Lo que te conté mientras seguías con tu vida

-ATENCIÓN-

Entrada cursi y demente fruto de una psique perturbada.

Si cree que puede causarle asco, no la lea

Quererte es una mierda que alimenta mi idiocia. Como hacen las locas y las que lo han perdido todo. Quererte después de muerta y resucitada es un lujazo, a la par que una entelequia, porque cómo narices se quiere a quien no quiere quererte, a quien seguramente se ha olvidado de que existes. A quien una vez te salvó la vida.

("Qué bonito")

Quererte por aclamación es verdaderamente un chollo. Ojalá supiera quererte más. A lo bruto, sin conciencia, con el retraso mental en las nalgas y en el coño al que le metiste mano, y que quiere tatuarse tu nombre para no olvidarse de ti en el asilo. Te quiero con la ventaja de haberte comido la boca. Que levante la mano quién de las tropecientas personas que afirman quererte puede decir lo mismo. Te quiero desde el púlpito. No como si fueras un dios, que sé que eres un humano, pero el único humano que le plantó una hostia a los esquemas mejor planteados de aquello que fue mi vida.

Te quiero idealizar más todavía. Te quiero querer. Mimar el residuo. Evocar las palabras, chantajear a un Oniro fácil para que me lo repita alguna noche. Perder la razón del todo mientras perfilo dónde estaban las curvas de tu cintura, la borrachera recíproca, lo que te grité mientras tú lo sonreías, que me quiero acabar pensando en ti, cojones.

Soy muy de fechas. Hoy hace dos años que me morí, pero el mes que viene hará cuatro que me salvaste. Te estoy tan agradecida por contaminarme la historia, por retorcerme la lengua, por rechazarme después, que me temo que voy a seguir queriéndote el resto de mis días. Me llame como me llame, pise la ciudad que pise, así me las pase esquivando tus ojos, como me las paso ahora. Porque me encanta quererte y que no me hagas daño. Quererte menos y quererte bien. Quererte por el mero hecho de quererte. Lo dicho, como las locas.

Prefiero pensar en ti que desdibujarme por otro. Elijo pensar en ti. Hoy soy un escombro, pero se me pasará. Lo cierto es que una de las ideas que me dan más fuerza, en esto de hacer algo grande, triunfar y eso, es que, cuando lo haga, seguramente volveré a verte. He tenido que cambiar el mundo para volver a verte. Mira, ya tengo la dedicatoria que te pondré en mi libro.

No eres el sentimiento más antiguo de mi vida. Ni eres mi esencia, ni eres el becerro de oro. No vales más que yo o que cualquiera de los humanos que pululan por Malasaña, con sus sueños muertos y sus poemas patéticos. Pero eres el responsable de que venga la sonrisa. Aunque sea tenue, de esas que se lanzan sin abrir los labios, eres el culpable de la sonrisa que ilumina el alma...

... y me faculta para escribir las cursiladas más atroces, indignas de este blog y de este organismo enfermo. Pena.

(Pena)

Y te quiero como tú me explicaste que se podía querer. Desde el absurdo. Desde el ridículo. Por encima de mis posibilidades. Más que a mis dos riñones y a mi sangre. Con toda la fuerza y la rareza de eso que los cursis llaman corazón.

(Podría ser peor)