Experimento Dadá. Toma uno

Siempre se han cometido errores, pero los errores más grandes

son los poemas que uno ha escrito.

Tristan Tzara.

Vuestro espíritu Dadá os ha salvado la vida por esta vez, humanos. Quiero decir, que casi todos habéis salido airosos del más que evidente experimento que la otra noche José Luis, Carlota y yo tuvimos a bien perpetrar en este blog. Estoy hablando, como supondréis, de estos versos:


El sol ha dejado clavado el último alquitrán que fundió la hora partida de los armarios. Inclinación. Y saberse con el olor del invierno pagano, muérdete después columpiándote en un 
jaguar de óleo de terciopelo, sé que me congelarás en ese punto que siempre difumina la mañana de ese monte silvestre. 

("Qué bonito")

Tal escombro alarde de sentimiento, de bendición de las musas, de prosa poética, conformaba nuestra anterior entrada y fue escrito, como intuiréis, en la mismísima falda del monte Parnaso, mientras Clío, Talía y Calíope entonaban en nuestro oído tiernas canciones jamás antes escuchadas por mortal alguno... Bueno, que en realidad lo escribió Carlota en cinco minutos y en su sofá, sin más preámbulos, sin Telecirco enchufada y sin una sola gota de alcohol en el cuerpo. La perspectiva que más podía inspirar a mi socia era tal que así:

(Tal que así)

Con semejante visión de la realidad y mucho estramonio encima, procedimos a perpetrar un ejercicio que estaba condenado al fracaso, como Nahuel: procedimos a publicar el escombro poema. Y digo condenado como Nahuel porque, amiguitos y amiguitas, este blog es El Comonunca. No es 'El cofre de las sonrisas voladoras con purpurina', 'El alma a los pies del gatito que me amó' o 'El sentimiento destilado en la lágrima que defequé'.

ATENCIÓN

Estos nombres de bitácoras han sido inventados.

Rogamos disculpas a sus propietarios en el caso de que existan de verdad.

Disculpas y nuestro más sentido pésame.

("Hey")

Quiero decir, escorias, que vosotros, como ratas lectores habituales que sois de este vergonzoso espacio, tardasteis medio segundo en percataros de que lo que había ante vuestros ojos era una solemne tomadura de pelo. Solemne, como el santísimo Cristo de Medinaceli, por todos adorado. Solemne, como la casa de mi amiga Esperanza Aguirre, donde hoy he ido a tomar el té. Pero de eso hablaremos mañana.

(Pequeñas cosas)

Así, Carlota y yo publicamos el escombro poema y nos sentamos a llorar esperar. Esperar vuestras reacciones, seres virtuales, amiguitos del alma, a pesar de saber de antemano que captaríais nuestro trastorno, nuestra mofa y nuestra ironía, la cual, como aprendimos el otro día, tan sólo es ira mal canalizada.

(Pena)

No obstante, siempre nos sorprendéis. No sé cómo lo hacéis, pero siempre damos con honrosas excepciones que nos animan a continuar con nuestra labor didáctica en este precioso y virtual universo. Véanse qué hermosos comentarios generó el escombro poema escrito por Carlota, que bien podría haber sido escrito por un mono con un lápiz en el culo o por Javier Arenas, bueno, tanto no.

Sarco Lange ha detto...

Yo una vez estuve en una tormenta de armarios y dejame decirte que cuando el sol salió todo fue un sólo llanto.

Bahia ~ ha detto...

Que lindo blog , Te sigo

("¡Estupendo!")

Decía mi novio muerto que "nos hacen falta obras fuertes, rectas, precisas e incomprendidas para siempre". A lo largo de nuestro divertido periplo por los blogs, José Luis, Carlota y yo hemos hallado poemas penosos digamos peculiares que, sin embargo, gozan del aplauso generalizado. Veamos tres ejemplos (reales) de versos que nos llegaron especialmente:

Estamos rodeados de autobuses que no entienden nada

Tu boca húmeda y cálida

¡El amor es poderoso!

Y un trozo de un soneto especialmente vergonzoso, el cual Carlota y yo solemos releer al anochecer:

Fatal maraña de contradicciones

que se hace llamar mundo, y va rodando

en el vacío, y riendo, y llorando

nos estruja entre sí a los corazones

("¡Es muy malo!")

Eso sí, si el escombro poema de Ainhoa -nombre al azar, inspirado en la ganadora de 'Operación Triunfo 2', como bien detectó Esilleviana, (gallifante para Esilleviana, rara avis, pues es extremeña y parece que sabe leer) y en Ainhoa Arbizu, que nos suena de algo-, si el poema, digo, hubiese sido publicado en 'El desván de mis caricias amontonadas', 'Pensamientos de un insigne con colonia de brisa' o 'Mis emociones íntimas plasmadas en tostadoras'...

ATENCIÓN

Estos nombres de bitácoras han sido inventados.

Rogamos disculpas a sus propietarios en el caso de que existan de verdad.

Disculpas y nuestro más sentido pésame.

Si hubiese salido en un blog de similares características, digo, nuestro magno texto habría recibido comentarios tal que así:

¡Hermosísimo! ¡Bello! Plasmas el sentir de tu alma. Te sigo

Eres un verdadero poeta y escribes lindo. Besos de luz

Acá he llegado hamijo y heres hamor muy sensuales tus versos te sijo

("No vamos bien")

Los habría recibido, y seguramente por parte de alguno de vosotros. Haced autocrítica. Mandadme dinero. Y, sí queréis leer poesía buena de verdad de la que se hace en el siglo XXI, leed, por ejemplo, a 91 Problemas, leed a De Cenizas, leed a Tecla, mi dama con sombrero, leed a Tayler Durden, leed a Nano y mirad las imágenes de Verónica. 

("¡Mola!")

Seguramente este primer y fallido experimento Dadá encierra alguna lección, moraleja o similar. Pero cuál.

(Me informan desde la redacción que la lección, moraleja o similar es que los poetas malos suelen ser solemnes, y los poetas solemnes suelen ser malos. Agradecemos a Rafi Camino, Yago de 'Gran Hermano 12', Pedro Jota y equipo haber invertido un domingo en alcanzar tan magna conclusión. Les mandaremos mapaches y un beso).

("Un beso")

Y que no  se os olvide que estamos rodeados de autobuses analfabetos. Son una plaga, hay que acabar con ellos antes de que nos pegen algo. 

(El enemigo)

Ay.