")

No me apetece gastar neuronas cabreándome. El día de mañana quiero contar a mis fans -que vendrán en autobuses a verme al geriátrico y me traerán bombones, qué bonito va a ser- que en España nos lo pasamos de coña haciendo la Revolución. Que cambiamos el mundo a fuerza de no tomárnoslo en serio. Que acabamos haciendo algo bueno. Y, como en tu fondo piensas que sabes cómo, que eres válido, que no te incluyes en esa masa que llamas con desprecio "la gente", molaría contar contigo. Id dando ideas. Quizás es fácil dejar de penar si sabes cómo. Quizás al final, sería estupendo, ganemos y todo.