La Virtud de la Todopoderosa Paciencia Mágica VS tú

Hay cosas que son ciertas. 
No importa si las crees o no.
'City of Angels'.


Amiguitos y amiguitas, dado que me considero superior a ustedes y tras detectar que son todos unos ignorantes, homosexuales y extremeños, voy a dedicar esta preciosa tarde de Sábado a darles una lección, que buena falta les hace para ir limpiando este planeta de gilipollas. Gilipollas. Se me llena la boca al decir la palabra, dado que están por todas partes. Están en el metro, en los ascensores, en Sol, en la torre de Bankia, en mi casa, en el Altaria, en el Poder Judicial, incluso en Twitter -donde se dan cita las mentes más estables del orbe- he visto algunos:

Por tanto, y debido a que todos ustedes son imbéciles, cobardes y decrépitos -y yo un iluminado que me permito el lujo de juzgar sus estupideces- hoy voy a hablarles de algo de lo que carecen. Sin más preámbulos, me estoy refiriendo a...

¡¡La Virtud de la Todopoderosa 

Paciencia Mágica!!

La Virtud de la Todopoderosa Paciencia Mágica (VTPM) es aquella ley no escrita y universal que vosotros, humanos, conocéis bajo el manido nombre de 'nada es imposible'. Mal. 'Nada es imposible', debido al constante uso de la frase, se ha quedado desahuciada, tópica, estúpida y, además, es una canción de Ricky Martin. 

Me he referido en numerosas ocasiones a esta circunstancia, pero, como sois andaluces retrasados, no os he convencido prácticamente a ninguno. En realidad, es todo un detalle por mi parte que vuelva a incidir en lo mismo. Pero es que, aunque la mayoría no os merezcáis ser salvados, conservo la pequeña, diminuta, ínfima esperanza de que me lea alguien válido. Alguien como tú.

A veces me pregunto si la VTPM funciona sólo conmigo. Me lo pregunto cuando veo a Tontxu pasando droga malviviendo en el Libertad 8 y a su alrededor no aparecen las hordas de fans que en los años 90 le gritaban "te quiero" en los conciertos. Me lo pregunto cuando visita el plató de 'Sálvame' alguna vieja gloria que confiesa hallarse en la miseria y residiendo en un cajero. Véase el caso Nadiuska:

Millones de hombres se pajearon en su día -y habrían pagado por acostarse- con esta mujer, quien, después de vagar años como indigente en Madrid y de volverse loca, actualmente es paciente de un centro asistencial de Ciempozuelos regentado por monjas. No analizaremos, porque de momento carecemos de datos, los casos de Loreto Valverde, el Señor Barragán, Albert Ferrer, Jaimito Borromeo, Cañita Brava o Jaime Bores, pero intuimos que no son mucho más esperanzadores que el de la desgraciada Roswicha Bertasha.

Si estas personas, observo, en su momento despertaron tanto amor, ¿que pasó para que no quede ni uno de los que aseguraban adorarlas que no aproveche su miseria para ser por fin alguien importante en la vida de su ídolo, un ángel de la guarda, un salvador, un héroe? Claro que algunos sí lo hicieron...

¿Y qué tendrá que ver la VTPM con esto? Mucho, amiguitos y amiguitas. La VTPM nos dice que hoy no se puede acceder a David Bustamante en la cola del supermercado, pero que con toda seguridad en unos años le daremos cien de las futuras pesetas de propina tras servirnos un café en Atocha. La VTPM nos dice que los traumas, los pálpitos y las obsesiones pueden ser bien gestionadas y con final feliz de por medio si tienes eso, paciencia. Porque, si tu sentimiento es eterno y verdadero, ¡no sólo no morirá, sino que se asentará y hará fuerte con los años, las tormentas y las contradicciones!

Una vez le pregunté a una fan de Justin Bieber si de verdad estaba dispuesta a consagrar su vida a la lid conquistar el corazón de su amado. Me dijo que no, que si acaso pensaba que estaba loca. Ni ella misma creía en el "I love Justin" que se había escrito en la frente. Era una fan que se ponía cortapisas a sí misma. Era una imbécil.

Me apuntan mis amigos imaginarios que la VTPM también vale para los traumas. Yo, sin ir más lejos, tengo uno, un trauma. Claro que José Luis tiene otros...

Mi trauma, decía. Mi trauma es el más común, lamentable y asqueroso de los traumas: un mal de amores. Incapaz de seguir adelante sin acordarme de la vida perdida, desperdicio mi vida alegremente con la certeza de que no podré volver a hacer nada bueno en la Tierra y sin encontrar el método para que se me quite el sentimiento. Porque a mí los sentimientos nunca se me pasan: se me acumulan. Jamás ha dejado de gustarme una canción de la que me enamoré con 12 años, ni un color, ni un libro, mucho menos un humano. Sin embargo, al igual que sé que no hay conjuro para dejar de querer a quien no me quiere o dejar de extrañar lo que ya es extraño, también sé que la Virtud de la Todopoderosa Paciencia Mágica me ayudará. Manejando dos variables: la desaparición del Amor de Mi Vida y mi propia desaparición. Cuando la muerte juegue la carta, que la jugará, quedaré liberada del yugo -qué bonito palabro, yugo- y, sea como fuere, estaré en paz. Después de haber desperdiciado vegetando décadas de mi vida, todo sea dicho. Pero espero que Caronte, que es de la familia, no me tenga demasiado en cuenta esto.

Ahora la versión corta de esta entrada:


Ojalá dentro de diez años esté Risto durmiendo en un cajero de Barcelona, para así poder rescatarlo, llevarlo a casa, ducharlo y follármelo de una vez.

Un beso.

("Un beso")