Amor de Mi Vida. Ese concepto

Jose:


Es primera vez que escribo tu nombre en este blog que tú no lees (aunque me lo espero todo) y, jaté, no me ha dado calambre ni nada. Es un nombre casi normal, Gisele opina que vulgar, no te vuelve especial, aunque yo lo revele no te identificarán por la calle ni te pedirán autógrafos. Cosa más curiosa. Si hasta hace una semana 72 horas un año más-menos, tu nombre se me antojaba único, personal e intransferible. La palabra mágica, el babeo asegurado, el sortilegio de mis certezas. Y ahora, jaté: JOSE, JOSE, JOSE. Y no pasa nada. Cosa más tonta, oyes. 


No pienso preguntarte cómo te va todo, si encontraste un curro estable, si dejaste las drogas, si eres moderadamente feliz o la amargura vital sigue pudiendo contigo, y mucho menos si me echas en falta al otro lado de la cama, del sofá y de la vida. No te lo voy a preguntar por una sencilla razón: me es inverosímil, me importa tres mieddas o, como diría Mila Ximénez, me la bufa.

Que no, que no es mentira.

("¡No jodas!")

Los humanos seres virtuales que me leen habitualmente te conocerán por el apelativo 'Amor de Mi Vida'. Y ahí es donde voy, Jose. Ahí mismamente.


Después del regreso de Jorge Javié de vacaciones de un exhaustivo análisis matemático del asunto, en el cual colaboraron mis amigos Eduardo Punset, Stephen Hawking y Emilio Botín...




... después de estudiar el espinoso asunto, insisto, mi equipo de investigación ha concluido que los parámetros no son exactos.Véase:


Si, de acuerdo con el DNI, tengo 30 años, tres meses y algunos días, y a ti te conocí en Febrero de 2004, cuando tenía ya 22 largos, y dado que el primer beso -de esos castos de portal en casa paterna, vamos, inolvidable- me lo soltaste en Junio del citado año bisiesto, y hasta meses después no te regalé el virgo copulamos como humanos sexuados propiamente dichos, y dado que desde entonces has pasado a mi lado (¿a mi lado?) demasiados días y muchas noches, para qué vamos a decir lo contrario, las cuentas no me salen, Jose. Creo que primero tendría que pedirme perdón.


Me pido perdón por haber consentido que me gritases cuando me decías que yo no era nadie.


Me pido perdón por las veces que desayuné llorando delante de ti y tú lo solucionaste pegando un golpe en la mesa.


Me pido perdón por haberte pedido perdón todas las veces que me instaste a que me maquillase para salir a tu lado, y todas las veces que determinabas que no te gustaba este o aquel pintalabios.


Me pido perdón por haber sido tu puta y no cobrarte ni un duro.

Me pido perdón por las veces que no salí con mis amigas y me quedé en casa sólo porque así se te antojaba.


Me pido perdón por volverme adicta al Orfidal para paliar las taquicardias que me provocaban tus desprecios.


Me pido perdón por dejar el trabajo cuando quisiste que lo dejara, por insultar a quienes me indicaste que eran escoria, por hacer llorar a los que consideraste que eran seres ínfimos sólo porque no estaban a tu alta altura intelectual.


Me pido perdón por fingir cientos de orgasmos que tus caricias no llegaron a provocarme.

Me pido perdón por dejarme el sueldo en lencería fina para evitar que pusieses mala cara cada vez que veías una prenda dos veces.


Me pido perdón por haberme arrodillado ante ti mientras me dejabas.


Me pido perdón. Ego me absolvo. 

Escribí esta letanía el año pasado por estas fechas. Entonces tenía sentido, pero no era verdá-verdadera. Era lo que el Señor X y yo queríamos que fuera. Por aquel entonces te seguía llamando Amor de Mi Vida. Jaté, con lo poquito que te gustaban los apelativos cariñosos, ¿eh, Jose?


Amor de Mi Vida. Como si de 1981 a 2004 no hubiera habido vida. Como si no supiera yo lo que es enamorarse así a lo bruto, en plan yo-me-enamoro-y-si-cuela-cuela. Como si no hubiese llorado ninguna noche con una foto recortada de una revista pegada a unas tetas que aún tenían que crecer. Como si Jaime y yo no nos hubiéramos casado en una moto de agua. Como si nunca le hubiese escrito un soneto. Como si el hecho de enamorarme de ti borrase mi pasado y condicionase mi futuro, oh. 

(Oh)

Pero yo seguía llamándote Amor de Mi Vida. Hasta hace cuatro días contados. Y el Señor X me hacía cosquillas, y mi Nieve se desesperaba, y yo de vez en cuando me creía hasta privilegiada por haber estado contigo, haber dormido contigo, haber vivido contigo en aquel piso alquilado del que me invitabas a irte sin miramientos cuando algún amigo tuyo de esos híper-intelectuales anunciaba su visita.


- Entiéndelo. Ellos son importantes, son catedráticos, son artistas, hablaremos de la obra de Mozart y de Saramago. Sí, ellos pueden entender que tenga novia. Pero no "esta novia".
- Claro, Mi Vida. Yo cenaré entonces con mis padres y espero a que me llames.
- Te llamaré mañana porque esta noche baja la vecina a que me la folle. Vale, quedamos en eso. Un beso.

Amor de Mi Vida. Amor de Mi Vida, los cohones. Jose I de Lara, Amor de Mi Vida. ¿Qué va a ser lo próximo? ¿Alfonso Díez duque de Alba? Oh, wait...

La vida puede más que tú. Ahí donde la ves, con todos los exabruptos que siempre le has dedicado, ahí tienes a la vida, hartita de que un humano la condicione. De ahí que le dé por estallar. A mí no me mires. Que yo prometí quererte Forever-and-Ever, y de hecho te guardé el luto siete meses durante mucho tiempo, y dispuesta estuve para criar telarañas de celibato entre estos muslos que tantas veces se abrieron a tu antojo. No me responsabilizo de esto, de verdá, Jose. Yo juré esperarte. Yo sentencié que eras el Amor de Mi Vida.


Ahora te despojo de un título que (ahora descubro) nunca quisiste ostentar.

Es verdá. 'Para siempre' ha resultado ser demasiado tiempo.


Porque tú eres el amor de mi vida. 


Pero de mi vida anterior.