Santa Semana. Elogio de

Los prejuicios son oportunidades de actualización.

Risto Mejide.

Ahora lo verdaderamente transgresor es ir a ver las procesiones. Y que te molen. 

Ya comprendo la Semana Santa. Comprendo el fervor, la devoción, los ruegos, la emoción contenida y estallada, la importancia de contemplar al aire libre la representación antropomórfica de tu dios. Si hace unos días nos preguntábamos qué sentido encerraban algunas actitudes demasiado solemnes, hoy nos vemos en la coyuntura de afirmar que hemos encontrado la clave para entenderlas. La manera ha sido relativamente sencilla. Y el verbo clave es extrapolar.

("Mí no comprender")

Lo explicaremos brevemente, dado que tenemos lectores andaluces y extremeños. Una procesión se supone que refleja escenas de la Pasión de tu dios favorito. Escenas de su vida, muerte y Resurrección, del cuento en el que crees, de lo que es, básicamente, tu religión. Partamos de la base de que tu religión es tu esencia, tu todo, tu momento más íntimo, tu fe al fin y al cabo. Dando por hecho que así es, y excluyendo hipocresías, fascismos, fariseos y otras hierbas, que los hay, basta con imaginar qué pasaría si por las calles de la ciudad una vez al año sacasen en solemne trono de pan oro esto:

Si ya es guapa hasta decir basta en el Louvre, bajo techo, no me la quiero imaginar al aire libre. Por no hablar de esto:

O incluso de esto:

Apolo on fire. Si hay estatuas de Judas, por qué no iba a haber de este hijodeputa bastardo personaje. Dos vírgenes y un traidor. Y puedo seguir. Montar una procesión politeísta en cero coma, y cerrar las calles, y parar el tráfico, y gritar piropos a las estatuas, y hasta ponerme solemne si lo representado es la historia de un dolor:

Como el paganismo no es la religión mayoritaria del Estado ni cuenta entre sus fieles con gente como Gallardón y Ana Botella (un beso, Ana Botella), me conformo con idear en mi cabeza el orden que tendría esa procesión, cómo irían desfilando los pasos, las rencillas que surgirían entre los partidarios de una virgen y los de otra. La sagrada hermandad de devotos de Hestia contra la bendita congregación de fieles de Artemisa, por ejemplo. Y Atenea, más virgen y más madre que ninguna, cerrando todos los desfiles, con sus más que solemnes atributos a cuestas: el casco adornado con las más bellas esfinges, el escudo sobre el que pende la cabeza de la Gorgona, la lechuza en el hombro, la lanza en la mano, los ojos...

("¿De qué vas?")

Vale, vale, lo siento. A veces se me olvida que Atenea -y mi religión en general- en realidad tiene de solemne lo mismo que Víctor Sandoval de persona equilibrada. Pero es que la codicia, ay, la codicia, y la soberbia nos puede mucho a los humanos. Sé perfectamente que mi dios favorito me escupiría en la cara si me viese de rodillas ante una estatua que simulara sus dotes. Pero también sé que, al menos una vez al año, es altamente recomendable saltar en la calle para gritarle que lo quiero.

("¡Mola!")

El Viernes acompañé a mi mejor amiga, la madre de mis hijos, a una procesión católica. La foto que encabeza esta parida entrada la tomé allí. Supongo que ahí esbocé el germen de esta entrada, que menos mal que iba a ser corta. Por tanto, este blog ha decidido no mofarse ni sonsacar burla (Ricardo, un beso) a los desfiles sacros que nos invaden se celebran en las calles de España durante esta semana. José Luis y yo nos comprometemos a ser buenos y a no herir sensibilidades.

Esto no quita para que el Jueves Santo apoyemos que procesione una tetera por el centro de Madrid ni que nos siga pareciendo un despropósito, a la par que una preciosa performance, el Via Crucis perpetrado a finales de Marzo en Malasaña en el que intentamos robar bolsos. Una preciosa performance que ojala se repitiera el día del cumpleaños de mi novio muerto. Creo que a él le gustaría. Tristan Tzara, un beso.

("Un beso")