Πάντα ῥεῖ, pero la esencia permanece

A Aurora. Por emociones

Yo sé muy poco del amor. En realidad, sé muy poco de todas las cosas, dado que únicamente soy una humana que se está muriendo. Y eso que lo disimulo de puta madre. Me visto correctamente, me aseo los días pares, aún conservo todos los dientes y antes, en una vida pasada que se me antoja aquí al lado, incluso me tintaba el pelo y eso que los cursis llaman corazón. Di el pego para el sistema y los engañé a todos comportándome durante décadas como una persona normal. Sin duda merezco uno de estos:




En los últimos días han pasado cosas: Romina Power fue a 'Sálvame Deluxe', enganché el catarro del año y celebré el cumpleaños del Amor de Mi Vida de Jose arrodillándome delante de la tumba de Tristan Tzara. 

Que sí, cohones. Pero esa es otra historia. Una historia que tendrá que reposar un tiempo antes de ser contada. Concretamente, el tiempo que tarden el arreglar mi ordenador, para recuperar las fotos y dejar de usar este portátil de Luz que no termina de casar con mis falanges.


Te decía que sé muy poco del amor. Por tanto, no me alargaré demasiado. Además, aquí en la cama, con la laringe hecha un escombro y la nariz empapada, soy un reflejo de la pena.

(Pena)

No, tampoco a ese nivel, coño. Una cosa más honrada, porfavó...

(Tal que así)

Gracias, Sentido Común. Sigo contigo.


Camino del Levante apañó, de la vida 1.0 de diario, pregunté a Betty otra vez que me explicase aquello de la Dignidad. No hay forma humana de captar la idea. Claro que ella ve Dignidad aquí...

No obstante, seguiré investigando sobre el asunto hasta que encontremos una definición que sea de nuestro común agrado. Lo juro por la salud de Soraya Sáenz de Santamaría, tu modelo a seguir.

Tú y yo lo sabemos. Está la vida 2.0, la vida 1.0 y la vida verdadera, ese concepto. La vida nómada que 'sonsaca' burla a los solemnes del 'esto es imposible', la vida Dadá que huye de sí misma, tal vez porque teme estropearse o, lo que es peor, madurar. 

De la vida verdadera no suelo hablar mucho. Admito que no hablé nada. Pero me gusta escenificarla, contársela al mundo, mostrársela a todas las ciudades de la Tierra, acariciarla y babearle encima. Y a veces pasa esto:

Teorizar sobre la coexistencia de lo efímero y lo eterno en un mismo bucle quizás sólo esté al alcance de los creadores de ARCO, los de las drogas, o del Santo Padre. A nosotras nos toca la parte chunga: vivirlo y eso. 

Por un lado, vivir no está mal del todo. Vivir mola. Por otro, te rajan y te destrozan, la farmacopea pasa a formas parte de nuestros armarios y esa estúpida lacra de la memoria nos clava astillas en los tuétanos. Pero eso no es vida verdadera: es simplemente vida 1.0. La vida verdadera es otra cosa. La vida verdadera no duele.

Luego está lo que enunciamos, no sé en qué contexto, quizás ya con demasiado alcohol en sangre, eso de que nos pasamos la vida preocupándonos no de lo que ha pasado, sino de lo que imaginamos que va a pasar. Percatarse de esto y obrar en consecuencia sí que molaría. Pero, cuando despertó, seguíamos siendo humanos, había nuevos recuerdos adheridos a la corteza y el dinosaurio todavía estaba allí.

(Estaba)

En ocasiones veo 'Tú sí que vales' muertos y me los tiro, bueno, ya no. Luego no soy capaz ni de elegir un nombre para el Plan. Preguntaré a aquella que era yo hace 19 años. Te pregunto a ti. Ahora, con esa neblina mareante que la enfermedad me ha puesto en las retinas, no soy capaz de racionalizar nada. Bueno, en circunstancias normales tampoco, pero al menos ahora tengo una excusa. Y veré el debate esta noche en to-lo-suyo. Se admiten hipótesis/conjeturas.

Conforme se me caen los mocos me voy convenciendo de que ya toca. El absurdo es lo más sensato que me ha pasado en la vida. Prometo sentarme y escribir unos buenos e ilegales estatutos. Prometo hacer todo lo de Dadá haría y no haría. Prometo robar un coche y viajar hasta Córdoba, verla y volver. Prometo no combinar jamás marrón con negro en tu presencia. Pero dame tregua hasta que se vaya el catarro. Mientras tanto, me dedicaré a masticar el triunfo, al menos hasta que esta noche el recuerdo de lo que diga Alfredo monopolice mi hipotálamo, a evocar a Heráclito (πάντα ρει) y básicamente a saber esto:




Estarás contenta, perla. Menuda entrada cursi para celebrar mi regreso. Tendrás que compensar esto. Dame tu oro. Primer aviso.