Recitando con su enemigo (y otras hierbas)

Dos semanas sin escribir y ninguno de vosotros se ha dignado a mandarme su oro. Os parecerá bonito. Mucho correo electrónico en plan "Larisa, te queremos, vuelve", pero ni rastro de vuestro oro. ¿Qué habría pasado si, en lugar de estar saliendo, bebiendo y drogándome tomando un descanso, llego a estar, por ejemplo, en una prisión de Tailandia o, lo que es peor, en Extremadura? Así no vamos bien, seres. No vamos bien.

("No vamos bien")

Cambiar el mundo a fuerza de risa. Tiene gracia, porque es complicado. Se lo expliqué a I. un Domingo por la noche, a la luz de tres bebidas alcohólicas. Eso que I. sale en la tele y es básicamente famoso y esas cosas. Creo que me estoy viciando en el arte de traspasar pantallas. Ay.

(Ay)

Los abrazos de Aurora son lo más bonito que tiene Madrid. Los abrazos de Aurora, su sonrisa voladora, y la maravilla que hay plantada en medio de la sala 72 del Museo del Prado, donde, como todos sabéis, está prohibido hacer fotos.

(Véase)

¿Qué puede deparar una quedada cuasi a ciegas entre bloggeros, seres virtuales y/o rojos peligrosos? ¿Quizás quedamos aquí?

Obviamente, no. ¿Qué tal aquí?

Eso ya me gusta más. Los seres virtuales a los que me refiero ya no son virtuales. Ahora son un caballero con sombrero (más su encantadora dama) y una joven que sabe que podemos cambiar el mundo. Yo, que esperaba quedar con Cuca García de Vinuesa y con Sonia Monroy y voy y me encuentro con humanos que, encima, me caen bien. Con esto de Internet hay que llevar un cuidado que-pa-qué.

("Qué le vamoh a hazé")

Los que seguís mis aventuras inventadas relatos bajo los efectos del alcohol sabéis de mi natural admiración por los poetas demasiado solemnes. Tanto me gustan, tanto los respeto, que el Martes no se nos ocurrió mejor actividad, a Aurora y a mí, que desplazarnos a su terreno y asistir a una preciosa velada de improvisados recitales en su bar de cabecera. Disfrazada de humana, vi subir a escenario a algunos de los seudo-artistas que tanto cariño me cogieron una vez, y que nunca sabrán que Larisa Otero a punto estuvo de unirse a ellos, si no llega a ser porque no me sé de memoria ni uno solo de los estúpidos sonetos que parí en mi juventud. Eso sí, nos quedamos con las ganas de desvirtualizar a Neorrabioso, quien ya demostró ser más listo y más válido que todos los demás juntos. Y apunté un verso bonico, de Silvia Nieva:

"Nunca empezaré a morir en una isla desierta"

Un solo verso bonico en horas de poesía encadenada. Lo cual da una idea del nivelazo existente. Otro gallo cantará cuando un recital así se organice en Valencia... 

"Los amores que fueron intensos no se olvidan"

Juro por la Estigia que cada vez que suba a París, iré a verte. Lo de cumplir mi palabra y abonar la botella de champán que estrepitosamente perdí al asegurar, en Octubre, que ni de coña los españoles elegirían a un presidente retrasado otra vez, fue una excusa. Yo subí a verte, a ver cómo te tratan, a deslizar los dedos por tu nombre. A quererte mucho y a regalarte una flor. Vale que tú estás muerto y eso, pero no vamos a dejar que una nimiedad así estropee las cosas, digo yo. 

Luego nos reventamos los pies. Cometimos el error de comer en un restaurante griego. Y tuve el honor de hablar por teléfono con una de vosotros, una mujer que destila dulzura, y a quien Eva y yo subiremos un día a ver, porque a los humanos buenos merece la pena echárselos en cara de vez en cuando.

Os voy a contar un secreto: de las cosas que me importan mucho apenas hablo. Eso ha sido tendencia en mi vida 1.0 desde EGB. Supongo que porque trato de protegerlas. De ahí que lleve 30 años sin mover el culo para cambiar el mundo. De ahí que el nombre del hombre que más he querido durante casi dos décadas no salga en este blog. Pero esa tendencia va a romperse, como deberían romperse las piernas de Gerry McCann. Hijo de puta.

(Hijodeputahayquedecirlomás)

Como veis, estos días me he dedicado a drogarme materializar un pelín mi estrategia de cambiar las cosas. Ahora vuelve eso que llaman rutina, en esta ciudad del Levante apañó que aborrezco, con médico mañana y el Jueves, con una casa que limpiar y una hermana a quien ayudar a hacer los deberes. Volver a esta casa me consume y me provoca diarrea y angustias, literalmente. Pero por fin sé que es temporal. Pronto volveré a subir, con mis hijos en la maleta, a esa ciudad llena de cadáveres y humo en la que tiene fijada su residencia el presidente del Gobierno electo. Y me juntaré con los poetas feroces y otras gentes de mal vivir. Ahora toca eso que llaman Navidad y, por supuesto, el juicio. 

Ahora contadme qué habéis hecho vosotros, por qué no me mandasteis el oro y quién me va a entregar sus emociones, quién me va a pedir que nunca la abandone, como dice la canción.