Balada trizte (sin anfetas)

“Nunca he visto una persona muerta con más belleza que la de Grace (Kelly)”.

Jaime Peñafiel. Necrofilia razonable.

Esta semana han pasado cosas que, como a vosotros, me han picoteado el alma: la recuperación del etílico maestro Ortega Cano, la resurrección televisiva de Ylenia, la detención de Teddy Bautista, ese referente criminal musical…

Intento compartir con mis amigas la inquietud que me provoca ver entre rejas al intérprete del jaleado hit ‘Get On Your Knees’, pero resulta que a mis amigas lo que les quita el sueño es (por este orden):

1. Hacerse con el iPhone 4. Blanco, a ser posible.

2. Determinar cuáles son las mejores vitaminas para el pelo.

3. Ensayar más y mejores caídas de ojos con el fin de ser invitadas por camareros y porteros a los cubatas.

Y, como humana que soy, me quejo. Me quejo de no tener dinero ni circunstancias para poder exiliarme tranquilamente a un país que tampoco tiene de lo uno, pero sí de las otras, porque la patria es quien se ama, y yo allí quiero a todo el mundo.

A veces creo que me estoy enamorando de Naeem a fuerza de tenerlo lejos. Pero ya lo pensaré mañana.

Dado que no tengo dinero ni para el Foster –Betty, Claudia y Rose dicen que me invitan, que por 10 euros no pasa ná, pero yo les recuerdo que con ese dinero me da para cenar en casa durante toda una semana y declino–, he pasado el fin de semana lavando y cocinando cual maruja leyendo libros y dilucidando cosas. He descubierto, por ejemplo, qué canción quiero que pongan en mi funeral, he consultado la opinión de gente a la que habría que apalear respetable sobre los temas de candente actualidad…

… y he visto cosas que vosotros no creeríais…

A veces se me pasa por la cabesha que molaría haber nacido en uno de esos siglos en los que los nobles se retiraban del mundo –sin Feisbuc ni na, vivían al límite– bajo prescripción médica porque sobrellevaban un “acceso de melancolía”. Molaría de haber nacido rica, no una pendeja de las que hacen la calle en ‘Águila Roja’, claro está.

(Véase)

A veces, en especial cuando miro mi pequeño minipiso alquilado, mi desastroso currículum sentimental, mi tarjeta del INEM, mi cuenta corriente y mis obligaciones familiares, deduzco que mi vida es miedda, y arrojo mis heces sobre la meretriz (en sentido figurado, se sobreentiende). Aunque luego pienso en frío y observo a mi alrededor. En verdá podría ser peor:

Entonces se me pasa.