Poetas feroces. Está pasando

Dándome una vuelta por el blog de mi amiga Soco –que, pese a ser mujer y poetisa, es maja–, observé que se había apuntado a una bitácora nueva. Se llamaba ‘Blog de poetas que admiten críticas’, y el nombre ya me pareció una contradicción en sí mismo, pues no conozco a un solo poeta que admita críticas –sí conozco a poetas gilipollas, susceptibles y demasiado solemnes, muchos–. Por tanto, pinché en el enlace.

Nada más acceder al ‘Blog de poetas que admiten críticas’ me topé con una imagen la mar de clarita y un letrero explicativo sobre ella. Véase:

Norma 1: ‘Haga su crítica desde el mínimo respeto’. Hecho a mi medida. Mola. Vamos allá, pues.

Ahondando en el blog de marras, José Luis y yo descubrimos, como era de esperar, poemas muy malos. Obedeciendo a lo que nos pedían los responsables de tan loable iniciativa –un grupo de seudos poetas de la Blogocosa se agrupa para ser criticado en masa–, perpetré mi crítica desde el mínimo respeto. Es decir, desde ninguno. Ejemplo de impresionante documento:

I silencio
pienso en el silencio
la quietud de tus ojos,
ese mar de tranquilidad
que había en tu mirada

ahora, todo es tormenta…

II presa del insomnio
así, algunas noches
me gustaría salir de este cuerpo,
convertirme en niebla
y perderme en la mañana

Lo que aquí José Luis y yo convenimos comentar al respecto:

Larisa dijo...

"La quietud de tus ojos". No me queda claro si se trata de una película española (mala, por supuesto) o de un verso híper-manido por los siglos de los siglos. ¿Y si van a ser las dos cosas? Bien, muchacho, esa es la actitud.
El poeta trasmite lo mismo que la mirada de Leticia Sabater, esto es, algo desviado y sucio.
Vayamos a lo de "convertirme en niebla y perderme en la mañana". Obviamente, estas palabras evidencian la vergüenza que siente el autor ante el pestiño que acaba de perpetrar. Pena.
(Espero haber empleado el mínimo respeto requerido).
De nada.

Ejemplo de impresionante documento, segundo asalto:

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a Tomás Rivero

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Lo que aquí José Luis y yo convenimos comentar al respecto en esta ocasión:

Larisa dijo...

Cani, que eres un cani. Poca vergüenza. Eso sí, con esto te darían algún tipo de Premio Nacional. De esos que apestan. Tu 'poema' no ha gustado a nadie. Viniste en plan 'cool' y has quedado como un friki. Que pase el siguiente.

Y así hasta seis veces. Sin embargo, de pronto José Luis se percató de una cosa; ¡en el blog hay comentarios respetuosos! Es más, hay comentarios MUY respetuosos. Incluso, ante versos soberanamente malos, colegas poetas comentan, con cuidado y precaución, cosas como esta:

... En definitiva, me pareció más de lo mismo, aunque no quiero descalificarlo diciendo que es malo.

("¿Por qué?")

¡El no-va-más de la solemnidad! En plan: “Eh, tu poema es patético y tus expresiones manidas, das pena, pero no seré yo quien te lo diga, mi educación y el RESPETO me impiden hacerlo”.

…

Pero, ¿no quedamos en que aquí jugábamos “desde el mínimo respeto”?

Para mi sorpresa –y la de mi ego–, horas después de seguir las instrucciones de los poetas que ADMITEN ser criticados, el administrador del blog, que intuyo es un rapaz sensato, se marcó la siguiente entrada. Pinchad en el título y la leéis:

CONSULTA DE LA ADMINISTRACIÓN FEROZ:¿Admitimos críticas de personas que no sean miembro de este blog en el caso deque estén debidamente registradas?

Record de comentarios. Si ej que, donde voy, triunfo. Mañana voy a Extremadura. Los poetas, que con tanta mesura pasan la mano por el lomo a sus colegas, se despachan al gusto en el momento en que un ente virtual –para más pena, un hombre ser de mi calaña– osa a pisar sus bucólicos dominios, donde los adjetivos trotan a sus anchas y el verde de los bosques se convierte en un marco incomparable, palacio de musas y dríades, bueno, no. Veamos algunas de las cosas que me dicen:

CAOS dijo...

A ver...

no me gustan los comentarios de personas que no están en el grupo, por lo menos los de esta persona, porque creo que ha tomado como bandera el punto número uno y se está quedando al borde del "mínimo" respeto, tocando un poquito los cojones.

Si no escribe poemas ni nada que se le parezca, ¿qué sentido tiene que pueda comentar y criticar, siempre para mal? Se supone, o al menos, así lo veo yo, que esto es para aprender un poco, reírnos cuando haga falta, ayudarnos un poquito mutuamente y entretenernos. A mi me parece una garrapata. Otra cosa sería que alguien que no esté en el grupo porque no quiera participar con sus poemas, hiciera críticas, pero constructivas, joder!

no sé, es mi opinión. :)

acataré la decisión de la mayoría, ahora, como me deje un comentario a mí, pienso contestarle, eso te lo aseguro. :)

muá a todos!

Este me gusta mucho porque me llama ‘garrapata’. No me sentía tan bien desde que el insigne me llamó ‘maricón’. También me pide una crítica constructiva. ¿Qué es esto? ¿La Blogocosa o ‘El campamento’? Además, recordemos su lema…

Veamos más comentarios. A José Luis le gustaron mucho estos dos:

Eva R. Picazo dijo...

A mi no me molesta, claro que tampoco me ha criticado. Pero si lo hiciera con el mínimo respeto no me molestaría. Algún Risto nunca viene mal xD
Estoy con Sofía, trabajado. Gracias

M.Samsa dijo...

A mí me gusta que no podamos hablar con los que nos critican.
Por otra parte, más que injusto, veo improductiva (aunque me he reído de lo lindo con los comentarios) la participación de Larisa. Como han dicho por ahí es un Risto: alguien que critica con bastante ingenio pero siempre de manera negativa, no busca analizar el poema -como hacemos todos, aunque a veces seamos un poco duros-. Busca simplemente escuchar el eco de su voz.
Además es improductivo porque yo al menos suelo valorar la crítica que recibo en función de la historia poética del crítico en cuestión. Si no sé cómo escribe Larisa, sinceramente no me voy a preocupar en hacer una segunda lectura de mi poema porque me diga que lo podría escribir el Fary montado en un triciclo...

Sí. Está pasando. Estos poetas osan comparar a un vulgar camionero de provincias ser virtual como yo con el Ese Hombre.

(Ay)

Como comprenderéis, he tenido que contarme la lengua, introducirla en un tarro y escribir cuarenta y cinco haikus, así, del tirón. Ya sólo me falta ser viejo y/o nazi y tendré todas las papeletas para recibir el Nobel de Literatura.

(Podría ser peor)

Mando un beso al administrador del blog, Neorrabioso, que parece gastar más luces que sus acólitos. Y a Hostal mi loli –que, por sólo tener ese nick, dan ganas de hacerse amiga suya–, la primera de ese selecto club que se ha pasado por esta humilde casa y, encima, con la actitud.

("Esa es la actitud")

Conclusión de nuestra excursión a aquellas feroces tierras: a los poetas no les gusta que se les critique, les gusta que se les adule.

("¡No jodas!")

Ya, ya sé que esto tú y yo lo sabíamos. Que es algo que sabe todo el mundo, no una conclusión verificada producto de años de investigación. ¡Que sí, cohones!

Jamás entenderé a este colectivo. A los poetas, digo. Jamás entenderé que se tomen la vida -y también la vida 2.0- tan en serio, tan en 'modo solemne' on, y menos aún con el potencial risible que gastan. Jamás entenderé que rabien por una crítica. A mí que me critiquen me pone cachondo. No tanto como...

(Ay)

Hoy me voy a dormir con una prostituta el ego más grande y la sensación de tener muy contento a mi dios favorito. Gracias, poetas.

Necrofilia (o la paradoja del círculo hermenéutico)

ALERTA CURSI

ATENCIÓN, LECTOR. Lo que sigue es un texto que incluye las palabras ‘caricias’, ‘corazones’, ‘colores’, ‘ecléctico’ y 'regalo'. Este blog recuperará su actividad habitual el Sábado, 29 de Octubre, al finiquitarse el periodo de luto oficial establecido por sus administradores. Rogamos disculpen las molestias.

¿Sabes ese regusto raro de tener la certeza de que estás ante el final de algo, pero no te hace ni puta gracia, a pesar de lo cual lo aceptas, pues quizás en el fondo quieres que sí sea el final de algo? … ¿No?

Isabel –una amiga que tuve en otra vida, y que me gustaría seguir teniendo en ésta– me explicó una vez el concepto de círculo hermenéutico. Hasta tal punto molaba que lo empleábamos en nuestras conversaciones por el Messenger. Ahora hago memoria –Octubre tendrá su revancha– y, si me pongo en plan cursi-simbolista, casi podría decir que nuestra historia (¿se puede decir ‘historia’?) tiene forma de círculo hermenéutico. Aunque tú no entiendas las palabras esdrújulas.

Escribir ahora un texto cursi me apetece lo mismito que introducirme la bombona de butano vía anal. No me agrada detallar que he estado llorando hasta decir basta, mirándote hasta decir basta, queriéndote hasta decir basta, como quieren los locos que respiran mal, metidos de lleno en los estertores del querer absurdo. Nuestro cuento –periodo de entreguerras, según mi diario 1.0. Saluda, diario 1.0–…

(Potatitos y un gusano custodian a diario 1.0 para la foto)

… Digo que nuestro cuento es eso, un cuento. Y que es estúpido e irrisorio condensar en un post de miedda una relación (¿se puede decir ‘relación’?) de siete meses y medio. Relación que terminó en Marzo. Cuando te moriste.

Fue una putada que te murieses. Dolió mucho, mucho, mucho, mucho. Y costó asumir el deceso. Y pasaron a consolarme mujeres vestidas de negro. Y sí te guardé el luto. Fue una putada que te murieses. Te eché de menos muchos días, muchas noches, en esas fechas tan señaladas, en el tiempo ordinario, hasta decir basta.

Suerte que, antes de morirte, me guardaste las espaldas. Yo, que capaz soy de ponerme de un bucólico-parnasiano que da asco, contigo aprendí a quererte sin idealizarte. Aprendí que eras un humano, simple y llanamente un humano, y que, oh, sorpresa, el Amor de Mi Vida también lo era. Quizás no lo aprendí, quizás ya lo sabía. Tú me recordaste que lo sabía. Aún te debo una. O tal vez no. Humano.

Podría coger cualquier autobús con tal de un beso más, dice la canción. Es justo lo que he hecho. El vídeo. Salir corriendo. Aquí la lista, la que no tuvo pegas en perderse en Roma, en Lisboa, en Atenas, así, al lío, aquí la imbécil se pone reparos a la hora de ir al pueblo del al lado. Déjate de hostias. Dejo-me de hostias. Ya voy a verte, ya voy a verte…

El abrazo no sé contarlo. Tal vez me salga mañana. Sé que no fue como aquel, pero fue. El mero hecho de que fuera me convierte, nos convierte, en privilegiados. Y sonríes igual. A primera vista, nadie diría que llevas siete meses muerto. Te han crecido las pestañas. Y uno de los lunares. Se me está poniendo cara de tonta, pero Lot y Orfeo están rabiando de envidia.

(Orfeo inconsciente)

Y luego vinieron la juventud, la confianza, la hostia –lo siento, mi memoria histérica lo reclamaba, te guardaba esta hostia–, las cosquillas, las caricias, tu cuerpo, el mío, esa remembranza de costumbres antiguas que, conforme escenificas, te vas percatando de que empiezas a parodiarlas; los corazones de colores en la muñeca, esos que llamarían la atención de mi gato y de tu psique; la comida en la facultad, mucha sustancia, precio barato, café para mí, chocolate para ti; tu nueva coraza de borde, restos de maquillaje en el cuello de la camiseta, y mi dios favorito, tu jefe.

Me quedo con tu ‘bueno, xiqueta’ como colofón. Crecer es aprender a despedirse, Risto dixit.

(Ay)

Aunque nos hemos emplazado a compartir cosas –conciertos, paseos en coche, tontadas que hacen las personas–, tú y yo sabemos que son entelequias. Que los muertos no saltan, los muertos no conducen, los muertos no eyaculan. Yo, al menos yo, tengo claro que, cuando nos despidamos a pie de tranvía, tú regresarás al reino en el que ahora habitas y yo volveré a centrarme en el Dadaísmo y sus circunstancias, esas que no has entendido, con lo cual sí has entendido.

("Esa es la actitud")

Me voy con el regusto de haber cerrado nuestro círculo hermenéutico. Con el privilegio, pero también con la nostalgia. Saudade, me temo. Tal vez hasta se me antoje la torpeza de volver a echarte de menos. No me fío un pelo de mí. Me fío casi menos que de ti.

Ojala que te vaya bonito, como dice la canción. No sé si te dejarán venir, no sé si podré contar contigo –o podrás contar conmigo– alguna vez en este mundo que de vez en cuando nos duele tanto, pero sí se una cosa: nos la bufa. Hemos protagonizado una novela breve que gustaría a Paulo Coelho, a Antonio Gala y a Tristan Tzara por igual. Estoy contenta con el trabajo realizado. Con las líneas esbozadas por ti en el ecléctico (¿se puede decir ‘ecléctico’?) mapa amorfo de la vida verdadera.

Eso sí: está aquí el bajón y dice que se queda al menos 24 horas en mi casa. Que le dé cama y cobijo. Shit.

- Él se murió en Marzo –trato de explicarle a mi tía y madrina, con la cabeza en su regazo, con Jorge Javier Vázquez en la tele–. Lo de hoy ha sido un regalo. Un poder despedirse, un regalo, eso. Quien diga que no le gustan las despedidas, es mentira. ¿Quién no querría volver a ver a sus muertos, aunque fuese un momento, y poder despedirse como Dior manda? Un regalo –me auto-convenzo, llorosa–, lo de hoy ha sido un regalo.

- ¿Qué regalo ni qué regalo? –mi tía y madrina es más pragmática que yo, y nunca ha leído a Tristan Tzara– ¡Ni regalo ni leches! Si está muerto desde Marzo, ¡¡lo de hoy ha sido necrofilia!!

Sostienen las Beliebers

Queridísimas y admiradas Beliebers:

Desde hace días me apetece dirigirme a vosotras, para qué nos vamos a andar con rodeos. Si os digo la verdá, no resulta del todo fácil –“verdaderamente notable”, que diría Mariano– dedicar una entrada a un colectivo con el que no comparto nada y, sin embargo, de un tiempo a esta parte he cogido simpatía.

("¿Por qué?")

A ver, por partes. Hablemos del rapaz que os gusta, que os derrite, que os quita el sueño. Sí, Justin Bieber. Ese. Lo que soy yo, Larisa, nunca metería una canción suya en mi pequeño iPod, principalmente porque el chiquillo canta en inglés, y aquí servidora no consume música cuya letra no entienda. Qué le voy a hacer, menos nivel de Muzzy tiene el presidente del Gobierno, no todos tenemos los posibles de don Emilio:

En fins. Que os digo esto para que partáis de la base de que no os defiendo porque adore, venere, idolatre la música del intérprete de ‘Baby’. Justin Bieber no me gusta. Vosotras SÍ me gustáis. Dicho esto, a partir de ahora trataré de emplear eso que los solemnes llaman ‘respeto’ para continuar con esta carta.

Por la tele y por Interné, siempre ahí, me he enterado de que sois muchas y valientes. De que os organizáis, os conocéis, os comunicáis y os hacéis amigas con una facilidad que ya querrían para sí los líderes europeos, por no hablar de los gobernantes de la Comunidad Valenciana. Pero vuestro mérito tiene truco, porque a vosotras os une algo mucho más poderoso que el dinero, la alcaldía o unos trajes: a vosotras os une la pasión. Y ya nos explicó aquella película que una pasión es una pasión…

Os han puesto verdes en todos los foros. No tiene mérito. Quienes os ponen verdes dan pena. Pena. ¿Sabéis por qué? Porque están dedicando su precioso tiempo en insultar a una chiquillas, en lugar de insultar a George W. Bush, a Santiago del Valle o a González Pons. Mi equipo de investigación y yo consideramos sabemos que alguien se convierte en persona susceptible de ser insultada cuando comete una tropelía, esto es, cuando hace algo malo. Vosotras lo único que habéis hecho es gritar en voz alta que estáis sintiendo cosas. Y eso tiene de malo lo mismo que mi gato de rubia natural.

Dejaos de guerras dialécticas con los seres virtuales que se meten con vosotras. No hay argumento para convencer al que no siente, no gastéis saliva repeliendo ataques. Es una batalla perdida, y vuestros razonamientos harán risa a quien os azuza para que saltéis. Es una batalla perdida, insisto, por algo muy obvio: aquel que os censura no siente. No lo llevaréis jamás a vuestro terreno.

Si alguien escribe en un foro ‘JUSTIN BIEBER ES GAY’, no pasa nada. Esa frase no cambia el rumbo de los acontecimientos, ni revitaliza Wall Street, ni resucita a Tristan Tzara. No pasa NA-DA. Por tanto, ¿para qué gastar teclado y minutos replicando? La ofensa germinará dependiendo de vuestra reacción. Si no replicáis, la ofensa no nace. En este caso, el pasotismo es una virtud. No os volváis vosotras también demasiado solemnes o esto será lo que, por otra parte, ya es: una pantomima en la que las marionetas son humanas. Una pantomima que a algunas –quizás a muchas– hace daño.

(Me encanta la chica del vídeo)

Dicen que se os pasará. Que ‘maduraréis’. Qué palabra más absurda y más fea. "MADURAR". Madurar es traicionarse a sí mismo, leí no-sé-dónde. Madurar es contaminarse. Eso no me hace falta leerlo, eso lo veo todos los días. En los trabajos que no gustan y, sin embargo, se aceptan, se asumen, se llevan. En las parejas desgastadas que siguen juntas hasta que la hipoteca las separe. En la vida fría y convencional que unas cuantas generaciones hemos entregado a una caja de ahorros. En cosas horribles y secas de las que no me apetece hablar, vamos.

Pues bien, perlas. Desde este humilde rincón, os insto a que no maduréis. A que no se os pase. No si eso implica convertiros en personas rectas, iguales y rimbombantes. No si ‘madurar’ os vuelve tristes. O gilipollas. O unas hijasdeputa de libro.

Y, en el caso de que sí lo hagáis, de que un día maduréis, cambiéis de gustos, olvidéis –cosa que dudo– y básicamente tengáis otras inquietudes/metas, deseo de corazón que os llegue toda la suerte del mundo. Los humanos capaces de amar (¿se puede decir ‘amar’?) a pesar de tener una pantalla en medio que les separa del ser amado, se merecen mis más solemnes respetos.

Si esto pasa, si un día os vais a otra liga, a otra ciudad, a otro corazón, os pasará luego. En el futuro. En ese futuro del que hablamos siempre los mayores, del que hablan los políticos, del que hablan los astrólogos. Sabed sólo una cosa: hablar del futuro es una tontería. Esto es el futuro. Este año, 2011, es el futuro del que me hablaban a mí cuando tenía vuestra edad. Este es mi futuro. Está pasando. El vuestro ya vendrá. Que esa ‘amenaza’ extraña, absurda e invisible de un futuro que hoy no existe no os condicione el presente que os toca.

Y, sobre todo, no permitáis que nadie, nunca-jamás, os diga que lo vuestro es imposible. Si alguien os lo dice, si alguien osa a miraros a los ojos y a pronunciar las tres palabras seguidas –“ESTO-ES-IMPOSIBLE”–, tenéis mi permiso para romperle los incisivos de una patada o, al menos, escupirle en un moflete. Nunca da gusto que te escupan en un moflete. Sobre todo si eres un humano solemne, gris y gilipollas, como sin duda alguna será el que se atreva a deciros tal disparate.

Ahora fijaos en alguien a quien muchas veces le dijeron que lo suyo era imposible. Un ejemplo de perseverancia, un hombre fiel a su sentimiento, un modelo a seguir:

Chicas, no ceséis en vuestro empeño de defender a vuestro ídolo. Queredlo, adoradlo, disfrutad de la suerte que tenéis de ser muchas, de haber hecho piña, de encontrar al otro lado –del teléfono, de la fibra óptica, de la mesa camilla, del Tuenti– a un ser humano que piensa como vosotras, que sonríe como vosotras y que seguramente siente como vosotras.

Nada es imposible, nunca dejes de soñar ;)))

Danger. La Asociación Mundial de Escritores viene a por ti

Os juro por la raja de mi coño las bragas de Mafalda que yo tenía una entrada programada para hoy, una entrada requete-bonica, con Justin Bieber, con Alfonso Díez, con el muñequito ese que vomita Arco Iris... 

Pero las circunstancias y el miedo me obligan a saltármela. Motivo: acaba de llegar a mi correo este preocupante mail que paso a reproducir íntegro:

From: asociacion-mundial-escritores@live.com
To: larisaotero@hotmail.com
Subject: comment
Date: Mon, 24 Oct 2011 06:59:19 +0000

Estimada escritora,  

Nos ha llegado una denuncia contra vos por utilizar un nombre y apellido

que no le pertenece, lo que de acuerdo a la ley esta penado civilmente.

Asimismo, nos consta a través de otros medios, que vos tiene un espacio

Blogger donde la tarea principal es sonsacar burla a otras personas como

escritores, nosotros tenemos pruebas, hemos podido comprobar que vos

posteriormente las borró, aunque este hecho no elimina la difamación.

Es de nuestro interés que los escritores puedan desarrollarse dentro de

un ambiente de máximo respeto, y parece vos rompe estas normas.

Nos ha llegado a nuestra redacción, copia de un comentario de una

persona que comenta sus post, se lo podemos enviar siempre y cuando

vos publique un post en su blog pidiendo disculpas a la gente que ha

difamado y nos manda copia a este correo,

entonces nosotros le enviaremos el comentario completo de esa persona

que siempre comenta en su blog y a su espalda le critica.

esto es parte del comentario:

Larisa.  Eres una Hija de puta.

Un abrazo.

17 de octubre de 2011

Cordialmente.

la asociación.

Como comprenderéis, no me queda otro remedio que cerrar el blog y retirarme a Extremadura, no sin antes manifestar mis más sinceras disculpas a todas las personas, humanas y virtuales, a las que José Luis y yo –bajo mi ya descubierta máscara de mujer, a pesar de ser un hombre– hemos difamado.

No obstante, me preocupa que desde la Asociación MUNDIAL de Escritores no conozcan la regla básica que reza que, después de punto, se pone mayúscula. También me escama que no hayan procesado a Paulo Coelho por el título de su último libro, una afrenta sin precedente a Borges. Sin embargo, lo que más me inquieta, me sulfura, me lleva loco, ej que, en algún lugar del orbe, presuntamente más hacia el Levante apañó, existe un ser que se está tomando esto de la vida 2.0 demasiado en serio. Por tanto, después de reiterar mi sincero sentimiento de perdón y arrepentimiento a todos esos grandes escritores a los que he, recordemos, DIFAMADO –espero que vosotros, escoria, aprovechéis el formulario de comentarios para, igualmente, pedirles disculpas–, me retiro a apuntarme a un curso de redacción, pues he comprobado que doy pena. Aquí va mi público perdón –cogido de Mi Mesa Cojea, puesto que José A. Pérez amablemente le puso una licencia Creative Commons–:

Ante las reacciones provocadas por mi comentario, quiero pedir perdón públicamente. Lo siento. Cometí un error y soy consciente de que, con mis palabras, he podido herir a muchas personas.

Quienes me conocen saben que muchos de mis amigos son negros, árabes, gays, lesbianas, transexuales, judíos, mujeres, enanos, discapacitados con muy diversas discapacidades, personas con enfermedades raras, cineastas españoles, enfermos mentales, víctimas de ETA, víctimas del GAL, víctimas de GRAPO y de Al Queda, víctimas de la violencia de género machista, personas con disfunción eréctil, personas con tumores, drogadictos, obesos mórbidos y, en general, personas pertenecientes a colectivos minoritarios. Incluso conozco a un tío con el sarcoma de Kaposi.

Yo siempre he luchado por sus derechos. Por eso lamento que mi desafortunado comentario haya dado una impresión equivocada sobre mi persona. Y lamento, sobre todo, los perjuicios que haya podido causar al colectivo afectado.

Una vez más, mis más sinceras disculpas.

En cuanto a esa persona que siempre me comenta y a la espalda me critica, simplemente le diré:

¡¡ERES UN HEREJE Y UN DESAGRADECIDO!! ¡¡TRAIDOR!! ¡¡¿PENSABAS QUE NO TE DESCUBRIRÍA, QUE NO SERÍA CAPAZ DE SEGUIR LA ESTELA DE TUS FECHORÍAS POR LA BLOGOCOSA?!! ¡¡¡QUE SE ENTERE TODO EL MUNDO DE QUIÉN ESTAMOS HABLANDO!!! ¡¡¡DE ESTE CABRÓN!!!

JOSÉ ALFONSO, ¡ERES UN HIJODEPUTA!

Quedo muy agradecida a la Asociación Mundial de Escritores por haberle quitado la careta a este sucio personaje. La guerra con él acaba de empezar. Se avecinan tormentas. No se irá de rositas el muy Judas.

Ahora me retiro a hacer cuadernillos Rubio.