En brote Boy Color

Qué le voy a hacer: soy una peliculera. Sería fácil echar la culpa a las hormonas del pifostio hecho de haber homenajeado a la Gran Cagada del Mes, pero la culpable soy yo. Yo soy yo, mis hormonas y sus circunstancias. Así que, cuando quise decir guapo, dije idiota. Cuando quise decir mencanta tu tonteo, dije me irritas más que la madre que te parió, gilipollas. Y, cuando quise decir me quedo contigo, dije me voy y que te zurzan un rato, cacho subnormal. Ahí queda eso. Ahí va una mujer coherente. 

(Aquí Jhota, el rey de los brotes. Debería de cambiar de favorito, estoy somatizando)

Mi mejor amiga, Nieve, y mi amiga más antigua, Betty, sí son coherentes, y buenas personas, y encima parece que me quieren. Ambas dejaron a un lado cinco minutos la tragedia en directo del probe Rubén anoche en plató y me sugirieron que fuese medio humana y bajase a la luz que mespera encendida lo de siempre a pedir lo que viene siendo perdón. Y, ya que la perspectiva de pasar todo un fin de semana de neurosis por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa, era el horror, el horror (sin contar el rollo de la espada de Damocles, de la que no quiero acordarme), pues bajé. Y he aquí la sucesión de porculos acontecimientos.


1). Primer asalto. Bajo a comprar las chucherías de la paz con intención de compartirlas contigo. Paso. Estás hablando por teléfono. K.O.
2) Segundo asalto. Bajo a engullir una tila doble al bar de la otra esquina. Un fulano intenta darme conversación y me piropea bruscamente durante cinco minutos. Paso. Sigues hablando por teléfono. K.O.
3) Tercer asalto. Bajo a comprar bragas y calcetines a la tienda de lencería de la otra esquina. Procuro hacerme con una bolsa lo suficientemente grande y dorada como para que me veas a larga distancia. Paso. Hay público que exige tu atención. Estás trabajando, guau. K.O.


Dado que la Destino estaba en plan cachondo, subo a mi casa. Otra vez. Mando un SMS derrotista a Nieve. Otra vez. Abro este, mi absurdo diario virtual, y pincho a toda hostia la canción de 'Hoy puedo decirte que ya no te quiero'. Saco tu foto del cajón. Abro el mueble-bar, saco el álbum y cojo las fotos de la Luna de Miel con el Amor de Mi Vida. Te tengo a ti en la mano izquierda. A él, en la derecha. Te miro. Lo miro. Me echo las manos a la cabeza, dejo caer la cabeza entre las rodillas, la música en to lo suyo, definitivo, soy una peliculera de miedda.


- Pero qué coño...


Hablo más conmigo misma desde que me quiero un poco. Dejo el ordenador encendido, las fotos sobre una silla, la casa sin barrer. Engancho la chaqueta y salgo pitando. Al supermercado, por ejemplo. Están a punto de cerrar. Compro dos cartones de Filipinos, un envase de la gula que anuncia Resines y batidos de chocolate. Salgo, Voy p'allá. Así esté Natzinger con un mono en el culo, así esté la Duquesa de Alba en pelotas, tu jefe, la corte de la Reina de Inglaterra, Eva Longoria, tu santísima madre, así esté eso lleno de adolescentes con tu nombre pintado en los carrillos, yo te digo algo. Y la Destino se ve que se ha moderado, o quizás su hermano más maravilloso le ha dicho que se corte un poco conmigo, porque ya de lejos mestás mirando. Y sonriendo. Como si yo no fuera la mujer que te ha insultado y despreciado sólo dos horas antes. Como si, encima de todo, me tuvieses cariño. 


Y de pronto me veo pidiendo perdón con las manos juntas, con un cristal en medio y con una bolsa del Día colgando del brazo. Perdón. "¿Por qué?", te leo en los labios, en esa boca que no deja de ser preciosa ni medio minuto, que seguramente nació para ser preciosa, que quizás es más preciosa porque no guarda rencor ni lo ha conocido. "Por ser una histérica", argumento, y sigo teniendo palma con palma, compra absurda, cigarro mentolado. Y tu "no pasa ná" es verdá, porque tú eres verdá. Porque, si me has pasado tantas, por qué me sorprendo de que me pases también ésta. No me acostumbro a estar enamorada de ti. 

Mejor no te digo más. Calla, si ahora la sonrisa la tengo yo. Llego a casa, las luces están encendidas, tu foto y la suya siguen en la silla, no han huido, de momento. Qué gracia, sólo quiero mirarte a ti. Quizás al montarte este número del todo innecesario no sólo he conseguido desperdiciar una bonita tarde de Viernes a tu lado, que también. Tal vez son estas chorradas, estos brotes absurdos, peligrosos, que me dan de vez en cuando, pues el poso de neurosis es enorme, tal vez estas putadas, me sirven para reafirmarme en algo tan-tan cursi y tan raro que no me termino de creer. 


Que te quiero más que a él.