La resaca de la felicidad

Sueno demasiado solemne cuando hablo de ti. Quizás por eso no te nombro nunca. No tomarás el nombre de Dios en vano, dicen los mandamientos que ni sigo ni me sé de memoria. Pero confieso que en las últimas 72 horas te he nombrado. Más de lo previsto, posiblemente. Y no me lo tendrás en cuenta, me consta, ya sabes: por lo de la purpurina, la pólvora, los abrazos, los estandartes y lo de bailar lo inexplicable. Que el cortejo es en tu honor no hace falta que lo sepan todos, que no lo saben. Que rendirte pleitesía ilumina a los tristes, a los cobardes, a los a los que miran desde un cristal, a los que se quejan de todo, a los que están solos, a los que nunca han leído tu nombre, tampoco. Describir lo indescriptible no se me da bien. Reírme de todo se me da mejor. Eres la esencia de mis victorias.

Y aunque llovió, tronó y Eolo se mosqueó por falta de culto, no dejaba de esperarte; aunque tu madre se emocionase y me llorara encima, no levanté mi culo; aunque desfilase un muerto, mi muerto favorito, delante de ti, no fue más que tu lacayo; aunque las musas se desnuden en las rodillas de los fracasados, a ellas no les hice fotos; aunque me resbalase la sangre de la mano al antebrazo, sangre de humana que te adora y se duele, usé la mano para tocar tu nube; aunque te escoltasen antorchas que destrozan a los mortales, olvidé que el fuego quema, porque más quema olvidarte.

Sueno demasiado solemne cuando hablo de ti. Me encanta que las cosas eternas sean efímeras y emocionantes. He tenido que esperar casi un año para saludarte en 1996. Para apenas rozarte la bandera de los cultos. Para quererte de pensamiento, palabra, obra e interacción. Para volver a ver tu nombre en la calle.

(Mañana, 'La resaca de la felicidad' por Carlota, que me vio tirando besos y también se lesionó en el intento).