Tu trauma, tu Down

La noche que murió mi abuela, me fui de fiesta a mi discoteca favorita. No porque no quisiera a mi abuela -nada más lejos de la realidad, ella me crió, fue más madre que mi madre durante los primeros 17 años de mi vida-, sino porque su óbito era algo irremediable, concluido, finiquitado, nunca mejor dicho. Por tanto, para mi organismo, que aún se quedaba en la Tierra y estaba por aquel entonces sano y hasta libre de tabaco y alcohol, era mucho más productivo pegarse una farra entre luces de colores y con amigos elegidos que pasar la madrugada en un tanatorio, entre flores tétricas y con familiares impuestos.

Hace poco más de un mes murió el perro que mis padres habían tenido por mascota durante los últimos 11 años. Ellos me lo comunicaron entre lágrimas por teléfono una noche que, por motivos que no vienen a cuento, me hallaba en un teatro junto a José Corbacho, María Teresa Campos y otros artistas de bien. Intenté calmar a mis progenitores, les dije que en breve cogería un autobús para verles y a continuación me fui con mis amigos a un '100 montaditos', donde me enamoré del camarero. Actualmente me enamoro un par de veces por semana, lástima que siempre lo haga de seres irracionales, esto es, de seres humanos. La muerte del can con el que compartí techo durante mis años de facultad me afectó lo mismo que el divorcio de Kim Kardashian.

("¿Sí o qué?")

Me empiezo a percatar de que, a medida que me hago más mayor, voy derivando hacia la empatía cero con la gente que sufre por algo irremediable, terminado. Que no con la gente que padece en lo que vamos a llamar, al más puro estilo de nuestro amigo Paulo Coelho, la lucha. 

De este modo, resulta que siento más compasión por alguien que intenta superar un molesto resfriado que por alguien que explica cómo superó un cáncer de piel. Que comprendo más a una niña de 15 años que llora porque quiere conocer a Justin Bieber que a una de 25 que no supera que su madre fuese alcohólica y le pegase palizas hasta los 18. Porque lo del cantante canadiense homosexual es un asunto abierto, algo que puede mutar en muchas variantes (que a la niña acabe pasándose-le el sentimiento, que no se le pase nunca, que al final sí conozca a su amado, que no lo conozca y hunda su pena en vodka con limón), pero lo de la progenitora maltratadora es, aunque oficialmente una cuestión dolorosa, un asunto terminado en el que el vivo ya no puede actuar, por mucho que lo desee. Recrearse en ello, una vez expulsado el primer llanto, el dolor, es tan estúpido como intentar enseñar a hablar a un Gusiluz.

Por eso no entiendo los traumas. Los traumas son resquicios de situaciones terminadas que nos siguen escociendo dentro. Lo más estúpido del mundo es tener un trauma. Tener un trauma significa sufrir mucho por algo que no puede ser cambiado, ergo, sufrir como un imbécil. Otra cosa es el sufrimiento durante la lucha, pero eso no genera un trauma, sino que fluye ("fluye", qué cursi, ni que fueras Coelho, imbécil). Los únicos que acumulan traumas durante el camino son los gandules, los que se cansan de avanzar. La gente inferior y despreciable, vamos, típicos oriundos de Extremadura.

Precisamente para que la gente de Extremadura, Galicia, Murcia y Andalucía me entienda, pondré ejemplos de situaciones terminadas, por las que sufrir más de 24 horas se me antoja algo estéril, absurdo del malo y ridículo, y de situaciones abiertas, que siguen siendo mutables y en las cuales se hace necesaria la comprensión y solidaridad de los allegados.

Situaciones terminadas:

- Unos cuernos. 
- Una enfermedad superada.
- La muerte de una mascota.
- La muerte en general. De la creencia en otras vidas 'después de', Inframundo y eso, podríamos hablar en próximas entregas, sí o qué.
- El futuro profesional de Chapis.

("Está feo")

Situaciones abiertas:

- Cualquier dolencia en curso. Desde una gripe a un sida.
- La búsqueda de empleo.
- La creación en general. Desde un poema a una escultura de mármol de Napoleón, pasando por una saga literaria tipo 'Crepúsculo' o una pulsera de fieltro para regalar a una amiga.
- El desamor. Las historias de amor-desamor siempre serán situaciones abiertas, mientras uno de los implicados siga sintiendo, y sólo se acabarán cerrando con la muerte (ver apartado anterior).
- El futuro profesional de Tony Las Vegas.



Igual que trato de no pre-ocuparme de nada, porque pre-ocuparse es ocuparse de algo que aún no ha ocurrido, sino que te imaginas que puede ocurrir, cada vez paso menos tiempo recordando situaciones pretéritas que no tienen remedio. 

("Esa es la actitud")

Esta actitud de pasotismo da lugar a que cada vez me duelan menos cosas, lo cual agradezco. Me estoy convirtiendo en la persona que deseé ser, un ser sin ningún tipo de sentimientos, escrúpulos o moral, que juzga a los demás dependiendo del oro que posean, o que estén dispuestos a entregarme. Espero pronto mutar en un ser tan despreciable que al final no se me acerque nadie, con lo cual cumpliré mi ilusión de no convivir con humanos en ninguna de las facetas de mi vida. Por lo pronto, he dejado de ducharme y de afeitarme la barba. Me va hasta bien, ahora que soy el número dos de Al Qaeda.

Y ahora me voy a Cracovia.

Pero, primero, a Zaragoza.