Tweets, palmeras y Rody Aragón

Si hay algo que odio de las redes sociales, es que detrás de los avatares hay humanos. Si hay algo que me gusta de las redes sociales, es que detrás de los avatares hay humanos. Esto es plagiarme a mí misma, puesto que semejante sentencia ya la solté hace unos días en Twitter -con moderado éxito, todo sea dicho-, ese estercolero en el que paso mi abundante tiempo libre porque, por raro que parezca y pese a los acosadores y los dementes, Twitter es divertido. En la Blogocosa, ya os lo he dicho muchas veces, la mayoría sois demasiado solemnes. El Asperger está extendido y es contagioso, siguen quedando resquicios de haikus y muchos de vosotros parecéis verdaderamente gilipollas, tanto en las patadas que le dais a la ortografía como en la esencia parnasiana que os corre por las arterias. Qué le vamoh a hazé.

("Qué le vamoh a hazé")

Yo, que soy más gilipollas que todos vosotros juntos, cada vez tengo menos gana de hablar de mí. Por eso escribo en un cuaderno las cosas de la vida verdadera. En la vida verdadera hay gente tóxica. Quizás tengo imán para dar con ellos. Pero también hay gente que tiene un don. El don del enormísimo poder. Y podría hablar de varios, pero quiero hablar de uno. Y virtual, porque El Comonunca es virtual y tú, lector, eres virtual. Amiguitos y amiguitas, les presento a:

¡¡¡CASIOTONES!!!

Casiotones es ese ser vivo -espero que no sea humano- que tiene la capacidad de hacerme soltar una carcajada -no una sonrisa, una carcajada, como la de vuestros falsos "jajaja"- cada madrugada que es menester. Cuando me da por ponerme más imbécil de la cuenta especulando sobre entelequias, amores estúpidos, páginas de Facebook, mierdas inmundas, escribo una parafilia y su réplica me borra de un plumazo la neurosis. No soy digno de que entres en mi casa, pero una palabra tuya bastará para sanarme. Como dice la liturgia.

Le haría la pelota, porque lo quiero mucho, y jamás se me ha pasado por la cabeza desvirtualizarlo, espiarlo, amarlo, puesto que prefiero a un perrete sobre fondo azul que a un hipotético ser humano, con las taras que eso conlleva. Prefiero esto:

El perrete al que ya todos adoráis -de lo contrario, sois imbéciles y os quiero fuera de este blog- ha participado, junto a otros seres virtuales, en el librico 'No cabe en un tweet', una recopilación de textos que se lee del tirón y que se puede descargar gratis pinchando aquí. Sí, he dicho gratis. 

En el libro -las culpas, a Jesús Malpartida- también sale mi ídolo twittero por excelencia, aquel cuyas frases plagiaba nuestra amiga gOtaSMar (¿dónde está gOtaSMar) en sus ocurrentes comentarios en esta y otras bitácoras. Hablamos de Violencevintage, el maestro. Como veis, paso más tiempo en Twitter que en la Blogocosa porque allí son mejores que vosotros. Moved el culo y espabilad.

("¡Coñoyá!")

Y ahora, autobombo. Si algo bueno tiene Internet es que puedes despertar una risa en otro sin necesidad de meterte en su casa. Que humanos anónimos me escriban asegurando que han soltado una carcajada con este blog me da alegría Macarena. El objetivo está en marcha. El enormísimo poder de la risa, de la auto-risa incluso, sigue su curso con normalidad. Sí, la vanidad me puede, soy tan imperfecta como vosotros, se me queda cara de boba cuando alguien que no tengo ni la más remota idea de quién es me manda un correo dándome las gracias por una frase, una reflexión, una chorrada del tamaño de la catedral de León. Así de precaria está mi autoestima. Y ahora hablaré de mi mierda sin nombrarla en plan cursi y patético.

("¡Estupendo!")

Tengo la sensación de que en Alicante no puede dolerme nada. De que estoy protegida, como en una burbuja en la que no caben las adversidades y nadie te molesta. El aire de Alicante no da asco. El sol no es una neblina tóxica que tímidamente se intuye a veces en el asfalto, sino una enorme cara amarilla de Dios, como decía el niño de 'La habitación', el libro que devoré el Lunes. En Alicante voy a libro por día. En Alicante hay alegría de verdad, no de artificio, como esa alegría banal y postiza que desprenden los señores que venden castañuelas made in China frente al Museo del Prado. Alicante es un oasis y bien podría albergar, en unas de estas calles por las que no me pierdo, un hogar para mí. A veces me canso del exilio. A veces comprendo que la condena de mi dios favorito sí fue una condena.

(Hoguera de Alicante que cumplió su misión y ya no existe)

En unas horas vuelvo a Madrid, la capital mundial de la amargura, a oler a cemento, podredumbre y Esperanza Aguirre. No me preocupa no saber qué pasará mañana, porque preocuparse por algo que no existe es propio de gilipollas. No me preocupa qué puede salir mal o si me caerá un reto nuevo o esencial a la espalda. Tengo unas revelaciones tan buenas (aquello de lo que no hablamos, ya tú sabeh', Carlota, socia) que podría sobrevivir a un bombardeo de ranas sobre la ciudad. Esto de estar viva es una aventura preciosa. Así que me preocuparé de pisar la arena del Postiguet una vez más antes de coger el autobús. De comer cualquier cosa. De dejar de buscar una motivación artificial, porque la mayor motivación es aguantar esta paz. Mi colega Ángel y su optimismo me lo recordaron la otra noche. No pasa nada. Saldremos. Y a veces, con la pequeña razón que me dan los rayos que se filtran por las palmeras de la Explanada, a veces, y sólo a veces, intuyo que ya hemos salido.