Via Crucis en Malasaña. Está pasando

"El Jueves Santo siempre caerá en Jueves".

Cura de mi facultad.

El otro día mi amiga Sonia y yo participamos en una procesión de católicos. 

("¡No jodas!")

Así fue. No hay ironía alguna en esta frase. Íbamos paseando por Malasaña, después de beber vino pasar una velada hablando del mundo y sus milagros con nuestro caballero con sombrero, cuando, en-de-repente, nos topamos con el sacro desfile. Dada la solemnidad y majestad del mismo, no nos quedó otra opción que seguirlo.

("¡Estupendo!")

Abría el desfile un patriota, un señor que antaño demostró sus virtudes para ser uno de los líderes más aclamados de este Madrid sucio hermoso que ha tenido a bien adoptarme. Nos estamos refiriendo a...

¡¡Álvarez del Manzano!!

Detrás de Álvarez del Manzano desfilaba una comitiva de hombres -todo varones, como tiene que ser- cuya media de edad era de 88 años. Todos con traje oscuro, todos con medallón solemne al cuello. Tras ellos, la muchachada portaba a su líder, Cristo, muerto, torturado y lleno de heridas, clavado en el madero. Una imagen dolorosa que no pasaremos a reproducir porque no le hicimos foto. Después, la guinda: un sacerdote con pinganillo a lo Leticia Sabater en el Leti-Rap iba leyendo las estaciones del via crucis. Y Sonia lo inmortalizó:

Tras el sacerdote y como colofón de la marcha, iban las mujeres. Parecía una reunión de bloggeras de Barcelona. 

Mujeres peliteñidas, solemnes, de setenta años para arriba, que portaban velones del tamaño del pene de Risto y entonaban sagrados cánticos, tales como el popular:

Juntos como hermanos

miembros de una iglesia

vamos caminando

al encuentro del Señor

En realidad ellas caminaban siempre tras el Señor, y nunca lo alcanzarán, puesto que, como todos sabemos, las mujeres son impuras, inferiores e indignas a la hora de mantener un contacto directo con Dior. No en vano así lo expresó San Pablo, ese gran hombre:

Vuestras mujeres callen en las congregaciones; porque no les es permitido hablar, sino que estén sujetas, como también la ley dice. Y si quieren aprender alguna cosa, pregunten en casa a sus maridos; porque deshonesta cosa es hablar una mujer en la congregación. 

(1 Corintios 14:34-35)

("¡¿Qué dices?!")

Como queremos y respetamos a Saulo de Tarso, Sonia y yo permanecimos en silencio durante los minutos en los que decidimos unirnos al desfile. Precioso fue el instante en el que la comitiva paró delante de un Sex Shop. En silencio y orando, como manda la ley de Dior. 

Bueno, en realidad, intentamos, intenté, meter la mano en alguno de los carísimos bolsos que portaban las bloggeras, perdón, las devotas, y obtener así dinero con el que pagar la cena y la pensión a mis hijos, pero no dio resultado, mierda.

("Qué le vamoh a hazé")

No me extenderé mucho, sé que odiáis las entradas largas. Lo que quería compartir, escorias, es lo mismo que debatí con Sonia después, cenando en un japonés de la Gran Vía, y con Carlota, drogándonos hablando en casa: ¡los jóvenes que portaban el cuerpo muerto de Cristo estaban muy tristes!

("¿Por qué?")

Si mi dios tuviese estatuas, si pudiera sacarlo un día al año en solemne procesión, sobre mis hombros, os aseguro que estaría de todo, menos triste. En el único desfile del mundo donde puedo gozar de su presencia, de su purpurina, de su plata, mi familia y mis amigos es mentira, no tengo amigos pueden dar fe de que salto como una loca, lloro, grito y golpeo gente al azar. Sin embargo, estos rapaces no parecían contentos de cargar a su dios. Es más, la amargura avejentaba sus rostros, se desparramaba por sus poros, salpicaba sus solemnes chaquetas y les recubría de una pátina de dolor sólo comparable al cólico nefrítico o a la expulsión de María José Galera de 'Gran Hermano 1'. Qué dolor.

("Qué dolor")

Lo dicho, que no lo entiendo. Debe de influir mi retraso mental, pero no lo entiendo. Si "la felicidad de la conducta humana es hallar la felicidad, la cual se halla única y exclusivamente en el encuentro con Dios" (San Agustín dixit), ¿por qué estos humanos devotos parece que lo pasan tan sumamente mal cuando pasean portan a su adorado?


- Porque están como en un entierro- me intenta explicar Carlota, que es más lista que yo-. Y en un entierro no puedes reírte ni estar contento.
- ¿Pero por qué celebran el entierro de su dios? ¿No sería más bonito recordarlo feliz y contento, o de pequeñico, que era muy bonico? Además, ¿no fue Jesús el que dijo que nada de imágenes, nada de ritos y nada de solemnidades? Y me callo, que voy a empezar a hablar del Santo Padre y me acelero.

(Santo Padre)

Luego pregunté a José Luis. Me dijo que soy una roja peligrosa y una vergüenza para la patria, que deje de juntarme con seres indignos y que me lave la boca antes de nombrar al Creador. Así que me puse a llorar.

Así que os lo pregunto a vosotros, ratas. Desde mi más absoluta ignorancia y después de haber pasado de los tres a los 23 años en centros educativos católicos de pro. ¿Qué sentido tiene una religión que proporciona no alegría, sino amargura y solemnidad al practicante? ¿Dónde quedó el buen-rollismo de las palabras de Jesús en sí, que nada tienen que ver con el boato de los ritos de la Santa Madre Iglesia católica? ¿Qué hago yo preguntando esto, si estoy más que excomulgada desde que osé a tomarme una pastilla del día después porque el Amor de Mi Vida así lo decretó?

Dije una vez ("no te autocites", me diría Mercedes Milá, un beso, Mercedes) y digo siempre que no me fío de ningún dios al que le plazca ser adorado. Ahora tenéis la misión de completar esta entrada. Hacedme ver la luz. Rescatadme del paganismo que corroe mi alma. A mí, que apenas pronuncio el nombre de mi dios favorito, para evitar tomarlo en vano, me urge saber qué lleva a los católicos -otro día hablaremos de los acólitos de Mahoma, y quedaremos para dibujarlo y eso- a emprender estas prácticas que se le escapan a mi psique politeísta.

("¿De qué vas?")

Tan sólo quiero hallar la luz. Tal vez es que la ironía -ira mal canalizada- no me deja ver el monte.