Ahora me enfado y no respiro. La metáfora del sida

Hay barreras que el humor no puede traspasar. Vuestro humor.

@Surlefilplayer

En Twitter, mi segunda red social más favorita después del casino de Torrelodones, hace un tiempo se puso de moda la palabra 'sida'. El uso indiscriminado de la palabra 'sida'. El vocablo fue despojado de su carácter terrible (enfermedad, muerte, epidemia) y se convirtió en un sinónimo de la tontería. De repente, todo daba sida. Desde lo más estúpido, como ponerse un jersey, a lo más épico, como asesinar dinosaurios. Y el absurdo tomó carrerilla, con diálogos como este, del maestro @casiotones:


- Doctor..¿qué tengo?
- Alzheimer y sida.
- Jaja. Que gracioso ¡Parece un chiste de twitter!
- NO es gracioso lo suyo.
- Jaja. Twitter.

("¡Mola!")

De un plumazo, o quizás paulatinamente, el tan temido sida había perdido toda connotación solemne para convertirse en un sustantivo bufo. Una metamorfosis maravillosa. El enormísimo poder de la risa. El enormísimo poder.

("Esa es la actitud")

No obstante, ahí estaban los retrasados. Los retrasados están en todas partes. Ser retrasado no es sufrir una discapacidad: ser retrasado es un estilo de vida. 

("Mí no comprender")

En esta ocasión, los retrasados -demasiado solemnes- se echaron las manos a la cabeza ante el alegre empleo de la palabra sida, ya despojada de su aura de terror. Y las consignas fueron las de siempre: hay límites que el humor no debe traspasar, se está jugando con algo que destroza vidas, te has pasado tres pueblos, qué falta de respeto, qué atropello a la razón, como dice la canción. Hasta que un ser virtual -y probablemente humano- más espabilado que todos ellos un día dio en el clavo y sentenció algo tal que así:

Los que se ofenden por nuestros comentarios sobre el sida, 

tienen sida de verdad.

Os lo cuento, amigos míos, escorias, para desviar la atención. En realidad, estoy muy triste. Es San Valentín. Mi idea pasaba por sacar un billete para ir a París y pasar todo el día arrodillada delante de la tumba de mi novio, pero, cuando iba a hacer la reserva, vi en la tele que estaban quemando Atenas y me percaté de que mi sitio estaba en Plaka. No obstante, mientras procedía a cambiar la France por Ελλάδα, vinieron unos peluches gigantes a mi casa, una Draculaura y un Fraguel, me amordazaron, me ataron a la cama, me golpearon con un objeto contundente probablemente un dildo y, cuando desperté, Manuel Fraga todavía estaba ahí, tenía en la boca una reserva de hotel para Amsterdam y en las manos purpurina fluorescente.

("Qué le vamoh a hazé")

Todo esto también es mentira. En realidad estoy muy triste porque he vuelto a ofender a unas personas. Tanto, que hasta me han dedicado una entrada en un blog. Pinchad aquí para verla. De nuevo unas personas de bien hacen que me replantee mi actitud en la Blogocosa. De nuevo me veo apesadumbrada por el toque de atención de humanos más bondadosos y más educados que yo. Está visto que algo he de estar haciendo bien mal.

("Mi no comprender")

Una de las cosas que me escama de estos humanos educados es que, sin embargo, me leen. Humanos con los que jamás he interactuado sí están al día de las entradas de este humilde rincón. Véase el caso de Montserrat, precioso avatar...

Que insta a su tocaya a lo siguiente:


No hem de fer cas que cuatre poca-soltes que s´han burlat i hen fet mofa d´una monja que es la bondat en persona.

Claro que vas a su blog y lo comprendes todo:

(Sor Cecilia and friend)

Montserrat, no obstante, tiene unos gatos preciosos y eso la convierte en intocable. Además, por lo visto en su blog -hoy ha sido mi primera vez-, la señora parece maja. Dado que Sor Cecilia (un beso, Sor Cecilia) ya tuvo a bien perdonarme, espero que Montserrat haga lo propio, sin en algo se ha sentido ofendida por mi lengua sucia. Montserrat, un beso.

("Un beso")

Va, en serio, humanos. Me preocupa cuando os preocupáis. Esto es, ¿de verdad el blog escrito por un disminuido psíquico, este blog, os causa tantos calentamientos de cabeza? ¿No sois capaces de ver sátira y estupidez, incluso aburrimiento y retraso mental, por mi parte, en lugar del tan cacareado odio que me achacáis? ¿Acaso vuestras vidas son más tediosas que la mía -la mía lo es mucho, ya sabéis, el divorcio, el paro, el vicio- que caéis en la intrascendente provocación de un gilipollas?

("Mí no comprender")

Imaginad, por ejemplo, que José Luis y yo hoy nos hemos drogado mucho -de hecho, así ha sido- y ahora nos da por escribir un tweet que diga:

La quedada de Barcelona va a oler a pis.

("Qué bonito")

Son nueve palabras, ni más ni menos. Claro que en vuestras mentes puede interpretarse como una velada alusión a la media de edad de las mujeres asistentes al encuentro y a su presunto uso de Tena Lady, lo cual supondría una afrenta mayor que la que perpetró un tal Adolfo cuando quiso invadir Polonia. Sea como fuere, yo jamás escribiría eso, Dior me libre.

No pasa nada, amiguitos. Tenednos pena, haced lo que queráis, llenadnos esto de comentarios alusivos a nuestra irreverencia (nos molan), insultadnos, pero, por Dior, no consintáis que un par de gilipollas como nosotros os hagamos pupa. La vida es mucho más divertida cuando no te la tomas en serio. Que ya bastante mierda toca quemar en España hay ahí afuera como para andar preocupándose de José Luis y Larisa Otero.

(Pequeñas cosas)

Y es que, como esta misma tarde apuntaba sabiabemente @alcharco, lo bueno de Internet es que puedes escribir lo que te dé la gana. Lo malo, amiguitos y amiguitas, es que los demás también.

("¡Mola!")

¡Ah, el día 10 nos vemos en Barcelona! Llevaré amistad, pasteles y jamón ibérico. Y sida.

("¡Estupendo!")