Es la luz, es la luuzzzzz

Podría escribir los versos más tristes esta noche, pero no me apetece demasiado sacar las fotos del Amor de Mi Vida para inspirarme y tal.


Podría rajar sobre el Carnaval, ese festejo de lujuria y perdición que tendría que estar prohibido, vamos, por Dior, a quién se le ocurre, borrachos, namás que borrachos es lo que sale desas fiestas. ¿Y en honor a quién? Seguro que a algún dios pagano que sólo adorará alguna friki. Que si purpurina, que si confetis, menudas gilipolleces. Y, por zupuezto, aprovecho para dejar claro que no era yo, ni por asomo era yo, la que el Sábado perdió la cuenta de los vodkas que llevaba mientras, con un antifaz dorado en la frente, bailaba canciones de Bustamante. NO era yo... Venga, vale, era yo. 


Por otro lado, si mi pequeño Tuiter no se hubiese morido, escribiría algo tal que así, en honor al maestro: "Nunca se habían visto los veintipocos metros cuadrados de mi casa tan sumamente transitados, ohalá que acaben pronto las revueltas vitales malas de mis amigos". 

¡¡Peshito, cómo tamohss!!

Venga, va, lo confieso: me guzta que este cuasi zulo alquilado se haya convertido en el epicentro de las neuras de este elenco tremendo que somos nosotros. Desde que dejé de dormir con el Amor de Mi Vida no había vuelto a dormir con nadie. Pero mestoy acostumbrando a dormir con Betty a mi derecha. A dormir sentada en el sofá, si las circunstancias obligan. A dormir la siesta, costumbre retomada tras muuuuuuuchos años sin ponerla en práctica, lo cual me recuerda que tengo en el DNI más décadas que novios formales en el currículum. Pena. 


Verdá es que hay días que me apetece mandarlo todo a tomar por el culo, iros un poco a la miedda, dejadme sola, que quiero dedicar la tarde a leer el libro de Evaristo (in mai jer). Y ayer lo hice. Ayer, Domingo, día en el que se incrementan los suicidios, fue el primero en demasiados que consagré a mi misma mismidad. Sofá y novela. Cena y tele. Chocolate y web de Telecirco. Lo mismo que pretendía mi amiga Viviane largándose un fin de semana sola a un balneario, a plantearse si sigue abandonando a su marido por horas o lo abandona definitivamente. Ser una. Ser yo.


En ocasiones veo tuertos me pasa como a la prota de 'Tomates verdes fritos': necesito a alguien a quien cuidar. Y sí, es verdá que a veces me canso, que me da por estallar, que me apetece que alguien me cuide a mí. Hay ratos tontos en los que se me difumina la delgada línea que separa la autoestima del egocentrismo. También colaboran algunos Oniros feos, pesadillas, y algunos Oniros preciosos, aunque se nos olviden. Y, sobre todo, y ya que soy una romántica de miedda, en todo este batiburrillo, con Betty pidiéndome con cara de perro Tristón...

 (Porfaplis, my friend, porfaplis)

... pidiéndome que me pierda el concierto de mi tercer artista más favorito para huir irme con ella al extranjero, pagamos a escote; con Claudia divagando sobre lo divino y lo humano, a la par que enamorándose de, oh, qué raro, un hombre que no le conviene; con mi tía rogándome que la acompañe a una agencia matrimonial, porque no quiere morirse sola; con Jaime arruinado e intentando distraerse lo bastante como para no seguir los pasos de Norman Bates; con Yago en la final de 'Gran Hormona'...

 (Omá, qué rico)

... Te estaba diciendo que en medio de todo esto, ahora que me supedito en beneficio de quien me coge la vez para llorar, ahora que pongo el hombro y pongo la palabra, que tendría que plantearme buscar un trabajo, ya, ya sé que me lo tienes dicho, ahora, que dejé de fumar otra vez por tu culpa causa, que ceno tres o cuatro veces, que en la lista de la compra debería poner más crema anti-age y menos Filipinos, ahora... verte durante medio segundo me reconcilia con la vida me basta para recargar las pilas. 

Pero, por primera vez en mi vida, no soy una pieza secundaria conectada al gran generador de energía. En un tiempo no muy-muy lejano, el Amor de Mi Vida podía, si le daba la real gana, desconectarme a su antojo, cortarme el suministro, matarme un poquito. Pero tú me enseñaste a emanar mi propia luz. 

(Susto o muette)

Hay que ver. Tanta palabrería absurda para decir que te quiero habemus babas. Evaristo explica algo parecido en su libro de una manera muy chula:


"Las decisiones más trascendentales y maravillosas en esta vida funcionan pura y simplemente por intuición. Luego las racionalizamos. las convertimos en modelo y, lo peor, tratamos de replicarlas. Pero no es así. El azar es a los hechos lo que la intuición a la personas. Una fuerza incontrolable que domina y zarandea nuestras vidas, las hace imprevisibles y, por suerte, algo interesantes, pero que, afortunadamente, escapa a la razón".


Venga, va, admitidlo. Si os hubiese dicho que este párrafo es de Punset, de García Marquez o de mi propia cosecha tras una visita de las musas, diríais que mola. Qué buena gente sois. Pero no os culpo. A mí me pasa con la comida. No como cosas rojas. Las voces me lo prohíben. Argh, las voces, mira lo que dicen...

¡¡Peshito, cómo tamohss!!

Que ze callen...