Toda una vida por detrás

Asumidlo, oh, mortales: todos hemos perdido el tiempo. Y mucho. Verdad que algunos más que otros, y seguramente yo más que nadie, ya que tengo la intención de perderlo durante el resto de mis días. Es lo que tiene la certeza de que una está viviendo de prestado.


A ver, yo tuve una buena vida. Está bien visto decir esta frase si ahora contase con 89 años, tres bisnietos y un Premio Nobel, que no es el caso. Ya sé que no pega mucho que lo diga una fémina de 29 que apenas lucha contra las primeras líneas de expresión. Pero pal caso es lo mismo. He tenido una buena vida, y sí me enorgullezco de ello. Es lo que hay.


Ante la convicción de que me morí hace cuatro meses y medio, tomé la decisión de matar también el cuerpo en escombros que había dejado vegetando en el sofá. Un cadáver cogiendo polvo no es precisamente un atractivo que agradaría a mi casero a la hora de volver a ofertar el piso. La cuestión es que, por alguna razón que no logro concretar, pues no me apetece ponerme a llorar ahora remover mi mierda, aún respiro.


Como me veo obligada a sobrevivir, lo voy haciendo a trompicones. Como si esto fuera un veraneo, un spin off de la vida verdadera. O un tiempo regalado. Cabe la opción de que esto sea una especie de Limbo, ese que Nazinger dijo que no existía. Así que, ya que respiro, y tengo piernas y algo ahorrado, voy a hacer una serie de cosas, por ejemplo:


* Ir a París a ver a la Venus de Milo y la Victoria de Samotracia.
* Ir a Milán a ver 'La Última Cena' de Da Vinci y hacerle fotos, a riesgo de ser detenida.
* Pagar 2.000 euros para ponerme más bonitos los dientes de arriba.
* No pasar ni un solo día sin hablar con alguno de los tres amigos más amigos que me quedan.
* Contabilizar las evidentes y calentorras, que me están enfermando, cabrón pequeñas caricias de X (hoy, mano y cuello, y te quiero comer la boca hasta dejar de respirar y sonrisas a repartir).
* Hacer campaña a mi dios favorito. Y predicar con el ejemplo.
* Volver a Roma, tomarme un café en la estación de Termini, buscar a mi amiga Alena, darle tres abrazos, coger el metro hasta el Vaticano y ver el Laocoonte y la Capilla Sixtina, que son los que me faltan. Ah, y regresar a la Borghese a rezar y llorar un poco.


Siempre he concebido la vida de cada uno como si de una serie de televisión se tratase. Llevo unos meses perdidita, como una actriz sin papel. A veces me siento como Tito Valverde cuando acabó 'El comisario': quizás no sepa hacer otra cosa, quizás me he encasillado...


Aunque también es verdad que Aída abandonó 'Aída', y 'Aída' continuó. Y también es verdad que Belén Rueda regresó a 'Los Serrano' en el último capítulo para contarle a Resines que todo había sido un sueño (sin comentarios). Y también es verdad que Jordi Rebellón me juró y perjuró una vez que Vilches estaba muerto y bien muerto, que se desligaba pa tos los siempres de 'Hospital Central' y se iba a buscar la vida en el teatro... para, meses después, volver a volver a protagonizar la serie que le había dado fama, gloria y seguramente rentas a tutiplén. Algún día se lo recordaré, sin reproches.


Y concluyo aquí mi neurosis del Lunes con una frase que no tiene nada que ver, y que leí de madrugá en el recomendable blog de Pajasmentales como ejemplo de amenaza estúpida que no amenaza a nadie:

Voy a matar a todos los futbolistas que hay en esta biblioteca

(¡Es que me encantó!)