2 de Junio. Comonunca, como siempre

Si la experiencia es lo que somos, la intuición es lo que podemos llegar a ser. 

Y si te he intuido bien, algún día yo podré estar contigo.

Risto Mejide.

Desprecio con todo mi corazón a la gente que comete la tropelía de vulgarizar lo extraordinario. Personas que eligen al amor de su vida, lo cortejan, lo maduran y optan por levantarse a su lado todos los días, haciendo del mero hecho de verse, y hasta del acto de tocarse o darse un beso, un acontecimiento mecánico, rutinario, carente de emoción y de ambrosía. Lo mismo me pasa con las ciudades. Carlota me preguntaba la otra noche, sin alcohol de por medio, por qué coño no me he ido todavía a vivir a Atenas, si llevo un cuarto de siglo berreando por amanecer debajo de la colina sagrada del Partenón y el Erecteion de las revelaciones más acojonantes. La respuesta es simple como el mecanismo de un chupete: por no estropear lo extraordinario. Porque mirar a la Acrópolis todos los días y todas las noches dejaría de ser épico. Porque nadie que escala el Everest se queda luego en la cima treinta años a regocijarse con el triunfo obtenido. Porque la paradoja de lo efimero y lo eterno, esa que no termino de teorizar, es la que guía mis teorías y seguramente mis cada vez más escasas certezas. Porque creo en el destello, el reconcomio, el valor de lo extraordinario.

(Extraordinario)

Y verte es extraordinario. Como quererte por encima de mis posibilidades es extraordinario.

Todo lo que querría haberte dicho ya lo habías dicho tú. Ahora es cuando desfilan por el post tropecientos epítetos innecesarios que hablan de tus ojos, de tus dientes, de los pliegues que se te forman en las comisuras de la boca, del sudor que me chorreaba por la vagina los antebrazos y de la cantidad de gente retrasada que pulula por Madrid, gente que no sólo no merece ser salvada, sino que se ve que un día empeñó el criterio por un puñado de francos suizos y un mechón de la melena de Mario Vaquerizo.

Pero me ahorré los epítetos, porque quererte -de este modo absurdo, enfermizo y redentor- me afecta al lóbulo occipital y me silencia. Vamos, que me he quedado gilipollas, más.

Así que no te he dicho que tengo que volver contigo antes de morirme del todo, porque, cuando me morí del todo, te pensaba tarde y mal. Tampoco te he dicho que he pasado noches llorándole a tu foto, ya que eso, en mi caso, no tiene ningún mérito. Si me dieran un euro por cada vez que le llorado a una foto, ahora podría costearme el viaje de ida y velta a Creta para mí, para Sue, para Carlota, para Cuca, para Marian, para Nieve y para todos los aficionados del Atlético de Madrid.

("¡Estupendo!")

Sospecho que voy a pasarme la década noche jugando a encontrar las siete diferencias entre...

- Hasta otra.

- ¿Otra? No habrá otra, no pienso verte más en lo que me quede de vida.

... y

- Espero que nos volvamos a encontrar.

- Y yo...

Pero eso lo disecciono, manipulo, contamino, barrunto y disfruto mañana, que ahora nos bajamos a la torre de Bankia a incitar a la desobediencia civil estoy en ordenador ajeno -y es un buen ordenador, bonico y manso- y, además, ahora nos bajamos a la torre de Bankia, a incitar a la desobediencia civil.

No te he preguntado si eres feliz. En este caso, preferiré dar por hecho que lo eres. Porque, de lo contrario, no me quedaría otro remedio que matar gente por la causa, y siempre pensé que me detendrían por gritarle "guapa" a Esperanza Aguirre, no por matar gente en el Retiro. Pero tienes pinta de ser feliz, y me quedaré con eso. El auto-engaño y la imaginación son asignaturas en las que saqué sobresaliente.

No te he dicho que gracias. Se me da mejor soñar escribir que hablar. Delante de ti soy más torpe, idiota y vulgar que de costumbre, y mira que es difícil. Por eso no te he dicho que el mundo es más bonito desde que sé que brilla por tu causa, ni te he dicho que hace años que acepté quererte con la demencia que eso implicaba y no me arrepiento, ni te he dicho que eres el único ser humano al que una vez elegí antes que al Amor de Mi Vida. No te lo he dicho porque no te importa, porque no te afecta y porque no te duele. Aquí tienes mi flaqueza. Otra bendición. Lo dicho, lo extraordinario. Pero eso tampoco te lo he dicho.

Aunque, por otro lado, me alegro de no haberte dicho nada de esto. Mejor así. Quien ama mucho habla poco, dicen que dijo un filósofo griego que plagiaba a su maestro a cuyo busto nunca le he hecho fotos. Se me acumulan los sentires y, pese a tener un novio muerto y enterrado en París, y un ex novio con el que volveré volvería en cuanto a él le dé diera la gana, te quiero a bocajarro. No te he dicho de la misa la media, pero te lo voy a demostrar. No sé si tendré que patentar un invento, amañar otro casting, escribir un libro o salvar el mundo para volver a verte.

Pero me queda un último cartucho. Y es de dinamita.

Afectivo, tome nota

-ATENCIÓN-

Entrada cursi sin gracia y escrita a bocajarro. 

Carece de metáforas y de cordura.

Si cree que puede dañar su integridad, no la lea

Acabo de leer las coordenadas de la cita. Asistir implica modificar los esquemas de mi vida, pero tampoco es la primera vez que lo hago por tu causa. Acabo de leer las coordenadas de la cita y se me antoja que vuelvo a tener corazón. Me late tan fuerte y tan grande debajo del pezón izquierdo que sólo puedo plagiarme a mí misma para explicarlo, pero empeñarse en explicar lo inexplicable, en lugar de bailarlo, es altamente estúpido, estéril y casquivano. Como una novela de Corín Tellado. Como el empeño de evitarte y las ganas de volver a rozarte un dedo. Como la curva de tu cintura.

Gastaría palabras para modelar los preliminares del encuentro. No debería llamarlo encuentro, debería llamarlo X. Cada vez creo menos en el poder de las palabras. Porque gritarte que no quería verte más en lo que me quedara de vida fueron palabras, y darme las gracias fueron palabras, y decirme niña fueron palabras, y decirte un beso fueron palabras. Pero tú no estás hecho de palabras, sino de piel y saliva. Y afirmo que me moriré presumiendo de que yo alcancé a tocarte, y sintiendo de las rentas.

Tú no eres el Amor de Mi Vida. Tú eres Vida. Tanta, que procedo a desdecirme. Que me trago las palabras. Que me rindo a la coyuntura. Que te quiero sin coherencia y por encima de mis posibilidades.


Sólo se me ocurre recuperar una canción. La escenificada. La que llevará exactamente cuatro años sin sonar. 


 

"Sé lo que estás pensando. Que estoy enfermo. Que no la conozco de nada. Que no hemos cruzado más de dos palabras y un precio. Pero es que, en ocasiones, la nostalgia es tan caprichosa que no necesita argumentos para doler. Se pueden echar de menos amores que jamás ocurrieron. Se pueden extrañar situaciones que no llegaron a pasar. De hecho, si nunca te ha ocurrido, eso es que nunca has querido por encima de tus posibilidades. Y si no has querido por encima de tus posibilidades, tu corazón no ha pasado de ser un órgano muscular hueco que impulsa sangre".

'Que la muerte te acompañe'. Risto Mejide.

Αθήνα VS Zürich. Fight!

Poco pasa con los griegos para lo que se merecen. Grecia es un país atrasado, absurdo, lleno de gente que se ríe. A ver, ¿por qué narices se ríen? Reírse es de estúpidos, de ignorantes, de seres que no tienen nada mejor que hacer, de parásitos, de escorias. Nadie habla de la prima de riesgo, del asombroso déficit de valores, de la importancia de ser una persona seria. En Grecia van mal. Y peor que irán si siguen manteniendo en sus calles cultos a ídolos paganos.

En Grecia se fuma dentro de los bares. Sacrilegio. 

Se fuma y hasta se habla con desconocidos. Y, si osas a sentarte en una terraza para comer, te verás asaltado por una pandilla de gatos que querrán arrebatarte tus víveres y hasta se atreverán a ronronearte, como si te conocieran de algo. No hay autoridades que regulen la presencia de felinos en las calles. Qué vergüenza.

En Grecia pides un café y no te creas que se darán prisa en traerlo. Te dejarán ahí, faltándote al respeto, mirando a las hormigas, sentada frente al mar. Perdiendo el tiempo, mirando cielos.

En Grecia nadie paga en el metro. Ni siquiera hay barreras que impidan colarse. Colarse es lo natural. Estafar al Estado, mofarse del pobre turista japonés que porta su billete en la mano, como si de un extremeño ignorante se tratara. Por otro lado, en la plaza del Parlamento de Atenas las autoridades no han retirado todavía enseres de perroflauta tan peligrosos como flores, peluches y consignas escritas a mano en servilletas. En Grecia nadie tiene un iPhone, mucho menos un iPad. Son seres primitivos que continúan hablando con sus vecinos y con los camareros. Así no van a prosperar nunca. Hay señoras que te acercan a los sitios en coche sin cobrarte, iglesias abiertas todo el día y toda la noche sin vigilancia en las puertas, turistas sin sentido de la estética.

En el Mar Egeo hay patos, ¡patos! ¿Dónde se ha visto semejante incoherencia?

Y, sobre todo, hay deficientes. Humanos que se creen que pueden pasarse la juventud disfrutando y no aspiran a trabajar durante 12 horas al día en una oficina, para prosperar y, cuando pasen unas décadas, pasarse la jubilación disfrutando. El elevado umbral de felicidad de los habitantes de Grecia, que hablan de eso que llaman 'crisis' con una sonrisa en la boca, no puede ser sano. Ojalá salgan pronto del euro, se separen de Europa, incluso territorialmente, y dejen de exhibir esa forma despreocupada y ociosa de vivir que resulta errónea, a la par que despreciable.

En cambio, Zúrich sí que es una ciudad respetable. Zúrich guarda el orden, la estabilidad, la sensatez. Los suizos saben qué se debe hacer, y su acertado comportamiento repercute en el alma de la metrópoli. 

Con sus guarderías de 3.000 euros mensuales y sus alquileres de 6.000. Con sus lingotes de oro a modo de souvenirs.Con sus humanos solemnes por las aceras que, por supuesto, no van a invertir un sólo instante de su precioso tiempo en indicar a un foráneo dónde se encuentra una calle en concreto. Con sus precios ajustados a los bolsillos de la gente de bien y no a los gandules que no quieren avanzar:

Sólo queda en Zúrich un pequeño elemento desestabilizador. Un lugar en el cual el milenio pasado se reunían rojos y dementes, y que, por algún error de cálculo, aún no ha sido demolido por las autoridades locales. Un sitio que no guarda armonía ni coherencia, ni en su decoración ni en su historia, y al que aún se acercan perturbadas de todo el mundo a escribir consignas con pintalabios en su fachada.

Por suerte, los suizos de bien no tienen ni la menor idea de dónde queda tal antro de perversión. Es un alivio.

Dicho esto, amiguitos y amiguitas, espero lo tengan claro: vayan a Zúrich, conviértanse ustedes en personas de utilidad, vistan con traje, estrechen manos, gasten 7,5 francos suizos en un zumo de naranja, pasen sus horas libres repasando números en su ordenador portátil, disfruten de que no se oiga un sólo susurro u olor a humanidad por la calle. Vayan a Zúrich, jamás vayan a Grecia. Ese poco interés de los oriundos por acumulan dinero y propiedades, ese cachondeo a la hora de pasar del Estado, ese vino, esa excesiva y absurda felicidad, les están carcomiendo el cerebro. Jamás de los jamases se les ocurra visitar Grecia. No queremos que nuestro paraíso se nos llene de gilipollas.

Ευλογίες

Τα λέμε σύντομα

René Philippe Vilmont. El amor brujo

Todo lo que he dicho ha sido sin ánimo de ofender. 
Mi propósito sólo era infligir dolor y amargura. ¿Ofender? NUNCA
@queridoantonio


Podría escribir los versos más tristes esta noche contaros muchas cosas, oh, amiguitos y amiguitas, fans del Comonunca, devotos de cariños y besitos en el alma y la nariz. Podría hablaros de lo fácil que resulta introducir armas entrar en el Congreso de los Diputados, siempre que lleves una camisa cara y una bonita sonrisa. Podría hablaros del aire limpísimo de Madrid, ese que todos conocéis por foto...

... o de los problemas mentales que acarrean actores que antaño cotizaban, como Marta Fernández-Muro y uno que salía en 'Agitación + IVA' y que ahora da pena y da gritos en los bares de Malasaña. Pero tengo una prioridad porque, señoras y caballeros, me he enamorado.

("¡No jodas!")

Sobran las palabras. Sin más preámbulos, les presento a...

¡¡René Philippe Vilmont!!

René Philippe Vilmont es maricón, tal y como él se define en su web, "vidente y kabalista", y uno de los fenómenos de la televisión más adictivos desde que terminó 'Supervivientes'. Con su forzado acento francés, su lunar en la mejilla y sus maneras de artista, me lleva loca, coladita perdida, me deja pegada a la pantalla hasta las cuatro de la mañana, para escuchar sus veredictos. Paso a reproducir la predicción más favorita de las muchas que hasta el momento le he escuchado. Véase:


Señora que llama.- René, llamo para preguntar por la economía.
Vidente.- Señora, ¿tiene usted coche?
Señora.- Sí, tengo...
Vidente.- ¿Y si le dijera que le van a fallar los frenos del coche y va a tener un accidente?
Señora.- ... Pero... yo llamaba por la econo...
Vidente.- ¡¡¡¿Le estoy diciendo que va a morir y usted se preocupa del dinero?!!! Otra llamada, siguiente.

Supongo que, con esto, ya os habrá robado el corazón. Pero, por si acaso, hay más:


Señora.- René, llamo para preguntar por el amor.
Vidente.- Señora, ¿quién tiene cáncer?
Señora.- Pues... que yo sepa... nadie...
Vidente.- Pues o usted tiene cáncer o alguien muy allegado lo tiene y no lo sabe. Veo bultos por todo el cuerpo. Que se lo trate. Siguiente llamada.

Con estas respuestas -y muchas otras del estilo-, René ha robado mi corazón. Es por eso que cada madrugada paso hora y media al teléfono, con la ilusión de entrar en directo y lograr mi sueño. Mi sueño en realidad es entrar en la casa de 'Gran Hermano', donde todo se magnifica, pero interactuar con este iluminado, grande, elegido, no tiene precio. Bueno, sí tiene, unos 300 euros que me vengo dejando por noche, pero, ¿qué es el parné, comparado con la gracia infinita de escuchar la palabra de René Philippe Vilmont? 

("Money, money, money")

Es tal mi deseo que, evidentemente, he querido saber más de él. Y nuestro amigo tiene web. Véase un extracto de su apariencia:

No nos mosquea nada que en el lateral derecho de la página luzcan claramente los logos de Visa y MasterCard. Insistimos en que no hay dinero que pague el gozar de la clarividencia de un ser indudablemente conectado con el mundo espiritual. Todos los que se atreven a afirmar que lo que está haciendo René es una vulgar estafa son personas infelices, que faltan al respeto y cuyas vidas están cegadas por esa lacra inmunda que es la racionalidad. Pena.

(Pena)

Pero el equipo del Comonunca puede ayudaros, incrédulos, a ver la luz. Primero y principal, fijaos en una sentencia que René Philippe ha optado por resaltar en su web, de profunda y asombrosa que es:


"A los 3 años de edad cuando estaba cenando le dijo a su madre que porque no le ponia un plato a la abuela, pero la abuela hacia tiempo que habia fallecido entonces la madre supo que René habia heredado el mismo don que sus ancestros."

("Qué bonito")

Y veamos, además, qué maravillas nos propone en su Twitter:

Donde, asimismo, hace gala de las buenas compañías de las que se rodea:

Doy por hecho que, a estas harturas, no os cabe duda alguna de que estamos ante el dignísimo sustituto de Rappel. ¿Qué digo Rappel? Nuestro René Philippe Vilmont es incomparable y jamás usaría túnicas. Él tiene otro estilo. Más definido, más elegante, mejor. Ahora mismo todos le queréis y estáis llamando a LaSexta para hablar con él. Pero, por si quedase algún incrédulo -alguien de Extremadura, fijo, que hay que repetir las cosas cien veces-, os dejo un pequeño documento audiovisual, de sólo unos segundos, tras el cual amaréis a René Philippe Vilmont como yo ya lo amo:





Hermoso cariños, ¿verdad? Sabía que os gustaría. Pues estáis tardando en preguntarle vuestras dudas. Dejad de lado a Esperanza Gracia, es una aficionada. Y, dado que el volumen de trabajo de René es tal que no podrá atender-os en masa, ahora que os disponéis a ir todos, no os preocupéis. Tengo la solución. Vosotros me mandáis el dinero a mí -la voluntad, lo que valga la consulta, de 50 a 100 euros por cabeza, no pido más-, yo me encargo de mandarle a René un correo con vuestros datos y él orará por vuestras almas y vuestras primas muertas. ¿Qué os parece? Y que conste que esto no me lo acabo de inventar y que mucho menos usaré vuestro dinero para marcharme cuatro días con una amiga a Atenas y Zurich, qué va, yo jamás haría eso, por quién me habéis tomado, ni que fuera yo el marido de una Infanta.

("No vamos bien")

Y ahora me retiro a peinar a mis elefantes imaginarios y a aprender cómo se pronuncia Spiegelgasse. Bendiciones y buenas noches.

Lo que te conté mientras seguías con tu vida

-ATENCIÓN-

Entrada cursi y demente fruto de una psique perturbada.

Si cree que puede causarle asco, no la lea

Quererte es una mierda que alimenta mi idiocia. Como hacen las locas y las que lo han perdido todo. Quererte después de muerta y resucitada es un lujazo, a la par que una entelequia, porque cómo narices se quiere a quien no quiere quererte, a quien seguramente se ha olvidado de que existes. A quien una vez te salvó la vida.

("Qué bonito")

Quererte por aclamación es verdaderamente un chollo. Ojalá supiera quererte más. A lo bruto, sin conciencia, con el retraso mental en las nalgas y en el coño al que le metiste mano, y que quiere tatuarse tu nombre para no olvidarse de ti en el asilo. Te quiero con la ventaja de haberte comido la boca. Que levante la mano quién de las tropecientas personas que afirman quererte puede decir lo mismo. Te quiero desde el púlpito. No como si fueras un dios, que sé que eres un humano, pero el único humano que le plantó una hostia a los esquemas mejor planteados de aquello que fue mi vida.

Te quiero idealizar más todavía. Te quiero querer. Mimar el residuo. Evocar las palabras, chantajear a un Oniro fácil para que me lo repita alguna noche. Perder la razón del todo mientras perfilo dónde estaban las curvas de tu cintura, la borrachera recíproca, lo que te grité mientras tú lo sonreías, que me quiero acabar pensando en ti, cojones.

Soy muy de fechas. Hoy hace dos años que me morí, pero el mes que viene hará cuatro que me salvaste. Te estoy tan agradecida por contaminarme la historia, por retorcerme la lengua, por rechazarme después, que me temo que voy a seguir queriéndote el resto de mis días. Me llame como me llame, pise la ciudad que pise, así me las pase esquivando tus ojos, como me las paso ahora. Porque me encanta quererte y que no me hagas daño. Quererte menos y quererte bien. Quererte por el mero hecho de quererte. Lo dicho, como las locas.

Prefiero pensar en ti que desdibujarme por otro. Elijo pensar en ti. Hoy soy un escombro, pero se me pasará. Lo cierto es que una de las ideas que me dan más fuerza, en esto de hacer algo grande, triunfar y eso, es que, cuando lo haga, seguramente volveré a verte. He tenido que cambiar el mundo para volver a verte. Mira, ya tengo la dedicatoria que te pondré en mi libro.

No eres el sentimiento más antiguo de mi vida. Ni eres mi esencia, ni eres el becerro de oro. No vales más que yo o que cualquiera de los humanos que pululan por Malasaña, con sus sueños muertos y sus poemas patéticos. Pero eres el responsable de que venga la sonrisa. Aunque sea tenue, de esas que se lanzan sin abrir los labios, eres el culpable de la sonrisa que ilumina el alma...

... y me faculta para escribir las cursiladas más atroces, indignas de este blog y de este organismo enfermo. Pena.

(Pena)

Y te quiero como tú me explicaste que se podía querer. Desde el absurdo. Desde el ridículo. Por encima de mis posibilidades. Más que a mis dos riñones y a mi sangre. Con toda la fuerza y la rareza de eso que los cursis llaman corazón.

(Podría ser peor)

I Comonunca Awards

Las personas de bien que frecuentan la Blogocosa ya deben saber, a estas harturas de la película, que nuestra amiga Sor Cecilia ha sido nominada a los prestigiosos premios Rob Dangal TV, los Razzie Oscar de los blogs, galardones sólo comparables al Nobel y que, por supuesto, nuestra monja aventurera ha de ganar sí o sí. Les invito a votar por ella en el enlace anterior. Mucha suerte, hermana.

Sin embargo, desde El Comonunca hemos observado que son muchas las bitácoras que, a pesar de la belleza y el buen hacer que las caracterizan, no han sido siquiera nombradas en estas insignes distinciones. El agravio comparativo es tal que, en reunión de urgencia celebrada anoche en una taberna del extrarradio hemos decidido establecer e instaurar los premios...

Los Comonunca Awards destacarán a las páginas más divertidas, profundas e interesantes de la Blogocosa. Su prestigio se basa en que le preguntamos a mi cuñado -un joven admirador de Justin Bieber- qué le parecían y nos dijo que guay. Vale que su emblema ha sido creado hace cinco minutos con Paint, pero esto se debe a que gastamos nuestro presupuesto en cocaína tabaco y sobre todo, ratas, a que aún no nos habéis mandado el oro. Mandadnos el oro. Primer aviso.

Como ha de ser, los Comonunca Awards, en su primera edición, contemplan una serie de categorías que pasamos a detallar sin más preámbulos:


1. Premio Qué es Poesía.
El galardón distingue a los blogs favoritos de las musas, aquellos en los que la lírica fluye sin descanso y Apolo suele visitar en secreto para inspirarse. Los nominados son:


- Elisa Lichazul. Por su magnífico empleo del lenguaje y de los signos de puntuación, así como por la acertada elección de las etiquetas en sus poemas. Como en este, en el que coloca la de sarcasmo:

- Toro Salvaje. Por hacer de la sencillez un arte, con tributos como el dedicado al 23 de Abril:

- Sarco Lange. Porque sus comentarios nos encantan, y porque en su casa hallamos versos crípticos y alucinantes que dejan sin aliento:

2. Premio No More Fairy.
Porque tropecientas hadas nunca son suficientes -y, quien dice hadas, dice flores- para adornar la bienvenida al paseante que da con tu blog. Por ser candidez, amistad y dulzura. Porque, tras Flora, Fauna y Primavera, se oculta un talento excepcional. Y las nominadas son:


- Ozna-Ozna. Aunque su empeño en usar un dialecto en desuso como el bable nos echaba para atrás, nos acabó conquistando la fermosa cabecera de su web:

- Marian Gardi. A la espera de que su talento sea conocido por el gran público, nuestra literata tiene a bien mostrar una pizca de su obra en una web coronada por el buen gusto. Algunos de sus poemas ya han cruzado el charco. Pero, dejando a un lado la incuestionable calidad de su producción, lo que aquí destacamos es el diseño de la web, de exquisita sensibilidad:

- La Gata Coqueta. Una imagen vale más que mil palabras:

Y anda que dos imágenes...

3. Premio Nimias Cosas Nimias.
Suben fotos de sí mismos leyendo un libro, o instantáneas del atardecer que se divisa desde su terraza. Nos cuentan su día a día como si de un cuaderno de viaje se tratase o como si nos interesara. Quizás anden buscando aquella vivencia anodina y cotidiana suya que cambie el curso de los acontecimientos, alinee los planetas y nos convierta a todos en mejores personas. Pero es obvio que todavía no la han encontrado. No obstante, alabamos su generosidad al compartir con el orbe su día a día. Y los nominados son:


- Abuela Cyber. Familiar, amorosa y atenta, esta mujer no olvida a los suyos cuando se pone a actualizar el blog, y eso es de admirar. Abu se expresa con ternura, y nos relata unas vivencias extraordinarias:

Por supuesto, no faltan las fotos, algo indispensable en la categoría Nimias Cosas Nimias:

- Mi herencia. Competir con la memorable entrada que relataba las ventajas de adquirir un robot de cocina sería competencia desleal para los otros candidatos, por lo que el equipo de El Comonunca ha seleccionado otra en la que se dan las condiciones óptimas para concursar: fotos, naturaleza, paz:

- Maripaz Brugos. Cronista incansable e intachable de su pueblo, Maripaz desempeña una labor que la ha llevado a salir en Antena 3, por lo que nos quitamos el sombrero ante ella. Esta bloggera retrata a sus vecinos con cariño y decisión, acercando a Internet a unas personas que no saben qué es Internet:

4. Premio Rojos Peligrosos.
Pensar es malo y nuestro Gobierno lo sabe. A falta de que se perfile del todo la ley que acabe enjuiciando a estos herejes de la sociedad, El Comonunca ha detectado la presencia en la Red de bitácoras que alientan a la desobediencia civil y son, por Michael Ende, un problema para la sana convivencia de los españoles y una amenaza al bien estructurado sistema. Tres de los más ladinos son:


- Ángeles sobre Berlín. Arengas de perroflauta se esconden tras un lenguaje culto. Este individuo inserta citas de poetas afamados en medio de sus consignas revolucionarias. Un ejemplo:

Veamos otro ejemplo, donde incita a la desobediencia social de forma explícita:

- Cartografía Humana. Ya en la cabecera del blog deja claras sus terribles intenciones:

Pero su perroflautismo va más allá, hasta el punto que llega a insultar gratuitamente a nuestra alcaldesa, doña Ana Botella:

- Cuánto tiempo sin verte. Esta es de las peores, pues no pone reparos en arremeter contra Su Majestad Don Juan Carlos y arenga a las masas para que vuelva la desastrosa, terrible y criminal República. Véase:

Asimismo, observen las consignas contra España y contra las familias de bien que se aprecian en el lateral de su blog. Una vergüenza, una llamada a la insurrección. Una lacra:

Hay más, pero preferimos centrarnos. Ahora ustedes pueden emitir su voto, en las diferentes categorías, en el formulario de comentarios que sigue a este post. La gala de entrega de trofeos tendrá lugar el próximo 29 de Noviembre -cumpleaños de Risto Mejide- en la sede del ministerio de Agricultura (frente a estación de Atocha, Madrid) y estará presentada por Loreto Valverde, Tontxu y un señor con boina que imita a Cañita Brava. Allí os esperamos a todos. Imprescindible americana para ellos y traje largo para ellas. Y una figurita de la colección de animalitos Schleich por cabeza. La estamos juntando y cuesta dinero. Gracias.