Declaración de emociones

Amor de Mi Vida:

Pasaba yo por aquí a contarte questa mañana, mientras conducía, mientras sonaba Melendi en la radio, decidí sobre la marcha que iba a ir a la peluquería a rizarme el pelo, porque yo lo valgo, y que los vaqueros grises me hacen un culo ciertamente interesante. Pensado y hecho. Te habría gustado ver mi sonrisa, ¿no te dije que tengo otra sonrisa? Es más blanca. Tiene como más luz. Como otra luz. Esta mañana, Mi Vida, yo era la más guapa del barrio, porque me lo creí. Y salí a la calle, y me pitaron los coches, y me convertí en la mujer más encantadora del mundo de un plumazo. Y, ¿sabes qué? Ninguna destas cosas la hice por ti.

Andaba yo cabizbaja por haber sido demasiado borde y demasiado solemne con alguien a quien llamaremos X. Como comprenderás, Mi Vida, no voy a darte explicaciones. Andaba eso, demasiado torcida, algo cabreada con mi misma mismidad, pero atiborrada a la vez de buenos propósitos, los cuales sólo pude poner en práctica a medias, porque en Esta Vida, para no perder la costumbre, también hay público. Como esas señoras que se levantan para agarrar a Jorge Javier cuando baja las escaleras, público que molesta. Ay, qué torpe, Mi Vida. Se me olvidaba que lo que menos te gusta de mí es que vea Telecirco.

Te voy a contar una cosa: él se ríe. Sí, te lo juro, o sea, te lo juro por Mafalda, de verdad que se ríe. Y, para hacerlo, no tiene necesidad de haber enunciado antes un comentario sarcástico y/o dañino hacia algo o alguien. Se ríe porque sí, por naturaleza. Y, ¿sabes otra cosa? Esto sí que es muy fuerte, o sea: no lee a Saramago, ni escucha a Teófilo Chantre, la Filarmónica de Berlín le importa lo mismo que Theodoros Angelopoulos y no sabe si Rosa Regás en una 'triunfita' o una concursante de 'Gran Hormona'. Ya, ya sé lo questás elucubrando: TONTO. Pues va a ser que no, cariño. Va a ser que de tonto tiene lo mismito que tú de hombre valiente, sensato y respetuoso para con la mujer con la que ha compartido un lustro de su vida.

¿Que por qué te hablo de él? Porque es mi apuesta. Lo siento, Amor, ya sé que te prometí que jamás otras manos tocarían el cuerpo que tú desvirgaste. Qué se le va a hacer, el decreto creo que queda derogado, porque no te dignaste ni a echarle una firma. Cuando un señor abandona sus tierras a su suerte, ¿qué ha de pretender? ¿Que éstas permanezcan yermas y tiradas, esperando por si al amo se le ocurre regresar, o que sirvan de sustento a un campesino que pasaba por allí, y que desde luego ha demostrado en dos meses más interés que el legítimo dueño en los últimos dos años?

Perdóname, Mi Vida. Sé que estás muy seguro de que te sigo amando sobre todas las cosas, como bien me he encargado de argumentar por activa y por pasiva, escrito y oral, llorando y sonriendo, en fotos, en la Acrópolis, fingiendo orgasmos y aceptando una forma de vida en la que me convenciste, fíjate tú qué curioso, me convenciste de que ser joven era algo malo. Mi generación es una mierda, como dice la canción. Tú, tan culto, tan leído, tan puesto en política exterior, en caricaturas de Mahoma, en yacimientos árabes, en literatura estadounidense; tú, el listo, el que jamás aceptó autoridad alguna, pues te dedicaste a mirar a todo el mundo como si la plebe estuviese a dos metros bajo tierra y tú en el pedestal. Pedestal que me encargué personalmente de decorar con rubíes, guapo, más que guapo, maravilla de la naturaleza, Patrimonio de la Humanidad, ¿te ha llamado ya la Unesco para darte el diploma?

No, cariño, algo está fallando. No te voy a culpar de que ya no me quieras, pero voy a dejar de creerme que eso significa que no pueda quererme nadie. Que no pueda quererme yo. Quédate con tus novelas y tus periódicos, con tu radio, con tu tesis y tus estudios de economía. Quédate con los dioses paganos que metí en tu casa, aunque nunca creyeras en ellos. Quédate con los recuerdos, si es que los quieres; si no precisas de ellos, tíralos, no me importa. Pero yo me llevo mi esencia, la que te encargaste de pisotear. Sorry, Amor mío, no he sido la mujer culta y perfecta que quisiste que fuera. No me gusta ninguna película que haya ganado la Palma de Oro, ni me gusta tener que desayunar tostadas por cohones a sabiendas de que me sientan mal. No soy menos que tú por no entender la mitad de las palabras que usabas en las peleas, o cuando te daba por ir de víctima y lloriquear que yo pronto te abandonaría, te cambiaría por uno más acorde a mi bajo perfil. ¿Quién ha fallado a quién, Mi Vida?

No había una luz al final del camino: simplemente había otro camino. Fue un honor y un placer, en todos los sentidos, haber grabado semejante serie a su vera. Deseo de corazón que te vaya bien bonito. Yo asumo el 'Riesgo', como te dije una vez, pero en esta ocasión, no va contigo. Es que, te digo una cosa, si ej que te lo digo o reviento: si supieras cómo me ha mirado hoy mientras me piropeaba desa manera tranquila que él no suele gastar, si supieras cómo se ha arrimado a mi hombro medio segundo antes de que su puto amigo impertinente el público entrase en escena, si supieras sólo la mitad de lo que vale, me da que le tendrías una envidia que no hay Woody Allen en el mundo que la pudiera plasmar.

Vete a tomar mucho por culo. Mi Vida...